Cristina Berbari - Fija Vértigos

Hágase de Lucila Févola

2012-01-28T12:06:00.010-03:00

HÁGASE de Lucila Févola (Buenos Aires, Botella al Mar, 2011, 74 páginas)

SOMBRITA

Ropa tendida

Abre los ojos. ¿Despertó? ¿Es de noche, de día? Con los ojos abiertos –y todavía no sabe si es de día o de noche o si ni siquiera despertó-, la ve.

Ropa urgida por el viento, ropa en la terraza, ropa muy blanca: camisas, blusas, sábanas retorciéndose, ondeando victoriosas. Las formas, los sonidos, vibrantes... Esa danza convulsiva.

Con un palo de escoba intenta aquietarla. Lo consigue fugazmente –y también es vibración-. En ese mínimo instante, todo es perfecto. Quietas, en hilera.

Pero todo recomienza, tumultuosamente, y allá va, con el palo, a presionarlas, allá va, que se detengan, orden, orden, allá va, todas a la vez, que se aquieten en ese equilibrio provisorio, corre de un extremo a otro de la larga hilera, todos los alumnos quietos, en hilera, corre y corre enarbolando el palo de escoba, allá va, presionándolas con el palo, de un extremo a otro, incansable, allá va, a la espera del mínimo instante en el que todo es equilibrio.

Se fatiga. Respira entrecortadamente. Se levanta de la cama. Parece que es de noche y ha estado corriendo, frenando la ropa casi desbordada desde sus broches en la soga. La estuvo odiando, golpeando cada ve con más fuerza, golpeando con furia, ahora todo parece detenerse y alguna prenda empieza a ondear y ahora otra, otras y ahora todas juntas, muchas le golpean la cara, atraen, atraen, se le enredan. Transpira, jadea, avanza arrastrando el palo de escoba y, de pronto, se vuelve: permanecen totalmente ajenas, quietas, muy blancas...

Antes de que retornen a su danza enloquecida, sale corriendo sin volver la cabeza.

Su cabeza: ¿a qué soga amarrada, a cuál hilo delgado?

Voltear sin voltear una pared

Hay muchos modos de llorar.

Sentarse ante ella, pretendiendo que no existe.
Contemplarla y convivir.
Decir: me la merezco.
Gemir y maldecir.
Arañarla y excavar.
Como algún personaje de algún cuento, intentar todo para fracasar.
Como algún otro personaje de algún otro cuento, desaparecer con ella.
Tenemos compasión porque le hemos construido.
Buscar la luz en la sombra que proyecta.
Escribir sobre ella.

Hay muchos modos (y poquísimos actos) de llorar.

Sonidos, soniditos, cloqueos, gorgoritos apenas audibles, ¿risitas?

La casa se llenó nuevamente de palabras a las que acudo y que finalmente me encuentran.

Ha traído a mis guías tomados de las manos, salidos de ningún sepulcro. Sentados en círculo, volvieron sin haberse ido, para que me cumpla y los cumpla.

Oscura y transparente, al fin se desliza y, asomada, con sus ojos sin ojos, me mira.

Y el texto no deja de escribirse, leerse, corregirse, tigre, manchaescondida, rayuela, ta-te-ti, hueco a hueco.

Lucila Févola publicó libros de poemas, cuentos y teatro.

Sus libros de Cuentos son: Diario del gran devorador, A toda orquesta, con bailarín solista, Ojo en la mira, Teatro de operaciones, Mujer que devora, Había una vez, había nunca y Hágase.

Agradezco la colaboración de la poeta Lucila Févola para el blog cristinaberbari-fijavertigos, y el envío de su libro “Hágase”.

Homenaje a Charles Dickens

2012-01-28T09:11:00.001-03:00

Fecha: 7 de febrero de 2011

Horario: 19.00 hs Lugar: antiguo comedor del convento de San Francisco (Alsina 380 y Defensa), en el barrio de Monserrat.

Tel de informes: 4114-8600

Web de informes: www.dickens2012.org

Entrada libre y gratuita

Para celebrar los doscientos años del nacimiento de Dickens, se realizarán lecturas, interpretaciones y narraciones inspiradas en sus obras más importantes. Oliver Twist, David Copperfield, Grandes esperanzas, Historia de dos ciudades, entre otras, serán retratadas con talento y emoción por artistas como Ana Padovani, Malena Solda, MartínKohan, Fernando Noy, María Rosa Lojo, Marikena Monti, Ana María Shua, Ingrid Pelicori, Horacio Peña, Rodolfo Rabanal, Daniel Amiano y Federico Andahazi. La dirección artística y dramaturgia están a cargo de Mónica Maffía.

El trabajo de Dickens trasciende su tiempo, la lengua y la cultura. Él sigue siendouna gran influencia contemporánea en todo el mundo, y sus escritos siguen inspirando películas, programa de televisión, arte, literatura, y a artistas y académicos. Dickens 2012 es un programa internacional rico y diverso en eventos que tendrán lugar durante el año en distintos países del mundo.

Izabela Kowalczyk

2011-12-30T12:31:00.008-03:00

.	http://www.galeriedutableau.org

Carlos Drummond de Andrade

2011-12-29T19:26:00.010-03:00

"Viva la vida" Frida Kahlo

Paso del año

El último día del año
no es el último día del tiempo.
Otros días vendrán
y nuevos muslos y vientres te comunicarán el calor de la vida.
Besarás bocas, rasgarás papeles,
harás viajes y tantas celebraciones
de aniversario, graduación, promoción, gloria, dulce muerte con sinfonía y coral,
que el tiempo quedará repleto y no oirás el clamor,
los irreparables aullidos
del lobo, en la soledad.

El último día del tiempo
no es el último día de todo.
Deja siempre una franja de vida
donde se sientan dos hombres.
Un hombre y su contrario,
una mujer y su pie,
un cuerpo y su memoria,
un ojo y su brillo,
una voz y su eco,
y quién sabe si hasta Dios...

Recibe con simplicidad este presente del acaso.
Mereciste vivir un año más.
Desearías vivir siempre y agotar la borra de los siglos.
Tu padre murió, tu abuelo también.
En ti mismo mucha cosa ya expiró, otras acechan la muerte,
pero estás vivo. Una vez más estás vivo,
y con la copa en la mano
esperas amanecer.

El recurso de embriagarse.
El recurso de la danza y del grito,
el recurso de la pelota de colores,
el recurso de Kant y de la poesía,
todos ellos... y ninguno resuelve nada.

Surge la mañana de un nuevo año.

Las cosas están limpias, ordenadas.
El cuerpo gastado se renueva en espuma.
Todos los sentidos alertas funcionan.
La boca está comiendo vida.
La boca está atascada de vida.
La vida escurre de la boca,
mancha las manos, la vereda.
La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia.

De "Mundo grande y otros poemas", traducción de Rodolfo Alonso
(Buenos Aires, Centro Editor, 1987)

Para el entrañable Osmar Luis Bondoni, que nos envió este hermoso mensaje:
"Queridos amigos:
Nos legó Drummond: "El último día del año no es el último día del tiempo. Otros días vendrán..."
Y en este saludo de fin de año, con mis mejores augurios de felicidad para todos, los invito a que sigamos alimentando juntos la fragua de las sagradas utopías.

Osmar "

Yolí Fidanza

2011-12-28T17:44:00.001-03:00

POR ELLA, POR ELLAS

Yolí Fidanza

Por ella, la niña violentada, el vestidito negro,

el corazón, latido de temprana esperanza.

Por ella la nacida bajo aciago signo,

la sin ángel custodio, la burlada de amor,

la abandonada bajo la cara en sombras de la luna.

Por la muchacha de falda desgarrada,

abultado el prematuro vientre, temprano de desesperanza.

Por ella y por las asesinadas en ancestrales ritos,

condenadas a los dardos en las lapidaciones,

al filo de la navaja, la sangre íntimamente derramada.

Por las crucificada en maderos de injusticia,

mendicantes en esquinas de opulencia

Por quienes esconden ojeras teñidas de violeta

y pétalos morados en golpeadas mejillas,

como ríos de lava las lágrimas hollando el surco de la herida.

Por las compradas a precio vil en burdeles de hipocresía.

Por la inocencia inmolada a la prepotencia de los vencedores.

Por las malhadadas que engendran frutos de la fuerza

y olvidadas de sí los besan y amamantan.

Por las rehenes en albergues sin luz

con ventanas tapiadas y puertas con sus llaves perdidas.

Por las muertas sin nombre sin coronas de martirio sin cruz.

Yo no quiero llorarlas con lágrimas inútiles

intento darles voz a sus silencios, que no baste el monótono rezo

que caiga de los ojos el velo, que el drama atormente la memoria.

Sea nuestra palabra viento en el monte, grito en la selva,

eco que golpeé la montaña, agua en los salitrales,

llama que derrita la frialdad de corazones como témpanos,

que ruja en el vaivén de las olas y sobre la playa duela,

que repique hecha terca llovizna en las techumbres,

que desarme la mano que se alza, que borre del lenguaje el insulto.

No calle la boca ante el neón que vuelve perversión la desnudez

Ni ante la mesa de rico mantel si la blancura oculta otras esclavitudes.

Que no se pierda el llanto, que nuestro oído atienda

que en la página la ignorancia se borre y el conocimiento detenga la infamia.

Como gota que orada la piedra persistente el reclamo

Piedad para sus llagas, medicina para sus heridas

azúcar para la hiel de sus labios.

Por ellas y por la niña de Chihuahua hecha símbolo

en procesión las vivas y las muertas,

triste el fraterno gesto, cubiertas las cabezas con velo de duelo,

unas con encendidos cirios, otras en sus urnas de cenizas.

Firme el paso, elocuente el silencio.

Tomadas de las manos por las calles del mundo.

Ved, delante de nosotras anda la Guadalupe, toda vestidita de negro.

Último poema de "Serás Mujer", el nuevo libro de la poeta argentina Yolí Fidanza que se presentará en 2012, antes de realizarse la Feria del Libro de Buenos Aires.

2011-12-27T10:36:00.001-03:00

Budín de pan o una tarde casi cielo en la boca*

---Es un día de una tibieza esponjosa, como si guardara hebras de aire, globos rojos a punto de soltarse en una fiesta silenciosa. Mullida tarde de flores alzadas contra la ventana. Pensamientos, que buscan atraerme o entrar. La tierra lejos y esta suerte de poder navegar o ser navegada por el manojo, barco, ramo. de pétalos y hojas.Perderme así entre aromas y el gusto del café.

La leche como un mar blanco envuelve el pan, el dulce, las gotitas de luto de las pasas, los huevos. Un futuro budín duermiendose en el útero tenaz del recipiente, va a despertar en la boca de quien elija para darle a gustar las gotas de esta tarde.

*de Cristina Villanueva

Rodolfo Alonso en el Festival de Medellín

2011-12-11T19:42:00.003-03:00

Memoria Audiovisual del Festival Internacional de Poesía de Medellín
Como dos astros
Bajo la música

Pere Bessó traduce a Cristina Berbari

2011-12-07T15:51:00.010-03:00

Sossec
a Osmar Luis Bondoni

Sossec
sorda sonoritat
arbre del tell
resplendor
damunt de la pàgina

Davall d'aqueixa copa
cúpula sagrada
prova suprema de la infinitud

El teu llibreun

altre món
dins d'aquest món.

______

Sosiego
a Osmar Luis Bondoni

Sosiego
sorda sonoridad
árbol del tilo
resplandor
sobre la página

Bajo esa copa
cúpula sagrada
prueba suprema de la infinitud

Tu libro

otro mundo
dentro de este mundo.

de Cristina Berbari, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Una extraña necesidad de canto",

traducido al catalán por Pere Bessó

____________

Nélida Habeshián

2011-11-28T01:08:00.023-03:00

"El primer piso", nuevo libro de cuentos y relatos de Nélida Habeshián, Buenos Aires, Dunken. 2011.

JALIL

Jalil salió temprano de su casa ubicada en Besharre, al norte del Líbano, zona de montañas cercana a los famosos y milenarios cedros y no lejos del silencioso valle de Kadisha que se extiende hasta el mar Mediterráneo. Se dirigió al almacén para pedir comestibles, pero el dinero le alcanzó solamente para un kilo de trigo. El dependiente, sin dejar de mirarlo, retiró algunos paquetes del mostrador y puso en el plato de la balanza el que había separado, sintiendo pena por su vecino. Sabía que Jalil era una buena persona. Con voz entrecortada y un poco avergonzado, el joven, comentó despacio:

-¡Tú me conoces Samir, sabes que en cuanto puedo pago! Hay poco trabajo...

Pero el dependiente acercando su cara a la de Jalil, con gesto cómplice, le murmuró:

-¡Por favor, amigo... no me comprometas!

Se lo dijo en voz baja y mirando de izquierda a derecha. Con disimulo, siguió hablando:

-¿Sabes que tu historia es la de todos?... ¡Y la mía también!

-Sí amigo, así es... entonces... nos comprendemos.

Jalil se retiró del negocio conteniendo lágrimas de impotencia. Caminó apesadumbrado algunos kilómetros queriendo despejar sus pensamientos. Llegó a Hasroun, un pueblo muy pequeño; ahí vivían parientes. Se sentó a descansar a la vera del camino polvoriento. El sol quemaba. Tenía sed y hambre. Recuperó sus fuerzas comiendo un poco del trigo seco que había comprado. Llegó a la casa de sus tíos y lo recibieron cariñosamente. Después se sentaron a conversar a la sombra de un parral en la parte posterior de la vivienda. Hablaron mucho y tocaron diversos temas. Rezaron. La tía le entregó un paquete con alimentos y con dulzura comentó:

-Este es mi regalo para tus pequeños, es poco, pero les va a gustar. Es lo único hijo que puedo darte, y con llanto entrecortado abrazó muy fuerte a su sobrino quién tomó el envoltorio con mano temblorosa. Después, al despedirse, la mujer le dio su bendición. Al atardecer Jalil entró a Besharre. Se había levantado una brisa muy suave y antes de llegar a su casa se sentó a descansar entre colinas y montañas. Quería pensar con tranquilidad. Eran muchas las cosas que él tenía que resolver. Rememoró su época de estudiante. Los felices días de su niñez. Las caminatas con su tío Elías que hacía unos años había emigrado a Venezuela y después se radicó en Argentina. Fue su maestro y amigo. Lo extrañaba. Siguió caminando. Faltaban pocas cuadras para llegar y se preguntaba continuamente ¿qué puedo hacer? ¡Dios mío, ayúdame, ayúdame! Cuando esa noche entró a la amplia sala de su casa, Haida lo miró interrogante y los niños fijaron sus ojos en el paquete que sostenía fuerte contra su pecho. Su esposa repartió feliz los alimentos que le enviara su tía. Convidaría a su esposo después de cenar con café y locum· de almendras.

A la mañana siguiente, temprano escuchó que lo llamaban:

-Jalil, Jalil, ven... Soy yo Antonio...

Curioso, se acercó y tras saludarlo prestó mucha atención a la propuesta de su amigo:

-En el mejor hotel de Beirut necesitan camareros y mozos de comedor que hablen correctamente el francés y como tú eres profesor te paso el dato, ¿vienes?...

Jalil se despidió de su familia y rápido subió al camión de su amigo. Tomaron la carretera hacia Beirut. Levantaban la mano y saludaban a los hombres que trabajaban en los campos de frutales de la zona. Antonio le comentó que la situación económica del país era terrible y que empeoraba vertiginosamente. Llegaron al hotel antes del mediodía y en la conserjería le hicieron leer y firmar el reglamento del personal y le entregaron la ropa de trabajo. En un momento determinado, cuando se probaba la chaqueta blanca de camarero lo observó el gerente del hotel. Le preguntó si ya estaba registrado y Jalil le respondió:

-Sí, señor, como personal contratado, hablo francés, soy profesor.

-¡Ah, sí!... Tú eres el joven que me recomendó Antonio, mi primo, ¿no?...

Mientras, el hombre pensaba” tiene buen aspecto, fino, prolijo, entonces después de unos segundos le dijo amablemente:

-Aquí, joven, siempre va a ser tenido en cuenta.

Jalil , se dijo para sí, gracias a Dios”

Al día siguiente rebosando de alegría se dirigió al hotel y empezó a trabajar. En el salón comedor se encontraba cenando una señora alta, corpulenta, de cabello rubio, peinado tirante con bucles en la nuca. Lucía un vestido largo de color negro con lentejuelas plateadas. Jalil, mientras acercaba la mesa rodante con la hielera y el champagne se dio cuenta que la mujer lo miraba con insistencia. Después de unos minutos ella le preguntó curiosa:

-¿A usted, lo conozco, lo he visto en otro lugar?...

Jalil sorprendido se quedó pensativo, y remontándose a su época de estudiante recordó a Madame Geneviève su profesora de francés en el colegio privado de la ciudad. Luego de observarla con detenimiento le respondió:

-Sí, sí, madame, del colegio R... Aquí, de visita en Beirut, ¿No?...

-Así es… ¡¿ Y… Usted, que hace sirviendo mesas aquí ¡?

Su pregunta sonó como un látigo en el rostro del joven. Pero reaccionó pronto y le contestó:

-Para mí, en estos momentos tan duros para el país, es un regalo del cielo tener trabajo.

A continuación le relató brevemente la situación que estaba viviendo junto a su familia. Pasó el tiempo tras ese breve encuentro y Jalil en el término de dos meses fue llamado para hacer distintos trabajos en el hotel. Aceptaba muy contento lo que se le encomendaba y seguía obsesionado pensando de qué forma podía solucionar el complejo problema de su hogar, ya que el futuro de sus hijos le preocupaba. Se decía, “Gracias Haida , tu me acompañas en todo. ”¡Que puedo hacer, Dios, ayúdame, Dios mío! En los momentos libres salía a caminar con sus tres hijos tratando de hacerlos disfrutar de la naturaleza del lugar y respondiendo a las preguntas que los niños observadores le hacían.. Corrían los años 1919/1920 y a la sazón y por la crisis muchos vecinos malvendían sus propiedades y tierras para solventar el viaje emigrando a otros países. El matrimonio saboreaba día a día ese brebaje de desesperación que se vivía ante la crítica situación latente del país. Jalil ya casi no tenía alumnos particulares de francés y las dos escuelas donde él ejerciera como profesor titular cerraron sus puertas definitivamente.

Un día el conserje del hotel le comunicó que el día jueves llegaba una delegación de la Embajada de Francia, y además industriales importantes por lo que tendría que presentarse a trabajar a las l9 horas y traer las dos chaquetas blancas impecables. Pero las cosas resultaron distintas y fue enviado a la cocina como ayudante. Mientras limpiaba la vajilla ensimismado en sus pensamientos escuchó la voz del jefe de camareros que le comentó con ironía:

-Señor Jalil... pregunta por usted una dama de la delegación, está en el comedor. Lo espera...

El joven se quitó el delantal. Se puso el saco blanco y acomodó su pelo; luego fue hasta el lugar que le indicó su jefe. Grande fue su sorpresa cuando la vio a Madame Geneviève Estaba acompañada por un señor que le fue presentado como su marido. Hablaron y ésta le hizo una propuesta. Quedaron que al día siguiente se encontrarían en la planta baja del hotel fuera del horario habitual de trabajo.

Esa noche cuando llegó a su casa los niños dormían y Haida preparaba las lecciones de francés. Mientras la abrazaba con ternura le preguntó en voz baja:

-¿Cómo está mi mejor alumna? Haida...¿Sabes que la señora Geneviève y su esposo me propusieron un trabajo? Eso sí, tengo que ir a Francia...

-¿Viajarás a otro lugar?... ¿Y nosotros?...

-Sí, sí, es para el bien de todos. El problema económico del país es grave. Tú te quedarás con nuestros hijos en Besharre y cada tanto yo te envío el dinero por el correo de la embajada. No tengas miedo, ellos son gente seria. Planearon las cosas muy bien y tendré un buen ingreso. Además, ya me lo anticiparon, acompañaré al señor Pierre en sus viajes.

Pasaron ocho meses y Jalil ya en París trabajaba muy satisfecho al servicio del señor Pierre Duclos y también era llamado por funcionarios importantes como traductor e intérprete. Varias veces le comentó a su jefe que seguía con la esperanza de hacer traer a su familia ya que los extrañaba mucho, y el hombre le decía:

- Ten paciencia Jalil, las cosas saldrán bien, no hay que apresurarse.

El señor Duclos era director ejecutivo de una firma internacional y necesitaba una persona muy culta,y de confianza que hablara árabe y francés. Conversaron con mucha reserva sobre el puesto ofrecido. A raíz de esta situación el joven ingresó a esa empresa previa evaluación del matrimonio.

Cada tanto, antes de retirarse, Duclos, lo llamaba a Jalil y lo invitaba a tomar café siendo el tema principal de la conversación era la difícil orientación política y económica del Líbano. En una de esas reuniones le comentó que le habían hablado de un joven libanés, escritor, que se había radicado en Boston, Estados Unidos, con su familia. Se llama Khalil Gibran*, le dijo, escribe, esculpe y dibuja. También hace colectas entre los residentes libaneses de allá para ayudar un poco a los compatriotas. Volvió a repetir el nombre remarcando las letras. Luego le aclaró:

-Ah,... debe tener su edad... me olvidaba, creo que es de su mismo pueblo, de Besharre...También hace exposiciones con sus pinturas y esculturas, y vende... Es bastante reconocido. Jalil se emocionó. Revivió su infancia y a Khalil al que conocía de niño y se encontraban con otros amigos para recorrer las montañas y colinas de su tierra y se sintió íntimamente satisfecho con la sola mención de ese nombre tan querido ya que el escritor fue compañero suyo de escuela en Beirut. Con los años siguieron caminos distintos. Rememoró los dibujos que hacía su amigo y vecino. Además dejaba absorto a los que lo escuchaban hablar de la lluvia, las tormentas, los truenos y rayos. ¡Por Dios, como no lo voy a recordar! ¡Por algo salió escritor! Desde niño escribía poesía y cuentos.

- Ah... ¿sabe señor Pierre, que él dibujaba sobre la nieve?

Pasaron dos años. Jalil consiguió alquilar una casa pequeña y modesta en Fontenay-Sous-Bois, lado Marne, en las afueras de Paris. Cuando Haida y los niños llegaron el joven se sintió íntimamente satisfecho del paso que habían dado. Los hijos ya en edad escolar fueron anotados en buenas escuelas y Jalil junto a su esposa no dejaban de vivír atentos a los problemas de su país. Ya los otomanos habían sido dispersados y los franceses se hicieron cargo de la situación controlando palmo a palmo el territorio libanés. El matrimonio decidió hacer colectas entre los libaneses radicados en Francia y llevar un registro de connacionales. En una oportunidad un profesor oriundo de Baalbeck le entregó su reloj de bolsillo y un anillo con un brillante. Conmovido le habló de su familia y su lucha para traerlos junto a él, luego, dijo:

-Yo me quedo con mis libros... en cambio lo que vendas servirá para ayudar.

Jalil y Haida llegaron a ser muy conocidos entre los residentes libaneses y recibían colaboración en forma permanente. Recordaban a familiares y amigos y pedían fervientemente por ellos.

Cada tanto acompañaba al señor Pierre a Beirut, y cuando llegaba a Besharre la gente le contaba las penurias que estaban pasando. Los que emigraron encontraron paz, bienestar y trabajo, pero sufrían el desarraigo de la tierra que los vio nacer.

Los años fueron pasando y ya adultos sus tres hijos adultos se convirtieron en profesionales. Vivían satisfechos de que pudieron costear sus estudios, pero íntimamente los absorbía la melancolía por su tierra querida. Corría el año 1941 y el Líbano consiguió la soberanía absoluta con la garantía de los aliados. Ya en 1946 se declaró la independencia y la señora Geneviève ofreció en su residencia un banquete para festejar este acontecimiento tan emotivo.

...Y el tiempo transcurría con la esperanza de un país mejor. En tanto Haida y Jalil recibían en su casa una vez por semana a todo libanés que en la diáspora deseara estar unido a sus compatriotas. Evocaban la patria amada y la vida que nostálgicamente en la espiral del tiempo retrocedía haciéndoles rememorar la época pasada. Jalil se decía para sus adentros, “ escucho voces… son voces queridas…” y cerraba sus ojos y se veía en Besharre corriendo junto a sus amigos de la infancia y se preguntaba, ¿dónde estarán?

Cierto día, cuando Jalil regresaba de la ciudad , observó un auto estacionado en la puerta de su casa. Intrigado se fue acercando. En el asiento de atrás vio una mujer acurrucada de cabello blanco y anteojos. ¡No lo podía creer! Era su tía Salma. No hubo palabras, pero sí besos y abrazos. Ella lo acariciaba y lloraba. Después de unos segundos Jalil habló:

¡Tía, tía, esto es un regalo de Dios! y estás tan bien!...

-Claro, contestó ella, tú creías que no los vería más. Tengo ochenta y ocho años hijo. Mi nieto Paul me hizo venir a Francia. No quería que me quedara sola tan lejos de ellos.

Después, con un reflejo pícaro en sus ojos pequeños, Salma, le tocó el hombro al supuesto chofer. El hombre giró su cuerpo y se escuchó fuerte, muy fuerte:

- ¡No, no, otro regalo más!.. Estas sorpresas me van a matar! dijo Jalil emocionado.

Era Antonio su querido amigo de Besharre. Lloraron de alegría. Parecían dos niños. Se encaminaron hacia la casa. Haida cuando escuchó voces se fue acercando lentamente. Sus ojos negros destilaban asombro y sorprendida los miró sin pronunciar palabras. Se confundieron en un fuerte abrazo. Después de cenar se ubicaron en la sala de estar para tomar el café frente al hogar. La lluvia caía suave, silenciosa y había empezado a nevar. El chisporrotear de los leños sonaba a música y en la calidez del lugar con el afecto latente cada uno contó su historia desde que Jalil y su familia dejaron Líbano para emigrar a Francia. En cada rostro se veía reflejada la llama viva de la esperanza que los iluminaba para poder algún día ver un mundo mejor.

En la biblioteca, sobre una repisa, apoyada en un atril estaba la chapa que durante años lució en el frente de su casa en Besharre “Jalil, profesor de francés, niños y adultos”.

Khalil Gibran, escritor, escultor y pintor libanés (l883-1931)

Locum: bombones orientales

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SU HISTORIA

Beber en la mismidad. La misma copa
para dos bocas.

(Doloras de la piedra negra)

Cristina Berbari-2005

Era invierno. Hacía mucho frío y desde el mediodía caía una lluvia fina e intermitente que el viento azotaba con fuerza descomunal. Decidí llamar a mi amiga Victoria y le propuse reunirnos esa noche en mi casa para ver una película y, además le aclaré que prepararía empanadas acompañadas de un buen vinito. Al anochecer cuando escuché el timbre, al abrir la puerta ya estaba mi invitada pero sosteniendo un paquete con el rótulo de una confitería de la zona. En el momento que trataba de cerrar el portón del garage, mi perro, Juancho” se escapó. Miré de izquierda a derecha y lo descubrí detrás de un árbol.

Mi amiga reía a carcajadas al notar el esfuerzo que tuve que hacer para que entrara a casa otra vez.

Mientras nos deleitábamos con las empanadas vimos la película que había alquilado esa tarde. Después brindamos con sidra bien helada, de una botella que hacía rato estaba en la heladera esperando ser abierta. Con el segundo brindis serví el postre, pero en ese momento oí el eco de unos pasos. Le hice señas a Victoria que no hablara apoyando mi dedo índice sobre mis labios. Recordé que mis vecinos estaban de viaje. Escuchamos el ruido de una puerta al ser abierta, e inmediatamente observamos consternadas a un hombre alto, delgado, que llevaba puesto un pasamontañas de color negro. Se detuvo y nos miró en silencio. Supuse que había saltado la medianera y atravesado mi jardín. Habló con voz clara y armoniosa y nos dijo:

-¡No intenten hacer nada ¡

Miró las empanadas que habían quedado sobre la mesa del comedor. Se sirvió una. Comió rápido y sin dejar de observarlo, temblando, yo le dije:

-Señor…Puede comer otras…

-Ah…Si… Bueno…

-Señor…dijo Victoria asustada, ¿ le gustaría comer el postre?, es imperial ruso, y está bueno…

-Y… Sí, como final de cena me viene bien algo dulce sobre todo en invierno.

-¡Ojo! Dijo con firmeza, ¡no se muevan! Y terminó el último bocado elogiando las empanadas y el postre; y a continuación nos dijo:

-¡Sigan con las manos en alto!, orden que dio seguro de si mismo

-Señor… Preguntó mi amiga, ¿puedo ir al baño?...

-No…

-Pero…Dijo Victoria temblando.

-¡Pero qué!, le respondió autoritario.

-Y vos, me dijo observándome con insistencia, ¿qué me vas a pedir?

-¿Yo?...Nada, por ahora nada.

-Bueno chicas, se terminó la tertulia; sigan sentadas con los brazos en alto, ¿dónde tienen la plata?

Sacó del interior de su campera un revolver pequeño. Nos hizo recorrer todo el primer piso. No encontramos nada. Yo sabía positivamente que mamá guardaba muy celosamente sus pertenencias. Nosotras muertas de miedo al percibir que estaba muy nervioso en el instante que revisaba el placard y luego la cómoda. Acarició a Juancho varias veces y el perro lo seguía, Perro zonzo, pensé, ¡no servís para nada! Se acercó y me dijo casi al oído:

-¡Apurate, piba, dale, no pierdas el tiempo, dale… Vos, seguro que sabés en que lugar está el dinero, pienso que tu mamá te lo dijo, ¿no?

-¡No, no, señor!…Mi mamá tiene ochenta años. Ayer la llevó mi hermano para que disfrute el fin de semana en su casa. Ella es muy desconfiada. Guarda que te guarda y no sabemos el lugar… ¡Se lo juro!

Sostuve su mirada que recorría toda mi figura. Observé sus ojos por los dos agujeros del pasamontañas. Eran negros, de mirada profunda. Sentí un cosquilleo por todo el cuerpo. Después, a Victoria la hizo sentar en la escalera y le ató las muñecas en la baranda; quedó ubicada de espalda a nosotros dos y la escuché sollozante decir, Agustina, Agustina… En unos segundos, el hombre, tranquilamente ingresó a la habitación, tomó mi cara entre sus manos y me besó apasionadamente, mientras, me susurraba:

-¡Me gustas… Agustina, me gustas! Sos hermosa. Apresurado sacó un bolígrafo de su saco y anotó un número de teléfono en la palma de mi mano. Sus brazos nuevamente tomaron mi cuerpo y al roce de nuestras manos percibí su ternura. De golpe le escuché decir muy suavemente:

-¡No, no!...Y con delicadeza me apartó de él.

Como el perro ladró fuerte lo llevó hasta la escalera donde estaba sentada mi amiga.¡ Me sonreí cuando descubrí que el arma era de juguete! Respiré tranquila, pero no dije nada, ni una sola palabra. Caminamos abrazados hasta la biblioteca. Con dedos temblorosos acarició mi rostro y me sentí hechizada. Victoria lloraba, él se acercó y la tranquilizó. Yo temblaba, pero ya no sentía miedo. Cuando decidió irse me abrazó fuerte, muy fuerte .Escuché el chirrido que hizo la puerta al ser abierta para salir él. Lo observé desde la ventana del living y embriagada de pasión. apenas pude conciliar el sueño y vislumbré el amanecer añorando sus besos. Victoria se había quedado profundamente dormida y la desperté para que tomara el desayuno. Me miraba pero no se atrevía a pronunciar palabras hasta que resuelta le dije:

-¿Alguna pregunta o comentario?

-Y…Sí… Tuve miedo por vos…!Estaba segura, segura que te violaría!…

Rápida y asombrada por su comentario le respondí acalorada:

-Victoria, te pido por favor que me escuches, es la primera vez que me besan…

- ¿Cómo? ¡ No lo puedo creer!… Comentó dudosa.

Entonces me acomodé en una silla para tomar fuerzas, y sin dejar de observarla y saber de sus reacciones le hablé de mi infancia en un campo de la provincia de Buenos Aires, en Trenque Lauquen. De familia pudiente y de colegios religiosos famosos con salida solo una vez por mes; internada, por la distancia, asistía a reuniones con compañeras de estudios, de familias austeras; así fue mi adolescencia, hasta que me independicé al quedarme a vivir con mamá ya que mis padres se habían divorciado no hacía mucho tiempo.

Victoria a media mañana se fue y al despedirse advertí en ella una mirada llena de intriga maliciosa. Esto me molestó, pero a través del tiempo lo que nunca supo es que el hombre que me llevaría al altar y hoy me sirve el desayuno en la cama y me acompaña con devoción y amor compartiendo nuestras vidas, es el mismo de ese día tan especial vivido por las dos en una noche muy fría de invierno.

Con los años y rememorando ese episodio, mi amiga me comentó con picardía que:

-A pesar del pasamontañas me asombraron sus ojos negros, parecían dos carbones encendidos. Además era un hombre suave.¿ Raro, no?... ¿En un ladrón? ¿No?...

-Y…Sí, le respondí, a mi me dio la misma impresión, sobre todo al sentir su rostro cerca del mío, y sus labios temblorosos. Largó mi amiga una poderosa carcajada y en tanto ella reía yo miraba impaciente mi reloj de pulsera pensando en la hora que mi esposo Mauricio cerraría su negocio de artículos para computación y me pasaría a buscar.

El tenía “su historia” que empezó y finalizó justo el día que recibí su primer beso. Lo veo dormir en la penumbra de nuestro dormitorio y acaricio sus párpados con la misma fascinación del momento que lo conocí.

Crónica de Juan Gossaín

2011-10-27T18:29:00.005-03:00

F0t0:
desdecolindres.blogspot.com/2011_03_27_archiv...

"Cuando el último árbol haya sido talado, el último animal haya sido cazado y el último pez haya sido pescado, solo entonces, el hombre blanco entenderá que el dinero no se puede comer"
PROFECÍA DE LOS NAVAJOS DE NORTEAMÉRICA

"El petróleo es la sangre de la madre tierra. cuando el hombre blanco haya acabado con él, vendrá el desastre."
PROFECÍA DE LOS INDÍGENAS U´WA DE COLOMBIA
---------------------------------------------------------------------------
Una mañana de mayo pasado, los viejos madrugadores del pueblo de Marytown, perdido en las costas que bordean el sudeste de los Estados Unidos, se levantaron como todos los días a echarles unas migajas de pan a los pájaros marinos que merodean con mansedumbre por los patios y que se han ido convirtiendo en sus amigos.

Lo que vieron los dejó espantados: las gaviotas de cabeza negra, que son tan bellas, también tenían negro el plumaje. Del pico les goteaba una mancha babosa. No podían levantar el vuelo de la arena, con las patas hundidas en una masa de chapapote pastoso, como el asfalto cuando se derrite. Una de las gaviotas miró a la gente pidiendo ayuda.

Según cuentan los testigos, más allá de la playa, cerca del río, tres garzas morenas habían muerto con los ojos despepitados. El guiso espantoso que navegaba corriente abajo, matando todo lo que se le atravesara, era la mezcolanza de petróleo crudo de la empresa British, que cayó pocos días antes a las aguas del Golfo de México.

A esa misma hora los alcatraces de la bahía de Santa Marta, al norte de Colombia, desayunaban su ración cotidiana de buñuelos de carbón. El periodista Antonio José Caballero, grabadora en mano, esperaba en la playa el regreso de los pescadores que habían salido a trabajar temprano. Mientras aguardaba, la cámara de su teléfono celular retrató la pala enorme de un barco carbonero que arrojaba al mar el polvo negro que sobró en las bodegas.

A esa misma hora, en las playas legendarias de Juanchaco y Ladrilleros, cerca de Buenaventura, los lancheros de cabotaje que llevan carga y pasajeros por los pueblos que se arraciman en las orillas del Pacífico limpiaban sus motores preparándose para un nuevo día de trabajo. Como si fuera la cosa más natural del mundo, arrojaban al mar el contenido de unos tanques repletos de residuos de gasolina, queroseno y diésel. Un langostino magnífico, que medía un jeme, iniciaba el día tomándose su primera taza de combustible. Cuando vi la fotografía en El País de Cali me dieron ganas de echarme a llorar.

A esa misma hora, en la zona industrial de Cartagena de Indias, abierta sobre la bahía del Caribe resplandeciente, los trabajadores de una compañía empacadora se sentaron a desayunar en los comedores de su empresa. En ese momento volvieron a ver, como venía sucediendo en las mañanas más recientes, que una nata de tizne cubría la superficie del café con leche, y que una mermelada negra, tan semejante al betún de limpiar zapatos, se había pegado al pan y al queso blanco.

Entonces, no aguantaron más. Se levantaron todos, sin que nadie los hubiera convocado, y comenzaron a golpear los platos contra los mesones. La algarabía se oyó en media ciudad. Las autoridades ambientales ordenaron el cierre de un muelle vecino, que se dedica a cargar carbón a cielo raso, sin mayores precauciones ni cuidados, sin tubos cerrados ni conductores protegidos. Seis días después el muelle fue reabierto.

A esa misma hora, en la región acuática de La Mojana, que cubre un gigantesco territorio húmedo de los departamentos de Bolívar, Sucre y Antioquia, bajaban resoplando los ríos Cauca y San Jorge, que se desbordan en caños y ciénagas. El apóstol Ordóñez Sampayo, que se ha gastado la vida defendiendo de la contaminación a campesinos, cosechas y animales, apareció en la plaza de Guaranda con el dictamen médico en la mano: los doctores certificaban que los tres niños que nacieron deformes tenían mercurio en el sistema sanguíneo.

El terrible mal de Minamata, como lo saben los japoneses, porque las empresas en cualquier parte del mundo, en Tokio o en Majagual, arrojan porquerías químicas a las corrientes, y primero se pudren las aguas, y después nacen degenerados los peces y los camarones, y después nacen sin ojos los niños cuyas madres, en aquellos caseríos extraviados de la mano de Dios, consumen esa agua y esos pescados.

En las cabeceras de ambos ríos, las compañías mineras, que buscan oro entre la tierra, hacen sus excavaciones con un sancocho de mercurio y ácidos. Arroyos y acequias se llevan el mazacote. Los bocachicos mueren con la boca abierta en los playones. Las espigas de arroz no volvieron a crecer.
En medio del desastre causado por las inundaciones, y como si fuera poco, las yucas harinosas de antes florecen ahora con un hongo químico a manera de cresta. El hambre campea entre los pocos ranchos que no se ha llevado el invierno. Las emanaciones de las lagunas huelen a lo mismo que huele un laboratorio de detergentes.

Hay que decir, también, que los empresarios mineros se defienden diciendo que Ordóñez Sampayo está loco. Claro que está loco: ningún hombre cuerdo expone su pellejo ni dedica su vida entera a defender a un ruiseñor, una mojarra, un plátano pintón, una mazorca de maíz o a una mujer embarazada que carga un fenómeno en el vientre.

Epílogo

Aquella mañana, cuando los pescadores de Santa Marta regresaron a la playa, el periodista Caballero los acompañó en su tarea de descamar y abrirles el buche a los escasos pescados que traían.

-¿Qué es eso? -preguntó, intrigado, al ver unas bolas negras en el estómago de un bagre.

-Carbón, amigo -le contestó uno de ellos, levantando el animal-. Pelotas de carbón. Eso es lo que comen ahora.

Caballero tomó más fotografías y se las llevó a algunos funcionarios de la industria carbonera.

-No se preocupe -le contestó el gerente-. Vamos a construir un nuevo muelle de última generación.

-No lo dudo -dijo el reportero, con una mueca de dolor que parecía sonrisa-. No lo dudo: será la última generación.

El día que Caballero me contó esa historia, y me enseñó sus fotografías, ya no sentí ganas de echarme a llorar, como la vez aquella del langostino bañado en combustible. Lo que sentí ahora fue rabia. Cuando ya no quede una sola hoja de acacia, cuando el último pulpo haya muerto atragantado con ácido sulfúrico y cuando nuestros nietos nazcan con un tumor de carbón endurecido en la barriga, entonces será demasiado tarde. Dispondremos de computadores infrarrojos de última generación, pero ya no habrá agua para beber; los celulares de rayos láser se podrán comprar en las boticas, pero el sol no volverá a salir; los niños encontrarán el algoritmo de 28 a la quinta potencia con solo cerrar los ojos, pero dentro de 20 años no sabrán de qué color era una golondrina.

Los invito a todos a ponerse de pie antes de que se marchite el último pétalo. Usen el arma prodigiosa del Internet para protestar. Hagan oír su voz. Que el correo electrónico de los colombianos sirva para algo más que mandar chistes y felicitaciones de cumpleaños. Porque, si seguimos así, el día menos pensado no quedará nadie que cumpla años. Ni quién envíe felicitaciones.

JUAN GOSSAÍN

Agradezco este envío de la Sra. Martha Tuso.

Ana Muela Sopeña

2011-09-26T19:00:00.030-03:00

EL VERBO SIEMPRE ASOMA EN SU SILENCIO

*
A Rainer María Rilke, a propósito de su Octava Elegía de Duino

Tú miraste el misterio de este mundo
con los ojos del alma y del espíritu.

Entrenamos al niño
para que observe pronto
la realidad sin gusto ni placer.
Para que se cuestione cada acto.
Cada instante lo siente como una muerte lenta,
le quitamos el éxtasis
de simplemente ser uno con todo.
Y luego lamentamos
que vaguen extraviados por la vida,
como si nada fuera suficiente.

Los amantes no pueden concederse
la dicha del instante.
Han olvidado el arte de lo etéreo.
Ellos piensan que sólo
a través de su entrega podrán ser propietarios
del otro como un reo entre sus brazos.

Mas los amantes son sólo la puerta
de una percepción más elevada,
para sentir el cáliz de la mística
conectado a los cuerpos y sentidos.
La desnudez de un cuerpo es muy intensa
porque es una metáfora más grande
de otra desnudez mucho más honda.

Con el paso del tiempo
la influencia social es tan potente
que hemos despojado a la niñez
de su tiempo sin tiempo.

Y hemos despojado a los amantes
de ese paraíso de belleza
inmerso en horas lentas, sin relojes,
la espera de las cartas y los gestos.

Ahora casi todo es inmediato
y se mide en segundos o en minutos.

Pero el enigma habita en otra parte.
No habita entre los códigos binarios.
Habita entre la piel y las gaviotas.

Entre búhos y árboles,
entre los arrecifes de coral,
en murciélagos blancos y dispersos.

Una palabra siempre puede ser
el comienzo de algo
que nos lleve hacia estancias
por las revelaciones del espíritu,
el placer o el secreto.

A través de la puerta
el verbo siempre asoma en su silencio.

No podemos matar la infancia pura,
ni los códigos íntegros de amantes
con sus misivas libres
de manipulación o de sobornos.

Siempre que he recorrido cada verso
de la octava elegía de Duino
he sentido esa grata sensación
de que aún es posible
entrar en la emoción de la existencia
a través de los cuerpos desnudos del poema.

* * *
La expresión:
"cuerpos desnudos del poema"
pertenece al poeta Pere Bessó.
Aparece en este poema de su autoría:
http://perebesso.blogspot.com/2011/09/les-fosques.html

Eduardo Apodaca
me enseñó a amar La Octava Elegía de Rilke.
La leíamos una y otra vez
y nos tenía fascinados.
La primera vez que leí esta Elegía fue en 1981.
Desde entonces nunca me he cansado de esta Elegía de Duino.

*******

Ana Muela Sopeña, nace en Bilbao (España), en 1961. Comienza a escribir poesía a los 18 años. Estudia las carreras de piano y psicología. Ha sido administradora de empresa. Actualmente se dedica íntegramente a la creación poética y a la edición de otros autores de poesía. Fue, durante 25 años, compañera del poeta vasco Eduardo Apodaca que lamentablemente falleció en noviembre de 2006. Gracias a la relación con él aprendió métrica española y técnica. Tras la muerte de Eduardo abraza la poesía como algo necesario.

Administra doce blogs en Internet. El blog principal, donde publica su poesía: Laberinto de lluvia. Publica el blog Poesía de mujeres junto a la poeta chilena Rossana Arellano. Publica el blog Oasi de paraules de poesía en lengua española traducida al catalán por Pere Bessó. Es editora de Arbre del temps, un blog creado para Pere Bessó de poesía rumana traducida al catalán. Es editora de Oaza de cuvinte, blog rumano español, junto al traductor, periodista, filólogo y poeta Andrei Langa de Moldavia. Es editora de Poesía solidaria del mundo, junto a Fernando Sabido y de Estación de acacias junto al poeta Víktor Gómez. Publica el blog Oasis de palabras dedicado a dar a conocer poesía de varios autores y el blog Espiral del verbo donde comenta poemas de Pere Bessó. Publica su poesía traducida al catalán por Pere Bessó en Laberint de pluja. Publica su poesía traducida el rumano por Andrei Langa y Elena Liliana Popescu en el blog Labirintul de ploaie.

Ha sido traducida al catalán por Pere Bessó, al rumano por Andrei Langa y Elena Liliana Popescu, al portugués por Damio Cavalcanti y al euskera por Joanes Urkixo.

Ha sido antologada por André Cruchaga (El Salvador )en su espacio web Arte poética, por Fernando Sabido (España) en sus dos antologías, por Raúl Ferreiro (España), por Betty Badaui (Argentina), por Pedro Péglez (Cuba) en su blog Cuba Ala Décima. Ha participado en una antología (libro) realizada por Javier Pérez de Ayala (Madrid), ha participado en las antologías Mil poemas a Neruda 2011, y Mil poemas a César Vallejo 2011, compiladas ambas por Alfred Asís.

Ha publicado en la revista La trastienda (Argentina), editada por la poeta uruguaya Patricia Ortíz. Ha publicado en la revista Destellos nº 142, suplemento de lengua y literatura de la Universidad de Colima. México.

El presente poema ha sido transcripto del blog de la poeta: Laberinto de lluvia.

Carlos Perazzi

2011-09-22T15:39:00.004-03:00

Consumación del instante, Carlos Perazzi,

Buenos Aires, Ediciones Vigilias, 2011, 80 pags.

Se dice
-------Que el sol desciende
en mariposas de primera mirada
después de haber sobrevivido
----------------a tantas ilusiones muertas.

Acaso lo descubra al alba
libre de pensamiento hasta su límite de luz
hasta sus ojos vacíos de morir en las ruedas del viento
bajo la sombra de adioses y vigilias
Acaso él no exista pero está
su voz es mi voz aún sin decir
perdido en ningún lugar

Ser
siempre ahí
sustancia lenta del morir
Deseo de desear
----------------y no poder
algún trazo ilegible
de mi mismo.

Ando a deshoras
solo y sin paisaje
hasta que todo se detiene
en un instante desmesurado
de la ausencia.
Escultura del tiempo,
ocasos que vendrán.
Soy el que no es,
sospecho que habré de repetirme
ante los dioses;
basta un reflejo que me contenga.
Nada será cierto;
ni los crujidos del sol
en mi ventana,
ni este decir de mi cuerpo
entre las cosas.

Hacia abajo como si ascendiera en la punta de las palabras
voy sin nombre con todos los nombres entre dos latidos de
un instante incompleto Principio y final brizna del ser des-
vanecida sobre una hoja casi blanca donde esperan desde
-----------------siempre todos los que soy.

De lo que callo
son las paredes visibles
de mi pensamiento.

En la senda de las horas vencidas
la mirada arrastra
los colores del espanto
Nadie viene a rescatarme
de la pausa improvisada
en las paredes de mi cuarto
Por las rendijas
de todas las ventanas
echan a volar aves inútiles
que hilan en sus picos
deseos de polen contra el vidrio
En el aire inmóvil
se escucha la infinitud
y yo
desterrado de mí en mi
voy a estallar de mi sino.

Mientras el aire desordena los hilos
de la realidad
me demoro en la reseca garganta
de mis días
como un león que aturdido
por la presa
se hunde en lo profundo
de su salto.

Carlos Perazzi —Buenos Aires, 1943— ha publicado: Barrio y Palabras, Cuadernos Literarios 1991 de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires; y los poemarios: Itinerario de mareas, 2000, El silencio anterior, 2003, Escenas en fuga, 2007 y Consumación del instante, 2011, todos en Ediciones Vigilias, dirigida por Pablo Montanaro.

Osmar Luis Bondoni

2011-09-10T17:58:00.004-03:00

Jueves, 8 de septiembre de 2011

La poesía le abrió las puertas a la primavera (las flores, los brotes, las ganas de vivir) y por allí se colaron las golondrinas, que llegaron anoche trayendo su alegría y su belleza, y para recordarme que, como todos los años, ha llegado el momento de saludar a mis amigos para invitarlos una vez más a la resistencia y a seguir trabajando por las sagradas utopías.
Osmar

___________

---12

---Al vuelo de la golondrina no se le puede quitar, ni cambiar, ni agregar nada. Como debe ser el poema.

---17

---El vuelo de la golondrina es vacilante, signado por marchas y contramarchas. Cuando creemos que ha alcanzado la altura celeste sobreviene una caída que la lleva casi a rozar la sucidad de los techos. De pronto inmóvil, sigue una incontenible aceleración, para subir y bajar nuevamente.

---Así de sinuoso es el vuelo de la golondrina. Como el rumbo de quien busca la verdad.

---24

---Todos los años lo mismo. Primero las fresias, después las golondrinas, las nupcias del ciruelo... ¿Monotonía? No: eternidad.

Osmar Luis Bondoni

de "Papeles del hombre viejo", Buenos Aires, Ediciones Cinco, 2005.

____________

Eduardo Dalter

2011-08-07T12:52:00.008-03:00

SIETE NOTAS DE INVIERNO

Poemas

Hasta tu cama
entran,

tensos, de esquina,
por tu piel,

y por allí
te andan,

quiebran tus cerrojos;
los hechos, las manos, las voces.

*

Como a cada beso lo borra
el viento que sopla y sopla,

ella pocea y pocea la arena,
pareciera, con más fuerza;

es el viento húmedo, poceado,
que escribe, escribe, escribe.

*

Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayás a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.

*

Amor marcado
de estos años.

A pesar de todo
vuela, vuelve.

Tibio es él;
a prueba es él.

Memorioso, dúctil
y carnívoro.

El da la hora
de esta hora.

*

Pasás ladeada, vida;
depende el barrio.

O acariciando con un ala,
o dando fuerte con el pico.

No pasás derecha, vida;
vos planeás, planeás.

*

Hermosura que te busco;
electricidad que es hermosura;

hermosura de una mano
en otra mano; de un cuerpo

en otro cuerpo; de una letra
que con otras es palabra;

palabra que te busca, me busca.
La oscuridad no es cosa nuestra.

*

Por la calle fría
un hombre va

metido en sí
hasta la médula

como representando
poemas de Vallejo,

cruza la avenida, tose
y se pierde entre la gente.

Eduardo Dalter
____________

JUNTO A LA VENTANA -
A Eduardo Francisco, que también miraba

Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho.

Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín.

Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años.

Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó.

Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día.

Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados.

Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre.

Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo.

Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso.

Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza.

Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va.

Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro.

Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.

Eduardo Dalter

Temperley, agosto, 2011

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Cristina Berbari - Pere Bessó

2011-07-27T00:19:00.005-03:00

Cristina Berbari

Nacer

Mis pensamientos
abren la ventana:
un revoloteo de hojas secas en la frente.

No sé dónde me he dejado olvidada,

pero una luz de comienzo del mundo
pacientemente
rehace mis contornos.

Nàixer

Els meus pensaments
obrin la finestra:
un revoloteig de fulles seques al front.

No sé on m’he deixat oblidada,

però una llum de començament del món
pacientment
refà els meus contorns.

La traducción al Catalán es de Pere Bessó

AIR Revista de Literatura Nº 20 – año decimotercero
Málaga, España, primavera 2010

* * *

La otra

Estás detrás de mí,
cayendo en mí misma,
lejos de mí:
me habitas y me desalojas.
Te derramas en otra,
en otra me rehaces
y soy yo misma
y soy una sola en el relámpago.
Y vuelves a caer,
mi cuerpo en llamas,
desvanecida como un residuo azul
en la tormenta.

¿Hasta dónde me seguirás?
¿En qué abismo de muerte
me estarás esperando?

45

Seguidamente, la traducción del poema de Cristina al Catalán por
Pere Bessó

L'altra

Ets darrere de mi,
caient en mi mateixa,
lluny de mi:
m'habites i em desallotges.
Et vesses en una altra,
en una altra em refàs,
i sóc jo mateixa
i sóc una sola en el llampec.
I tornes a caure,
el meu cos en flames,
esvaïda com un residu blau
en la tempesta.

Fins on em seguiràs?
En quin abís de mort
m'estaràs esperant?

AIR Revista de Literatura Nº 21 – año decimocuarto
Málaga, España, primavera 2011

www.revistaair.net

Lina Caffarello

2011-07-20T19:23:00.007-03:00

EN ABRIL

Te dejaré en abril.

Cuando espléndido aún

invoques el tiempo del verano,

comenzaré a dejarte.

Pronto

los peces irán tras la estela de los barcos

y el agua oxidará de olvido

------------------palabras y conciertos.

Hay una historia detrás de cada historia;

un zurcido de sol entre las hojas,

un clamor de jilgueros en el alma.

Te dejaré en abril.

Me llevaré, ardientes, las arenas,

la luz,

el aquelarre de la piel,

el mapa de tus ojos

-helechos desbordados-,

la liturgia de las noches,

las alas compartidas,

el canto.

Transcripto de AIR Revista Internacional de Literatura nº 21 – año decimocuarto, Málaga, España, dirigida y editada por Mariette Cirerol.

A L’ABRIL

Et deixaré en abril.

Quan esplèndid encara

invocaràs el temps de l’estiu,

començaré a deixar-te.

Aviat

els peixos aniran darrere del solc dels vaixells

i el vent rovellarà d’oblit

------------------paraules i concerts.

Hi ha una història darrere de cada història;

un sargit de sol entre les fulles,

un clam de caderneres en l’aigua. Te deixaré en abril.

Me’n duré, ardents, les arenes,

la llum,

El sàbat de la pell,

el mapa dels teus ulls-falgueres vessades-,

la litúrgia de les nits,

les ales compartides,

el cant.

Traducción al catalán: Pere Bessó

Emil García Cabot

2011-06-21T18:15:00.005-03:00

A SOLAS

Llegada la hora del reposo

entre el día que fue y el que será,

como flores que se cierran al ocaso

y pájaros que despiertan en la hora tempranera,

privados de la lira,

los interrogantes son apenas sombras

anudadas a una sarta

de sueños e indulgencias.

-----------------

Pocos han de ser los hechos que perduren

más allá de la memoria

cuando el tiempo se vuelva desmemoria,

concreto tiempo de una vida

---------o el abstracto tiempo en que toda vida se diluye

Xilografía de Víctor Rebuffo

Susana Fernández Sachaos

2011-06-06T22:46:00.004-03:00

Susana ¡me dejaste sin palabras!

INANIA VERBA

Hago mías las que recibí en un correo enviado hoy por la poeta Susana Cattaneo.

"Susana, compañera mía en Extranjera, responsable, recta, cumplidora.
Susana, esa mujer a veces muy callada, otras con una sonrisa de dulzura.
Susana, una mujer misteriosa que peregrinaba por las palabras que cada uno de nosotros escribía.
Para ella este recordatorio, con un poema suyo que escribió a su madre, a quien cuidó tanto y tantos años durante su enfermedad y vejez. Y a quien tanto quiso.
A Susana, mujer de luz."

HOMENAJE A MI MADRE

De Susana Fernández Sachaos

¡Oh muerte afortunada que no conoces
los sueños caídos!
O quizás desafortunada porque
nunca te posarás sobre el inmenso mar,
ni el verdor de la hierba ascenderá
a tus huecos, ni caminarás por el rocío
mientras despiertan las semillas.
Me gusta pensar que no has tocado
a mi madre, que ella volverá de misa,
con su extensa mantilla, su traje de aurora
y su rosario. Que me traerá sándalo y mirra
como una reina maga y pequeños pasteles
de miel con sabor a higo.
Pensando en ella, me libro de tí, ¡muerte!
Ahora la veo en su jardín,
solitaria, única, entre capullos nacientes,
como un colibrí o una rosa.

"Este poema fue escrito en el año 2008.
Susana, siempre estarás en mi recuerdo
Susana Cattaneo."

Susana Fernández Sachaos,

en nuestro recuerdo, siempre.

Basia Kuperman

2011-05-24T18:18:00.003-03:00

Basia Kuperman

VER PARA SER

Inauguración: 31 de mayo de 2011, 19 hs.

ATICA

Galería de Arte

Libertad 1240 - PB "9"

Ernesto Sabato - Buenos Aires 1911 -2011

2011-04-30T15:50:00.004-03:00

El escritor y el hombre

Hoy, en algún lugar misterioso e indescifrable, Martín y Alejandra -los entrañables protagonistas de Sobre héroes y tumbas- se reunieron por fin con su creador.

Pero no fue seguramente el único hecho extraordinario que se registró hoy. Es probable que todos los personajes de esa inmensa novela, que en 1961 conmovió a los argentinos en sus entrañas más profundas, se hayan encontrado con Ernesto Sabato y hayan descubierto que la creación literaria está tan cerca de la vida como la obra de Dios.

Acaso sucedieron otras cosas. Puede ser que en un banco de Parque Lezama algún transeúnte nostálgico -o alguna mujer marginada y sin destino- haya experimentado un íntimo sacudimiento.

Puede ser también que alguna pareja de enamorados haya descubierto, de pronto, que en la zona sur de Buenos Aires es posible conocer la felicidad sin tener que pagar el precio atroz de dejarse acariciar la piel por las llamas de un fuego inmisericorde.

Tal vez alguien atravesó la plaza contigua a la iglesia de la Inmaculada Concepción, en Belgrano, con el puño apoyado en un bastón de ciego y con la mirada puesta en una recova que hace ya tiempo logró desprenderse de los fantasmas que solían habitarla en sus pisos superiores. Quizás el sobrecogedor Informe sobre ciegos -ese deslumbrante capítulo de Sobre héroes y tumbas- dejó de ser una crónica referida a los elegidos por el infortunio o la locura y pasó a ser, simplemente, un canto de gratitud y de dolor por la infinita ambivalencia de todo destino humano.

Acaso los restos de Juan Lavalle -y los de otros argentinos del pasado que soñaron con un mundo mejor- salieron a recorrer nuevamente los inhóspitos caminos de la patria, pero no para escapar del horror, sino para celebrar la certeza de que "nunca más" en la Argentina las estructuras de la muerte envenenarán el aire y "nunca más" un río de sangre pasará por las casas de los hombres.

Sabato concluyó su afanosa búsqueda de sí mismo. Y se fundió en un mismo abrazo indisoluble con sus seres queridos y con sus personajes. Y descubrió, probablemente, que las claves últimas del enigma que trató de desentrañar en vano durante casi un siglo estaban escondidas en sus propios libros. Su propia mano había ido trazando los signos del misterio que tan obsesiva y apasionadamente había pretendido extraer de las erráticas y azarosas circunstancias de su vida. El hombre y el escritor eran, después de todo, una única e indestructible realidad.

Sabato se desprendió de sus fantasmas y descubrió que el pulso de sus libros y el latido de sus sentimientos respondían a un único y acompasado ritmo. Y se recuperó a sí mismo, acaso, en las páginas de Uno y el universo, su lúcido ensayo inicial, pergeñado en un rancho de Córdoba en 1943 y laureado poco después en Buenos Aires con el Primer Premio Municipal y con el Gran Premio de Honor de la SADE.

Y releyó, seguramente, las páginas de El túnel, su primera gran novela, bosquejada en París en 1947 -cuando estaba trabajando para la Unesco- y publicada sucesivamente en Buenos Aires, en Nueva York y en Francia, país donde fue editada por Gallimard por expresa recomendación de Albert Camus. Y revivió, tal vez, las emociones que en las décadas siguientes habría de volcar en sus otros ensayos memorables: Hombres y engranajes, Heterodoxia, El escritor y sus fantasmas, Apologías y rechazos .

Damos por descontado que tiempo atrás, Ernesto canturreó con voz trémula las estrofas del Romance de Juan Lavalle -tan refinadamente musicalizado por Eduardo Falú- y se miró luego en el espejo dislocado y espléndido de Abaddón, el exterminador, su tercera gran novela, editada en 1974. Y quizá repasó sus agudísimos diálogos con Jorge Luis Borges, nacidos -también en la década del 70- de una afortunada iniciativa de Orlando Barone.

El autor de El túnel revivió, probablemente, su fecunda y decisiva experiencia como colaborador de la revista Sur , sus inocultables coincidencias y discrepancias con Victoria Ocampo -a quien siempre se reconoció unido, sin embargo, por un estrecho lazo de gratitud- y, por supuesto, los ambivalentes sentimientos que presidieron su oscilante relación con Borges.

Quienes hoy sufrimos la ausencia definitiva de Ernesto Sabato sabemos bien en qué rincones de la geografía y de la memoria iremos, de aquí en más, a buscarlo, a traerlo de nuevo a nuestro lado. Lo encontraremos, una y otra vez, atravesando el enmarañado jardín delantero de su vieja y querida casa de Santos Lugares. Allí lo veremos abrirse paso, con aire nostálgico, entre araucarias, cipreses y magnolias, ciñéndose a un estrecho corredor de baldosas negras y blancas o pisando un mullido colchón de hojas secas. O lo sorprenderemos en el luminoso jardín del fondo de la misma casa, donde un árbol milenario de origen japonés convive armoniosamente con un alegre festival de flores -jazmines, hortensias, rosas y magnolias-, distribuidas en torno a las puertas y ventanas que comunican con los ambientes interiores de la casa. Como ha observado Julia Constenla en su emocionante libro biográfico Sabato, el hombre (1997), esos dos jardines de la morada de Santos Lugares —uno, sombrío; el otro, lleno de luz— han expresado siempre las dos vertientes esenciales del espíritu de Sabato: lo diurno y lo nocturno, lo oculto y lo visible, lo eterno y lo efímero, lo real y lo imaginado.

Durante muchos años, el que llegaba a esa casa sabía que iba a encontrarse en el centro de un mundo de afectos, fervores, misterios y profundas celebraciones de la vida. Sabía que iba a disfrutar de la espléndida calidad humana de sus dos principales habitantes, Ernesto y Matilde, y de su genio ilimitado para descubrir esa dimensión última de la vida en la que el corazón y la razón se unen y se rechazan, se abrazan y se desafían, se suman y se restan. Aunque terminen por entenderse y aceptarse recíprocamente a esa hora misteriosa del crepúsculo en la cual el espíritu humano toma conciencia de su infinito desamparo.

Hoy Matilde y Ernesto son dos ausencias que nos duelen, que nos desdibujan. Por supuesto, nos queda la obra del gran escritor, nos quedan los poemas admirables de Matilde y nos queda, sobre todo, el ejemplo de dos seres que arrostraron todas las tempestades sin dejar de ser ellos mismos y sin renunciar a convivir hasta el final con sus contradicciones, con sus sueños y con sus ansias de darle a la palabra —hablada o escrita— el más digno de los destinos.

Exaltado y reconocido internacionalmente como uno de los máximos exponentes de la literatura latinoamericana, Sabato no fue casi nunca visualizado como un escritor en estado puro. El mundo tendió siempre a considerarlo como algo más que un infatigable creador de literatura: le atribuyó además, con plena razón, el perfil de un intelectual comprometido con las causas superiores en las cuales se juega el destino de los pueblos libres y como un custodio tenaz de los valores que amparan la dignidad del hombre.

Su fervorosa militancia juvenil en las organizaciones ideológicas de izquierda, que en 1934 lo llevó a participar en Bruselas en el Congreso Internacional contra el Fascismo y la Guerra presidido por Henry Barbusse, contribuyó a fortalecer ese prestigio de gran humanista y de defensor inclaudicable de los derechos individuales que lo acompañó durante toda su vida.

Ese prestigio no le fue regalado: fue el justo reconocimiento a una conducta moral y cívica nunca desmentida. En 1956, cuando ejercía la dirección de la revista Mundo Argentino, se atrevió a denunciar por ese medio las violaciones a derechos humanos que se estaban registrando en algunas unidades policiales. Le enrostraba así al gobierno que había derrocado al peronismo sus propias desviaciones. Fue un gesto casi solitario de coraje: la revista pertenecía a la cadena periodística gubernamental y Sabato, naturalmente, tuvo que dejar el cargo.

Cuando el presidente Raúl Alfonsín, varias décadas más tarde, lo eligió para presidir la Comisión Nacional sobre la Desaparición de las Personas (Conadep), no hizo otra cosa que convalidar la idea que el mundo tenía del autor de Sobre héroes y tumbas: su liderazgo moral y su aguerrida conciencia cívica eran ampliamente reconocidos y valorados. La Conadep, integrada por un grupo de ciudadanos de parejo prestigio, presentó al año siguiente su informe Nunca más, un documento riguroso sobre las trágicas violencias pasadas y un llamado esperanzado a marchar hacia un futuro sin sombras.

Hoy, el décimo hijo del inmigrante calabrés Francesco Sabato y de Giovanna Ferraro -la inolvidable doña Juana, oriunda de Calabria, pero descendiente inequívoca de albaneses- y el escritor laureado en 1984 con el Premio Cervantes se miran por primera vez a los ojos sin el más mínimo recelo y descubren que ambos proyectan sobre el suelo la misma sombra. El platónico y lejano amor de Ernesto por la ciencia, ése que nació en su alma de alumno de la escuela secundaria el día en que un profesor le muestra la desnuda perfección de un teorema y deja de estar en conflicto con su arrolladora vocación de escritor. Tardíamente, el científico graduado en la Universidad de La Plata y el trotamundos de la literatura se confunden en un abrazo.

Hoy, el dolor y la pasión, el silencio y la palabra, la verdad y la ficción, están más cerca que nunca de acariciar el ideal de la unidad. Ernesto Sabato llegó al final del sendero. Contradictoria y misteriosamente, seguirá compartiendo con cada uno de nosotros el deseo y la esperanza de que el hombre se reconozca cada vez más a sí mismo en la diversidad del universo, y en la realidad esencial y sin fisuras de su dignidad y de su espíritu.

Diario La Nación. Sábado 30 abril 2011.

"La mansión infinita" Norma Mazzei

2011-03-25T17:32:00.005-03:00

“La mansión infinita” de Norma Mazzei

(Buenos Aires, Ediciones Tu Llave, 2010, 92 p.)

16

- - - - - Evocación efímera
del juego infantil en las veredas:
giraba la bici la manzana
puro timbre al par del pedaleo,
iba de pie enarbolando
el moño suelto,
la risa abierta,
la falda rota.

21

Reina del sur, mi casa grande.
Yo que estuve en varia arquitectura
hallándote en paisajes muy diversos,
distingo en cada puerta que se abre
un puñado, un fragmento, una fracción del mundo.

33

[…]

Renuncio a los vallados que amedrentan la voz
aunque en ninguna voz me reconozca,
a los murales lavados con olvido,
a la gélida belleza de los ordenadores,
al pulso acelerado de la colmena global.
Renuncio a la dádiva ambigua que suprime
cuanto tenga de honor el desgraciado,
a los asentamientos que abaratan la tregua,
a los andenes de estaciones muertas
y al espacio mínimo que me paraliza.

Me aísla la franja humana alrededor que siento
del engranaje oculto en las moles de vidrio,
la explanada inerte, los árboles distantes,
la sirena a lo lejos de la ensenada ciega,
los reciclajes migrantes de las enormes fachadas.
Me aísla la marejada estéril de mutantes
de paso apresurado en su tribulación,
las muecas sin rostro, los ojos sin alma,
los silenciados seres que se enredan,
el abuso de fugarse por una puerta al vacío…

Evoco zonas de luz para no hundirme en la sombra
que transcurre las galerías del verso,
la avenida que aparece cual ofrenda:
el cántic de bronce a la energía
y grúas que lindan el gris del suelo.
Evoco el espigón de las faenas diarias
que apilados exhiben bolsas y cartones,
la rambla nueva, los patos blanquinegros,
la rumorosa fuente de la espuma
con su esplendor naciente de las aguas.

Me alegra tener un centro para barruntar el mundo,
un centro que es la casa de mis memorias,
un centro como un prisma develado
de puentes oceánicos y llanos verdes,
un centro etéreo que es ciudad.
Me alegra plateada por la luna
de mi sur intacto y majestuoso,
que sea su corazón
y que palpite a ritmo de orbe
con distinta llama.

Te espero, mansión infinita, eras de oro
para abrir siguiendo puertas a los días.
¡Cuánta locura aún que atrás no deja
que me olvide de vos sin apenarme!
El canto nada más que aporteñado y solo
vuelve frase la vida.
Te pierdo en el más lejano de los desarraigos,
te siento en mis pasiones más intensas
y te adivino a la par de las estrellas, ciudad mía.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Buenos Aires.

"En el fascinante pórtico del poema, la palabra juega a deslizarse por los vaivenes de la sangre, ascendiendo y descendiendo por los comprometidos puentes del pensamiento, anidando recuerdos, develando apetencias, anclando futuros en los recodos del mensaje.
[…] “La mansión infinita” es a mi entender, una original, bella y sentida confesión de pertenencia a las raíces que la sostienen: “Alguien observa calladamente / los suspiros del agua / y en tierra alguien agita un pañuelo / que implora embebido en llanto.”
[…] Si bien las imágenes contienen a un espacio determinado, el diseño luminoso de las palabras, excede a dicho espacio, situándolo en el goce musical y la hondura del recuerdo.
Nené D’Inzeo

Norma Mazzei —Buenos Aires, 1952. Es profesora y licenciada en letras por la Universidad de Buenos Aires. Ha sido becaria del Instituto de Cooperación Iberoamericana y realizó estudios de postgrado en la Universidad Complutense de Madrid, 1982-83. El Fondo Nacional de las Artes le asignó la beca de crítica literaria, 1987.
Sus obras editadas a la fecha:
POESÍA: Por nuestro abismo hacia el alba, Alucinaciones tres, Trazos y velos, Del fatal encantamiento, Constelario, Preludio al sol.
ENSAYO: La novela latinoamericana, Posmodernidad y narrativa latinoamericana, Lectura y comunicación, La novela latinoamericana (edición ampliada), El poder en la metáfora de la historia, La poética de Soto Vergés o la redención del deseo, Las magas de Cortázar.

María Elena Walsh (1930-2011)

2011-01-10T18:54:00.006-03:00

Asunción de la poesía

1

---------------------------------------

Yo me nazco, yo misma me levanto,

organizo mi forma y determino

mi cantidad, mi número divino,

mi régimen de paz, mi azar de llanto.

---------------------------------------

Establezco mi origen y termino

porque sí, para nunca, por lo tanto.

Soy lo que se me ocurre cuando canto.

No tengo ganas de tener destino.

---------------------------------------

Mi corazón estoy elaborando:

ordeno sufrimiento a su medida,

educo al odio y al amor lo mando.

---------------------------------------

Me autorizo a morir sólo de vida.

Me olvidarán sin duda pero cuando

mi enterrado capricho lo decida.

---------------------------------------

Me siento responsable del rocío.

Por mi culpa la piedra está callada.

Comparto la velocidad del río.

Tengo la obligación de la alborada.

---------------------------------------

Me importa demasiado el mundo. Ansío

su condición de lágrima y espada.

Nada sucede en su transcurso, nada

que no pase primero por el mío.

---------------------------------------

Sepan que por el viento me suicido,

que me atribuyo el mar y que concedo

a un tribunal de lluvia mi latido.

---------------------------------------

Asumo el día y cumplo sus deberes.

Vivo la ira de los hombres, puedo

amar con el amor de las mujeres.

---------------------------------------

Pájaros, necesito con urgencia

disimular mi nada. Necesito

ser la continuación de mi presencia,

sobrevivir en desatado grito.

---------------------------------------

Me da mucha vergüenza el infinito,

me humilla la sagrada permanencia.

Queriendo desafiarlas me repito

en obras de amorosa trascendencia.

---------------------------------------

Canto, desesperadamente canto

con voz de tinta y letras de agonía,

rota por dentro, loca por fuera.

---------------------------------------

Me duele ya la eternidad de tanto

predecir con furiosa rebeldía:

—“Mañana cantará mi calavera”

de “Hecho a mano”, 1965.

------------------

El Reino del Revés

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

nada el pájaro y vuela el pez,

que los gatos no hacen miau y dicen “yes”,

porque estudian mucho inglés.

-----------------------------------

Vamos a ver cómo es

el Reino del Revés.

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

nadie baila con los pies,

que un ladrón es vigilante y otro es juez,

y que dos y dos son tres.

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

cabe un oso en una nuez,

que usan barbas y bigotes los bebés,

y que un año dura un mes.

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

hay un perro pequinés

que se cae para arriba y una vez

no pudo bajar después.

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

un señor llamado Andrés

tiene 1.530 chimpancés

que si miras no los ves.

-----------------------------------

Me dijeron que en el Reino del Revés

una araña y un ciempiés

van montados al palacio del Marqués

en caballos de ajedrez.

-----------------------------------

Vamos a ver cómo es

el Reino del Revés.

Homenaje a Francisco Madariaga

2011-01-04T20:01:00.005-03:00

‘EL POETA DE LOS ESTEROS’

"Mi relación es con un país natal, no con una nación jurídicamente hablando."
F. Madariaga

UN PALMAR SIN ORILLAS

El muerto en la campaña del otoño
------ha vuelto a florecer en mi
------memoria.
Ha vuelto el rostro contra huellas,
y ha arrancado la raíz del maíz terrestre
------y celestial,
crecido en los parajes de la sangre y
------caballadas.

Para nada ni a nadie reconozco en mi
------memoria
un poder mayor que el agua del País de la
------Garza Real,
o sólo tal vez al color del padre muerto
que vuelve a reclamar su derecho a un palmar
------sin orillas,
internándose en un desaparecido mar.

Dice Fabián Casas: “El movimiento surrealista, que partió de una profunda decepción por el imperio de la razón, ha tenido grandes intérpretes que lo han convertido en una fuerza productiva. Breton pudo ser un dogmático y un tipo histérico, pero celebremos su nadja, celebremos también los grandes saltos en el vacío de Artaud y la gran poesía de John Ashbery.
Madariaga, que nació en Buenos Aires en 1927, pronto se fue a vivir a Corrientes, entre los esteros, los gauchos, los caballos y el campo extraterrestre, donde su padre tenía una estancia. En la infancia, la época en la que uno carga el combustible puro, Madariaga atesoró los palmares celestes, sin orillas, los grandes caimanes y la paleta de colores de una tierra enloquecida. Es decir, no tuvo que hacerse surrealista, él vivía en el surrealismo, entendiendo a esto como una religión parecida a la que propugnaba Carl Christian Bry: ‘Una religión real educa para la veneración ante lo inexplicable del mundo. A la luz de la fe el mundo se hace más grande y también más oscuro, ya que conserva su misterio’.
De manera que este gran poeta fue sacerdote, habitante y gaucho cantor de esta zona onírica de singular belleza.” (Revista Ñ, 314, 2009)

SOMBRILLA DE AVELLANAS

El agua en la colima-castillo.

Con sombrilla de avellanas
llegaba el mar a la tierra.

Un automóvil de mirada amarilla
------era el invierno.

Una paloma sollozaba frente a una
------golondrina de mar.

La vertiente llovía sobre las lilas
------del paisaje.

En la suave licorería del otoño
bebían venadillas el color de una
------sangre.

Los labios del amor son como los
------del coral,
en cuyos arrecifes muere el luto.

“Su hada lo guiará hacia la bondad del paraje, a su ‘querencia sombría’, que a diferencia de Rimbaud, extinguido en la llama de su genio, Madariaga dominará el fuego primigenio hacia una armonía creadora, una claridad del lenguaje que perdurará a lo largo de su vida. [...]
El poeta toma las herramientas del espíritu nuevo, que obran como una nervadura en la misión de sacralizar cada partícula del universo poético.” Élida Manselli

EL PARAÍSO DEL ESTERO

2
Me he descubierto en mi propio corazón,
tratando de envenenarme en las vastedades
------de las aguas.
La serpiente era la principal belleza
------dominante entre los colores de mi
------sangre.
La serpiente que ardía en el final de la
------frescura de mi memoria,
y copulaba con el tigre que salía intacto
------de entre los juncos de oro.

Después de todo esto
¿comprenderéis que no pueda decretar,
------definitivamente,
------ninguna Poética?

TEMBLADERALES DE ORO

El dolor ha abierto sus puertas al agua de oro del oro que arde contra el oro el oro de los ocultos tembladerales que largan el aire de oro hacia los rojos destinos pulmonares con el acuerdo de los fantasmas de oro coronados por los juncos de oro bebiendo los caballos de oro los troperos de oro envueltos en los ponchos de oro –a veces negro a veces rojo a veces verde- y el caballero que repasa las lagunas de los oros naturalmente populares el que se embarca en las balsa de oro con todos los excesos de pasajeros de oro que manejan los caballos de oro con los rebenques de oro bebiendo en la limetilla de oro del barro de oro de los sueños de los frescos del oro entre la majestad de las palmeras de oro y de los ajusticiados y degollados en las isletas de oro bajo de yacarés de oro del oro del amor.

“Francisco Madariaga arrea su tropilla de jaguares. No le teme al infinito. Mira, con sus ojos de agia, la lejanía del palmar. Y le dice al oído a su bayo que cabalgue, bajo ese cielo de fiesta.” Eduardo Mileo

EL MALGARZAREAL

1
Cualquier cosa...
con tal de barrer de la memoria
el mono errado de la muerte.

Yo no tengo País,
tengo isletas coladas por el agua.
Siempre he sostenido un placer de confesión
violento en el honor de mi memoria.

Islas de patos amarillos
para las mujeres más niñas de la voluntad,
mi sol, mi sol, mi sol,
he resuelto seguir hablando,
seguir bebiendo los juncales de los terrores
de la suerte.

6
Yo no lo acuso de cantar a la muerte,
yo no lo acuso de rodear a la muerte,
lo acuso de ser sin memoria a usted, cantor
------riente, cantor veloz
cantor que cae cuando cae el aliento de la
------suerte.
Sin memoria, oh huérfano amigo gentilísimo de
------alma más mojada por el mar.

8
Son las hojas las que me traen el mar.
¿Son las siestas las que deciden una parte de
------mi muerte para el mar?

10
Leo mal. Me encuentro embrutecido por
los libros... me acosan las imágenes ¿casi periodísticas?
de la naturaleza.
Pero estoy claro porque recibo las oleadas de mi
destino antiverbal, con una gracia de ultratumba
delgada sobrenavegando entre árboles esbeltos en
un clima jubilosamente invernal.
De esos climas que navegan por los aires, haciendo
germinar hacia el fondo los paisajes de
las angosturas vegetales y el reverbero de los
lagos-lagunas.

Y recibo, también, a mi destino antiverbal, con
una desgracia de leyenda de país enamorado.

“Varios viajes al interior que efectuamos juntos y diferentes actividades literarias que compartimos me permitieron estar bien cerca de uno de los poetas argentinos que más me conmovieron. Jamás podré olvidar su colaboración a la hora de preparar la antología Siete surrealistas argentinos. Nos reuníamos semanalmente en un bar de San Cristóbal y me relataba secuencias increíbles de la época de oro de las revistas Letra y Línea y A Partir de Cero. En esos diálogos evocó su amistad con Aldo Pellegrini, Enrique Molina, Juan Antonio Vasco y Carlos Latorre, También me contó emocionado sus encuentros con Oliverio Girondo y el comienzo de su relación, en la década del 50, con Edgar Bayley, quien con el paso de los años se convertiría en aliado y compañero inseparable.” Javier Cófreces

VIAJE ESTIVAL CON LUCIO

-Aquí ya empieza a haber caballos
-------me decía.
Y el viento del nordeste comenzaba a ser verde
------entre los colores del agua de la infancia.
Estábamos ya muy lejos de los bronces, los
------mármoles y los floreros pintados “al gusto de
------la familia” en los cementerios municipales.

Todo aquello quedaba atrás, y el sueño del viejo
------tren casi fluvial nos envolvía.
Mi pequeño hijo de siete años y yo teníamos en
------las manos las ramas de las estrellas y
------el resplandor lentísimo de los ríos rosados,
------donde sangraba el sol de los caballos, las
------vaquerías y las antiguas guerras.

Era el primer viaje solos en el tren marrón que
------no quiere morir.

“Ahijado segundo de Oliverio Girondo, por vía de Enrique Molina, cuando el poeta porteño y compadre lo vio por primera vez le dijo: “Vea que tiene cara de comisario de campaña usted”. El autor de ‘En la masmédula’ se cubrió por las dudas, pero tenía ante sí, y pronto lo vio, un enviado de otro paisaje. Por eso, para el que vaya a leer sus poemas: ‘pon tu estribo de oro y de reserva / para bajar a beber miel y estero: / que ha llegado un jaguar a la tranquera’.” Jorge Aulicino

CRIOLLO DEL UNIVERSO

El blanco océano gira en mi corazón
mientras canta el otro océano de plata amarilla,
que se desprende de las aguas del sol.

Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,
------y muy temprano para pertenecer,
------todo,
------al planeta del venidero y sangrante
------resplandor.

Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,
------gaucho con trenzas de sangre,
------mi padre,
y ensíllame el mejor caballo ruano del universo:
para atravesar el agua de oro de la muerte,
------y escúchame,
------todo,
------siempre en ti.

El blanco océano solloza por la inmortalidad.

Poemas seleccionados de “Un palmar sin orillas” Antología poética de Francisco Madariaga. Buenos Aires, Ediciones en Danza, 2009.
_____________

‘ENTRE AMIGOS’

RODOLFO ALONSO

El pasajero llevaba una palmera y unas riendas en las manos, cuando, de pronto, un lujoso y azul tranvía subterráneo lo condujo a una Posada para Celtas, un poco olvidada en el centro de Buenos Aires. De la misma salió un sobretodo, hecho con caracoles de una ría, y un hombre con un cartel que decía: “Mis padres atravesaron el Atlántico en un barco de papel, manejado por una pluma arrancada de un pájaro de Homero”.
Si me dijeran que hay en otra parte de este mundo una sonrisa tan cercana y tan lejana a la vez, sonreiría, descreído y un poco desorientado.
Pero ahí está Rodolfo Alonso, viajando a la tierra desde el infinito: hace, de este modo, su camino al revés, pero seguramente que será reversible, y alguna vez, a la vera de algún dios, lo tendremos rindiéndole cuentas a la poesía, con una libretita titulada Salud o Nada.
El tribunal de su rendición lo formarán sus mejores enemigos —si los tuvo—, algunas danzarinas, aliadas de la poesía, y un hada muy bella pero muy maliciosa, que finalmente firmará una sentencia que dirá: “La paz sea contigo, hijo de la poesía”.

Francisco Madariaga
de "En la tierra de nadie", Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1998, y publicado en "Antologia pessoal", Rodolfo Alonso, Brasilia, Thesaurus, 2003

A UN RESPLANDOR

Estuvo aquí, y resuena. Con orgullo
le contaré a mis nietos
que desde muy pequeño yo fui amigo
del poeta Francisco Madariaga.

Rodolfo Alonso
de "Poemas pendientes", Alción, Córdoba, 2010.

Muestra de Santiago Alonso

2010-12-13T18:00:00.000-03:00

Especialmente invitado por Luis Felipe Noé y Eduardo Stupía,
en el marco de su exitoso proyecto “La línea piensa”:

PRIMERA MUESTRA INDIVIDUAL DE
SANTIAGO JULIÁN ALONSO
EN EL CENTRO CULTURAL BORGES

Dijo Guillermo Roux:
“Me alegro de ver dibujos tan buenos,
personales, con un trazo
que expresa y transmite. Felicitaciones.”

El jueves 16 de diciembre, a las 19 horas, en la sala 10, primer piso, del Centro Cultural Borges, Viamonte esquina San Martín, Buenos Aires, y especialmente invitado por Luis Felipe Noé y Eduardo Stupía, en el marco de su exigente proyecto “La línea piensa”, dedicado a celebrar el dibujo argentino, Santiago Julián Alonso inaugura su primera muestra individual, “Paisaje adentro”, que permanecerá abierta al público hasta fines de febrero (lunes a sábados de 10 a 21, domingos de 12 a 21). Se tendrá entonces amplia oportunidad de valorar, de forma plena, la obra original –como dibujante-- de este joven artista, que también se dedica a la pintura.

Como se recordará, su dibujo “Piedra sobre piedra” fue seleccionado en el concurso organizado por la Asociación Galerías de Arte y expuesto en Expotrastiendas (2009).
Fue incluido por Eduardo Stupía en la muestra “Del piso al techo. Una antología del dibujo argentino”, realizada en la galería Chez Vautier (2010).
En el Museo Leopardi, de Recanati (Italia), se exhibe desde 2006 su óleo sobre madera “Vivi tu, vivi, o santa natura?”.

Como dijo Luciano Alba: “Se trata de una impactante serie de dibujos logrados e incisivos, trabajados con una contagiosa expresividad, donde las alusiones a lugares memorables de la Quebrada jujeña, desde Humahuaca a Yavi, o del Lago Titicaca, como la Isla del Sol, entre otros sitios de raigambre originaria, no son asumidos como presencias panorámicas sino como experiencias, tan reveladoramente humanas como dignamente estéticas, al mismo nivel que otras procedentes sin duda alguna de la vida cotidiana, incluso personal, pero siempre relacionadas con la Naturaleza, hoy sin duda alguna amenazada. Eso que, antes de Colón, era llamado en estas tierras Pachamama.
“Pero, en este caso, alejados de toda mera descripción o costumbrismo, para volverse líneas expresivas que a veces culminan deviniendo masas, compensadas y acentuadas al mismo tiempo por amplios espacios en blanco, o inesperadas pero integradas geometrizaciones de un aire casi pre-cubista.
“Una promisoria primera muestra, entonces, de un joven artistas alejado de modas y formalismos, especialmente los de la presente y abrumadora globalización, tan banal como indiferente e indiferenciada. Merece verse. Y prestar mucha atención a su autor, en el futuro próximo.”

Revista Tamaño Oficio

2010-10-30T15:40:00.002-03:00

Surgida hace veinticinco años de los talleres literarios coordinados por Lucila Févola, la Revista de Literatura “TAMAÑO OFICIO”, número 34, octubre de 2010, págs. 32 y 33, incluye el siguiente comentario:

CHARLES BAUDELAIRE. Antología Esencial
Selección, Traducción y Notas de Rodolfo Alonso, Fijando vértigos-poesía 18, Buenos Aires, 2008.

Desde el año 2000, “Fijando Vértigos”, continúa editando especialmente poesía y narrativa en forma gráfica y virtual. De esta tarea surge una Antología “esencial” de la obra de Charles Baudelaire, desafío que supone seleccionar y compaginar varios textos de quien fue uno de los precursores de la poesía contemporánea.
Agrada hallar en esta selección cuidada, que aparezca la palabra nítida para abismar a quien se sumerge en ella.
Así, el lector atento gustará entrelazarse en la red que la antología logra tejer con: poemas de Baudelaire (un total de veinticinco con edición bilingüe), un poema de Mallarmé sobre Baudelaire, un ensayo de Baudelaire sobre Edgar Alan Poe, un poema de Rodolfo Alonso, una carta de Baudelaire, un texto sobre Baudelaire de Catulle Mendés.
“Fijando Vértigos” propone, a mi entender, un diálogo entre admiradores y admirados de la creación artística. De lo contrario, ¿qué sentido tendría leer con visión fragmentaria algo tan apetecible a una mirada que sepa reunir lo que ha nacido para vivir en lo múltiple?
Pero indaguemos en la esencia –Baudelaire, en aquello que constituye su particular forma de hacer poesía, según se propone en el título.
De Baudelaire, indica Rodolfo Alonso que: “...quien ya había inaugurado una nueva sensibilidad poética con Les fleurs du mal, abre también con sus Petits poémes en prose una de las rutas más fecundas que había de transitar en el siglo veinte la poesía moderna.” Y cita de la introducción a “Pequeños poemas en prosa”: “¿Quién es aquel de nosotros que, en sus días de ambición, no ha soñado con el milagro de una prosa poética, musical, sin ritmo y sin rima, lo suficientemente flexible y lo suficientemente contrastada como para adaptarse a los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño, a los sobresaltos de la conciencia? Es sobre todo de la frecuentación de las ciudades enormes, es del crecimiento de sus innumerables relaciones que nace ese ideal obsesivo.”
Proyecto poético en esencia, del contenido y de las formas, que así se preanuncia en su conocido poema “Correspondencias”: Naturaleza es templo donde vivos pilares / Dejan salir a veces palabras confundidas: / El hombre allí atraviesa entre selva de símbolos / Que lo observan con sus miradas familiares. Y el soneto concluye: Teniendo la expansión de cosas infinitas, / Como el almizcla, el ámbar, el benjuí y el incienso, / que cantan los transportes de espíritu y sentidos.
Todo un poema desafiando el racionalismo imperante y al rescate de una vivencia antigua: los objetos de toda clase se coaligan. Y en esa confusión de una ciudad del siglo XIX aún había símbolos que cantaban elevando los espíritus a la unión de lo disímil, diálogo posible entre todo y todos.
Esencia en Baudelaire que es también el sentido crítico riguroso sin exclusiones, sin excluirse: “- Mi lindo perro, mi buen perro, mi querido perrito, acércate y ven a respirar un excelente perfume comprado en la mejor perfumería de la ciudad.” Pero como el perro ante ello responde reculando con pavor, el poeta dice: “- ¡Ah! Miserable perro, si tu hubiera ofrecido un paquete de excrementos, lo hubieras olfateado con delicia y quizás devorado. Así, tú mismo, compañero de mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca hay que ofrecer delicados perfumes que lo exasperen, sino inmundicias cuidadosamente elegidas.”
No es de extrañar, entonces, que Baudelaire haya recibido tantos insultos, pues ayer y hoy el público pide y el mercader ofrece: basura, y pocos asumen esta denuncia. Lúcidamente, la antología incluye en la contratapa, el poema: “Críticos de Baudelaire”, de Rodolfo Alonso. Sus versos finales, con reminiscencias kafkianas, nos alientan: Un artista del hambre / sabrá resplandecer.

Osvaldo Spoltore

Espacio literario Norma Padra

2010-09-04T22:19:00.019-03:00

El sábado 21 de agosto, en el Espacio literario Norma Padra, en La Subasta, han leído sus textos los siguientes poetas:

AMALIA MERCEDES ABARIA

“Camminiamo una sera sul fianco di un colle,
in silenzo. Nell’ombra del tardo crepuscolo…"
Cesare Pavese

MONTEGIORDANO

Subimos por la colina hacia Montegiordano.
Y estamos en silencio.

Subimos por la colina y la lluvia cae
en nuestro pequeño mundo.

Arriba duerme una nostalgia de los que no están,
de los que lloran este rumor,
el triste espacio de la tierra viva,
las infinitas estrellas de un cielo perdido para siempre.

Si fueran campanas o un Angel,
Pero son las cabras, tibias en la montaña sola,
Y uno evoca al campesino que lloró hace tiempo
también solo.

Si fuera la muerte la que avanza
o el despiadado silencio que no cesa,
pero es un hombre
buscando algo que fue sangre, algo que fue tiempo,
algo de su corazón perdido.

Y el polvo se levanta alrededor.

Pero ya llegamos, suelo, madre, punto.

Se descubre un poco de muerte, lejana...

Y pensamos en los otros, en los que no están

(De “Caminos”, Buenos Aires, Botella al Mar, 2010)

NILDA BARBA

playas y esteras
ocupan su ventana
rejas sin picaporte
en las cortinas
vientos de agujas
sujetan olores de la infancia
entonces pide
figuritas con brillos
y saltar
a la soga
antes
de que no quede
nada
(nada de nada)

(De “doctora jekyll y señora hyde”,
Vela al viento, ediciones patagónicas, 2010)

LUIS BENÍTEZ

Anoche alguien derribó un árbol...

Anoche alguien derribó un árbol
Que cumplía 3.000 años
Erguido sobre el campo.

En la noche sus astillas ardieron
Calentando a los hombres ateridos
Y en la niebla el resplandor
Indicaba el sitio de su muerte,
El mismo de su larga vida,
El mismo de su corta hoguera.

Ayer su sombra
Se alargaba hasta la casa distante,
Cruzaba el arroyo
Que cuando él brotó
No estaba.
Hoy un pozo
Con colgajos de raíces,
Con fragmentos de ramas y cortezas
Indica dónde floreció
A través de los siglos
Su savia poderosa.
En su copa anidaron
Animales que ya no existen,
Y bajo sus ramas
Estallaron infinitas tormentas.
Sus altos brazos
Surgían de entre las nubes bajas.
Entre sus raíces
Primitivos hombres
Se escondieron de las fieras,
Y luego se ocultaron tesoros,
Cartas de amor,
Objetos robados,
Y alguien talló
Con cortaplumas
Palabras que no se leen.

Anoche alguien derribó un árbol
Que cumplía 3.000 años
Erguido sobre el mundo.

CRISTINA BERBARI

Impar

eran una sola sombra larga...
José Asunción Silva

Si me fuera dado
rescatar tu sombra
del errante país
de las sombras
ardiente la llevaría
en brazos
de mi sombra
al linde
de otra edad
en busca
de un espejo,
jardín prohibido
donde
desplegadas en luz
—amantes
creando su infinito—
serían una
iluminada sombra única.

(De “Oh, la Omega”, Buenos Aires, Fijando Vértigos, 2004)

RUBÉN EDUARDO GÓMEZ

(ver el cielo)

hay que levantar la vista ver el cielo cortado
cientos de cordones cables hilos
la mirada no lo abarca sino en parcelas
cielo alambrado
es imposible que este cielo
-decía la abuela-
se nos caiga encima

ALBA ESTRELLA GUTIÉRREZ

a veces
somos todos los rostros
soñamos el amor
de un otro que nos mira
inventamos otro abrazo
nos duelen los ojos
ventanas del alma
y un otro corazón
se nos vuela de pájaros
caminamos juntos todo el infierno
los que hacemos el dolor
nosotros somos todos los miedos
hacedores de pasos y regresos
los magos del exilio
nos atrevemos a aceptar lo que no somos

un coraje de luz en el espejo

SEBASTIÁN JORGI

Fantasía en cinco sets --------------------------------------------------------------

Tuve una enorme alegría cuando me nombraron Enviado Especial para cubrir la información del Torneo de Wimbledon. La última vez que había salido al exterior fue para la prueba de San Silvestre, en San Pablo. A pesar de mi precario inglés, los cronistas locales y las autoridades del torneo me atendieron bien, ofreciéndome toda clase de datos y de estadísticas sobre la historia del gran torneo de Wimbledon. Todo se desarrolló en forma normal hasta la final Borg-McEnroe. El sueco había conquistado cuatro veces consecutivas el trofeo y se perfilaba como favorito. Aunque, para mi gusto, el “niño terrible” ya era uno de los grandes. Me lo había comentado el propio Enrique Morea y el “mecano” Julián Ganzábal.Muchos colegas argentinos estimaban que la lucha sería a muerte. Y a pesar de la objetividad que debe imponerse el periodista, uno en su fuero íntimo, suele llevar su simpatía. En mi caso, el que debía ganar era McEnroe. Tuve esa certeza al finalizar el primer set 6-1 a su favor. La perplejidad de todos —hasta la del propio Borg— había ido en aumento game a game de aquel primer set. El “hombre de hielo” —Borg— había perdido la línea y el nerviosismo se denotaba en su rostro. En una jugada, al disponerse a replicar, la raqueta salió despedida de su mano.Al promediar el segundo set entendí que algo le pasaba a McEnroe. Y no era porque tenía al público en su contra, si bien esto lo perjudicaba psicológicamente. De pronto rifó dos pelotas en forma inexplicable con toda la cancha a su disposición y con Borg en un ángulo fuera de acción. El game que McEnroe ganaba fácil lo malogró en una doble falta y con una pelota que se le cayó a la red. El score fue variando en favor del sueco, no por sus méritos, sino por los desastrosos desaciertos de McEnroe, el que se “suicidaba” jugando mal, de manera que no se podía explicar. Uno de mis colegas dijo que algo raro le pasaba al norteamericano. Insinuó que la tribuna lo había inhibido, que no se explicaba el accionar tan irregular de McEnroe en posiciones comunes para todo tenista.Observé con atención al niño terrible y vi de golpe que una sombra blanca se movía paralelamente a su cuerpo. Me puse los anteojos de sol. Pensé que se trataba de un efecto óptico. Temblé al comprobar que no era una alucinación o un efecto visual. En un globo del sueco la sombra se abalanzó sobre McEnroe haciéndolo doblar la raqueta y enseguida una pelota que tenía destino milimetrado para ganar el game fue desviada como por arte de magia ante los ojos absortos del público, que se había adelantado aplaudiendo el descontado tanto.Entonces ya vi al fantasma blanco en toda la cancha. No podía admitir esa lucha desigual. Pedí hablar con las autoridades del torneo. No me hicieron caso. La titánica lucha era “pareja” para todos menos para mí. Un colega sueco me dijo: “Tenemos al mejor del mundo” Le contesté que no dudaba de las aptitudes de Borg, sin embargo, no era éste su mejor nivel, aunque estuviese triunfando. Y le grité que un duende, un fantasmito, ayudaba a Borg para derrotar al norteamericano. Varios colegas argentinos me miraron y me gastaron un par de bromas. El periodista sueco no volvió a dirigirme la palabra.Sólo yo sabía que el niño terrible luchaba contra dos contendientes. La indignación crecía en mí y al fin, decidí bajar. Me acerqué a los segundos de McEnroe. No atendieron mi argumentación. Vi que un policía se acercaba. Le mostré las credenciales y me dijo con cortesía que tomase ubicación en el lugar asignado al periodismo. Aproveché para ir a uno de los baños con la idea de escribir un mensaje y hacérselo llegar a McEnroe. Busqué a un boy de gorra a cuadros —que había visto antes cerca de los vestuarios— y le entregué el mensaje con unos chelines de propina..-------------------------------------------------------El sol se había apagado y el campo se tornó gris. Había comenzado el cuarto set y Borg en tres raquetazos ganó el primer game. Traté de observar al duendecito y no lo pude localizar. El niño terrible había comenzado a hacer de las suyas y no le daba tregua al sueco. Se había nublado por completo y el viento frío congelaba los huesos. Menos mal que sirvieron café caliente varias veces. McEnroe lució su destreza y, en un game que esta-ban iguales, con un elegante toque de efecto, dejó pican-do la pelota, haciendo estéril la zambullida de Borg. Ven-taja para McEnroe. Respiré: el fantasmito ya no se veía. Ganó el set el chico terrible y ahora estábamos 2-2. -------------------El periodismo seguía discutiendo sobre las posibilidades de ambos tenistas. Muchos de los que antes daban por descontada la victoria del sueco, dudaron a partir de esta igualdad. Hasta decían que McEnroe debía ganar. Me enteré que varios medios londinenses esperaban el desenlace con dos títulos preparados: “Ganó Borg-Ganó McEnroe”. Un periodista alemán adujo que la calidad del sueco iba a imponerse. Le dije que era incontrastable que había aparecido en el tenis mundial un nuevo monstruo: McEnroe. ------------------------------------------------------------

Me cobijé mediante una visera del sol que había reaparecido con toda su fuerza y quemaba. Presentía el triunfo de McEnroe. Sin embargo, comenzó con aplomo Borg el primer game del último set. Me quedé helado cuando el norteamericano quiso colocar una pelota y se le cayó a la red. Era un tanto decisivo. McEnroe se quedó con las dos manos en la cintura, impotente. Borg también había cometido errores, pero no eran tan graves y tan continuados como los de McEnroe. Busqué desesperado al duendecito y lo vi: saltaba y saltaba junto a las piernas del niño terrible. Entonces sucedió lo que para todos fue una pelota inalcanzable para McEnroe: el fantasmito había agarrado sus piernas en el momento que replicaba y el jugador cayó aparatosamente al suelo. Match point. Otra pelota que iba hacia el centro del campo de Borg —cuando había quedado descolocado— tomó vuelo y velocidad como un avioncito de papel, aterrizando centímetros fuera de la línea. Ganó Borg. McEnroe comenzó a dar raquetazos al aire. Sólo yo me di cuenta de que eran para el duendecito. Ni el propio Borg creía en el triunfo: arrodillado, festejaba una conquista impresionante. Ya no me importaba nada: ni la nota ni los reportajes ni el dinero apostado a favor del niño terrible. En el campo ya desierto, quise ubicar al fantasmito. No estaba. El sol había caído definitivamente. Y me encaminé hacia el salón de las télex para los periodistas acreditados. ----------------------------------

(Del libro de cuentos “rock, linda nena” )

LILIAN STRATTA

Aurora vive sola y hace tarta de manzanas.
Y no quiere que nadie haga la misma tarta.
También
hace crecer las plantas de su casa con palabras.
Y pequeños ajíes de distintos colores
cuelgan y brillan.
Como si a más de hablarles, los lustrara.
Muchas veces la sorprendo con los ojos lejanos.
Pero mientras,
hace,
trae hecha
o viene a hacer en casa la tarta de manzanas.

(De “En el crujir de los pasos”, Buenos Aires, Nuevohacer,1999)

MARCELO VALENTI

Acaece en la cima.
La atmósfera

posee a las ruinas de obsidiana.

Aunque muertas,

las niñas abren los ojos,

un hilo de ámbar se escurre de sus labios.

El espejismo sembrador de insomnio

las asedia

con alas y garras.

Entretejen

una ronda de gritos

de pavor.

Asisto al maleficio

desde el llano,

junto al fuego.

El frío torrente no

me refleja.

La sima es mi opuesto destino,

la bandeja

que testimonia

mi irreverencia

de no muerto.

Perdida,

es un espejo la llave

que une

ambos mundos.

Ciclo Poesía Viva

2010-09-02T19:48:00.002-03:00

El lunes 13 y el martes 14; y el lunes 20 y martes 21 de setiembre a las 19 hs se realizará el ciclo POESÍA VIVA en su Decimocuarta edición, en ESPACIO ARTE / BAR LAVALLE, Lavalle 1693 esquina Rodríguez Peña. Durante el ciclo se realizarán las siguientes actividades: lectura de poemas, muestra de poemas ilustrados, poemas musicalizados, venta de libros de poesía.

ROGAMOS SU DIFUSION

Programa
Lunes 13 / 19 hs
Heridas del Alma / Tangos y Poemas de y por Susana Murguía
Entrevista al poeta Rodolfo Godino por Juan García Gayo
Lectura de poemas: Martha Goldín, Vicente Muleiro, Reynaldo
Sietecase

Martes 14 / 19 hs
Música y poemas: Guillermo Román
Lectura de poemas: Nicolás Antonioli, Luis Calvo, Sara Cohen, Jorge
Madrazo, Wenceslao Maldonado, Carina Paz, Diana Poblet.

Lunes 20 / 19 hs
Lectura de poemas: María Cristina Aparicio, Lilia Argañarás, Silvia
Spinazzola, María Julia Magistratti, Michou Pourtalé
Entrevista a la poeta Lucila Févola por Cristina Berbari

Martes 21 / 19 hs
Música y poemas: Lidia Bracco
Lectura de poemas: Elena Cabrejas, Adolfo Ponti, Valentín Romano
Entrevista a la poeta Edna Pozzi por Gustavo Tisocco

................................................................

edicionesbotellaalmar@yahoo.com.ar
elenacabrejas@yahoo.com.ar

................................................................

Coordinación: Elena Cabrejas
Alejandrina Devescovi

Más información: Tel 4613-8778 / 4803-8246
................................................................

José Bravo

2010-09-01T00:38:00.004-03:00

LAS CANCIONES DEL ÁNGEL

Por más que hojas doradas
caídas coronen el estanque,
en el centro de los círculos
no hay otoño ni primavera
sino el orden primero:
la llegada. Pero ya la partida.

EL AMOR DEL ÁNGEL

Es una mirada
donde cabe el mundo
porque el mundo es la mirada del ángel
o el ángel
es el mundo.

No lo sabía
pero escribí el silencio
que es la mudez de la palabra,
el no estar de la palabra
existente.

Primero debe existir
tal como es, exacta (reconocible al menos);
luego, fuerte,
no estar.

Pude saberlo, niño, en el patio de mi casa.
Todo lindero sirve para saber:
la libertad es allá, siempre allá,
y desde acá.
Hay señales más allá del silencio y la palabra.

Tal el mensaje del ángel, el que mira.

Nuestro permanente homenaje al poeta, narrador, autor teatral,
actor y director de escena.. artífice del verbo.
Hacemos nuestra la palabra de Héctor Miguel Ángeli que, desde la contratapa del último libro del poeta “Señales más allá”, dice:
“Estamos en deuda con José Bravo. Deberíamos conocer más sus poemas. Sería justicia.”

_________

Hugo Guerrero Marthineitz
(1924-2010)

CIUDADANO EN PIE DE ENTREGA

¡Pero a quién se le ocurre!
¡Cómo dejar esta suerte
de lucha enamorada!

¡Cómo vivir sin el beso
profundo de las cuitas!

¡Cómo dejar de estar firme
sin el ramalazo feraz
de las ternuras!

¡Cómo no ser la piel
de todos los antojos!

Cómo temerle al profundo
hastío con tan variados
infiernos en el alma!

¡Cómo no desgastarse
en las ásperas ruedas
del olvido!

¿Cómo dejar de apostrofar
y exaltar cuanto se ha sido,
si lo real, quién va a negarlo,
es tan solo un instante!

¡Cómo no pretender
conquistar el espacio
si este lugar, se dice,
sólo es sueño!

¡Pero a quién se le ocurre!

¡Cómo no querer la próxima
mañana,
si la noche de ayer
ha amanecido!

(Del hastío, los gatos y los días, Buenos Aires, Losada, 1976)

Presentaciones

2010-08-12T13:42:00.002-03:00

“CAFÉ DEL ENCUENTRO DE LOS POETAS
EN EL REMANSO DE LOS SÁBADOS”
Sebastián Jorgi

Queridos amigos tengo el agrado de convocarlos
a compartir la lectura programada en "La Subasta".
No olvides que tu presencia es importante para todos nosotros.
Sábado 21 de agosto a las 18.30 hs.
y todos los terceros sábados de cada mes.
Río de Janeiro 54
-altura Av. Rivadavia 4.500 “Estación Río de Janeiro”,
Subte A- Ciudad de Buenos Aires

Los invitados:

Amalia Mercedes Abaria
Nilda Barba
Luis Benítez
Cristina Berbari
Alfredo De Cicco
Rubén Eduardo Gómez
Alba Estrella Gutiérrez
Lilian Stratta
Marcelo Valenti

A continuación se sortearán libros entre los asistentes.

-Entrada libre y gratuita-
Coordina:
Norma Padra
www.revistapapirolas.blogspot.com
normapadra@gmail.com

____________
DENTRO DEL MARCO DE LAS XI JORNADAS
ITINERANTES DE POESÍA APOA 2010
SE REALIZARÁ
EL POEMA DE LA NOCHE
DÍA VIERNES 20 DE AGOSTO
EN LA LEGISLATURA DEL GOB. DE LA
CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES
PERÚ 160
SALÓN SAN MARTÍN

INSCRIPCIÓN PREVIA VÍA ESTE MAIL

CONDICIONES: LECTURA DE UN POEMA
DE HASTA 15 LÍNEAS

VOTACIÓN: TODOS LEEN TODOS VOTAN
PRIMER PREMIO EN EFECTIVO Y DIPLOMA
SEGUNDO PREMIO MEDALLA Y DIPLOMA
TERCER PREMIO DIPLOMA

CONFIRMADA LA INSCRIPCIÓN VÍA MAIL
LAS ACREDITACIONES SE REALIZARÁN
EN DICHO SALÓN A LAS 18
HORARIO DE INICIO 18.30
--
http://apoaolimpiadascolegiales.blogspot.com/
http://apoalajuntadapoesia.blogspot.com/
http://apoaenelmoyano.blogspot.com/
http://apoarevistalaguillotina.blogspot.com/
http://www.facebook.com/apoa.asocpoetas
http://apoaargentinalee.blogspot.com/
FACRA
http://federaciondelarteylacultura.blogspot.com/
COMISIÓN DIRECTIVA
APOA

___________
Morón Tiene la Palabra / Agosto de 2010
Municipio de Morón

Morón tiene la palabra, Encuentro entre Escritores y Lectores es un evento que se viene desarrollando desde el año 2000 con carácter bienal, y desde el 2006 con carácter anual, con gran asistencia de público y una convocatoria en la que participan los más representativos exponentes de la literatura a nivel local junto a importantes escritores y artistas del ámbito nacional.
Esta edición 2010 contará con la presencia especial de los escritores Ana María Shua, María Rosa Lojo y Leopoldo Teuco Castilla, y con mesas de lectura, charlas y debates, homenajes, cine, radio abierta y espectáculos teatrales.
Actividades gratuitas y abiertas a todo público.

Sedes:
Teatro Municipal Gregorio de Laferrere. Av. San Martín y Brown. Morón
Sociedad de Fomento de Villa Sarmiento. México 786. Haedo
Biblioteca Municipal. Brown 763. Morón

PROGRAMA DE ACTIVIDADES

JUEVES 12
18.30 HS. Mesa inauguración: Morón se lee (lectura de escritores del oeste) en Homenaje a Juan Nuñez: Palabras de Alberto Luis Ponzo. Lectura a cargo de Miguel Ángel Córdoba, Luis Barroso, Alicia Digón, Julio Altman, Jorge Figueroa, Pablo Marrero, Rodrigo Ramos, Carlos Carbone, Emilio Núñez Ferreyro, Oscar Méndez y Omar Abeldaño. Teatro Municipal.
20. 30 HS. Cine: proyección de "Ernesto Sábato, mi padre".Teatro Municipal.

VIERNES 13
19 HS. Morón se lee (lectura de escritores del oeste): Patricia Marvisi, Pablo Melicchio, Fabián Vique, Edgardo Devita, Stella Maris Castro, Mirta González Accini, María Fernanda Sánchez Barros, Elizabeth Molver, Natalia Petronacci y Pablo Ovin. Teatro Municipal.
20.30 HS. Mesa temática del Bicentenario: 200 años de Poesía Argentina. Charla y Lectura con María Rosa Lojo y Leopoldo Teuco Castilla. Modera María Amelia Díaz. Teatro Municipal.

SABADO 14
17 HS. Morón se Lee (lectura de escritores del oeste): Norma Pazos, Marta Romero, Luis Lhoner, Norah Lorenzo, Carlos Dariel, Gonzalo Zurano, Viviana Abnur, Beatriz Heber, Laura Germano y Camilo Blajaquis. Teatro Municipal.
19 HS: Mesa de Debate: Hecho Teatral y Literatura: charla con los Dramaturgos Alejandra Sánchez y Luis Sáez y el actor Daniel Dibiase. Modera Gloria Arcuschin. Teatro Municipal.
20 HS. Mesa Temática del Bicentenario "El auge de la Microficción y las nuevas formas narrativas". Charla con Ana María Shua. Modera Alberto Ramponelli. Teatro Municipal.

DOMINGO 15
16 HS. Vecinas. Espectáculo infantil por el grupo La Caravana Circo. Teatro Municipal.
18 HS. Morón se lee (lectura de escritores del oeste): Hector Vigna, Ricardo Curci, Boris Doval, Alicia Gugliotti, Guillermo Furlong Franco, Carmen Palumbo, Irene Marks, José Manuel López Gómez, Henríquez, Gabriela Antón, Andrea Franco, Carlos Roldán, Paola Saborido, José Antonio Ruiz y Josefina Veiga. Teatro Municipal.
20 HS. Hugo Corrias cuenta a Fontanarrosa. / Espectáculo de narración oral escénica. / En el marco del Encuentro entre Escritores y Lectores.

SABADO 21/20 HS. Barrios pateados por la luna. Radio Abierta de la revista Perros Sueltos. Con la participación de María Cristina Hisijos, Ivana Szac, Elana Taurisano, Haydeé Cimadoro, Mercedes Rondán, Osvaldo Hueso, Anabel Orona y Diego González. Sociedad de Fomento de Villa Sarmiento. México 786, Villa Sarmiento.
DOMINGO 22/18 HS. ¿A quién se le ocurre? Espectáculo de Narración oral para adultos. En el marco de Morón tiene la Palabra. Alumnos del segundo nivel del taller municipal. Coordina: Inés Bombara.
Biblioteca Municipal.

CICLO POESIA Y CANCIONES
VIERNES 27/21 HS. Ignacia y Juanito el cantor. Poesía: Luis Barroso y Marìa Cristina Hisijos. Teatro Municipal.
SABADO 28/21 HS. Burbujas Amarillas y Valle de muñecas. Poesía: Gloria Arcuschin y Maximiliano Zawislak. Teatro Municipal.
DOMINGO 29/20 HS. Juan Ravioli / Socio (Uruguay). Poesía: Miguel Angel Córdoba e Ivana Szac. Teatro Municipal.

Lucas Ghi
Intendente Municipal

Delia Sanlungo
Secretaria de Salud y Desarrollo Social

Virginia Vargas
Directora de Arte y Cultura

Walter Iannelli
Coordinación Área Letras

María Eugenia Di Miro
Directora de la Biblioteca Municipal
______________
El 29 de julio ppdo., el Maestro y Académico Luis Ángel Casas tuvo el gusto de hacer la presentación del libro bilingüe -español/francés- de María Eugenia Caseiro.

Se trata de "Nueve cuentos para recrear el café" (edición bilingüe) y la presentación se llevó a cabo en Zu Galería Fine Arts, 2248 SW 8th Street, Miami, USA.
http://www.zugaleria.blogspot.com/

María Eugenia Caseiro, escritora cubana, radicada en los Estados Unidos, toma de primera mano el tema del exilio y al abundar en aspectos propios de su tierra natal
como lo son los elementos del panteón africano y los del sincretismo religioso, el
uso de expresiones idiomáticas y personajes típicos de su país, nos adentra en un
mundo particular que gradualmente va universalizándose. Nada humano le es
extraño y es precisamente ésto lo que enriquece, dando cuerpo y hondura a su producción literaria. Sus personajes, enraizados dentro de un nostálgico sabor
cubano, nos transportan a esa otra época que si no fuera por la literatura se hubiera esfumado en el tiempo.

Editorial Equi-Librio, Lyon, Francia.
www.equi-librio.net/librairie/description.php?sort=ld&target=new&id=199

- Prólogo del Profesor de la Universidad de Miami, codirector de la revista Sinalefa y escritor cubano Ismael Lorenzo.

- Comentarios críticos de Lina Caffarello, escritora y redactora de la revista Tamaño Oficio, Buenos Aires, Argentina.

- Presentación gráfica de la escritora Magaly Quiñones, Puerto Rico.

- Diseño de portada: Carmen Karin Aldrey, Directora de La Peregrina Magazine.
- Basado en pinturas de la artista cubana Amelia Peláez.

Bomarzo por María Amelia Díaz

2010-08-12T13:11:00.010-03:00

Lo oculto y lo maravilloso en “Bomarzo"
la obra de Manuel Mujica Láinez
por María Amelia Diaz

En la región de Lazio, entre Roma y Florencia, en la localidad del mismo nombre se erige El jardín de Bomarzo, feudo de la adinerada familia de los Orsini. Pier, uno de sus hijos, dedicó este lugar casi sagrado a su mujer Guilia, una maravilla de jardines donde confluyen lo onírico, lo terrorífico y lo provocativo. Escondidas entre los árboles hay una sucesión de esculturas esculpidas en roca madre, extravagantes y fantásticas: Hércules desgarrando con sus manos a Caco, un elefante aplastando a un legionario romano, un hombre descoyuntando a una mujer, una amenazante cabeza de ogro con la boca abierta que invita a pasar y a no salir, y otras no menos sorprendentes.
Cuando Mujica Láinez visitó este lugar, nació la novela y con la novela, la ópera.
¿Quién no recuerda esta obra y el gran revuelo periodístico, cuando, debiendo estrenarse en el teatro Colón, fue prohibida por las autoridades?
¿Qué cosas ocultaba “Bomarzo” que asustaban tanto al poder de turno?
Por regla general asociamos lo oculto a aquello que creemos tenebroso, oculto es el infierno que es donde se sitúa el mal, el inframundo de las civilizaciones indígenas que representaba el lugar de la muerte y se situaba en las entrañas de la Tierra, oculta es aquella parte de nuestra conciencia que se asoma en las emociones violentas, ocultos están nuestros órganos sexuales y se oculta la suciedad bajo la alfombra. Pero ¿sólo eso es lo oculto? ¿No habrá ahí algo más, no podrá lo oculto generar lo maravilloso como las ocultas raíces hacen brotar el árbol que da flores, frutos y verdor?
Para analizar el sentido de permanecer oculto, Heidegger toma un párrafo de la Odisea donde Homero cuenta cómo Ulises esconde su cabeza y llora sin que los presentes lo noten. Y Homero entiende que Ulises queda escondido, oculta su vergüenza, que no es lo mismo que decir “tiene vergüenza”, sino que Ulises busca abrigo.
“Bomarzo” está narrada en primera persona por su protagonista principal: el gran condottiero Francisco Orsini, heredero de una de las casas nobiliarias destacadas y antiguas de Italia. Ya desde el epígrafe que inicia la obra nos remite al lo oculto por lo que toda la obra se pregunta:
“Sappi ch’i fui vestito del gran manto; e veramente fui figlioul dell’orsa”
Dante, Infierno XIX

El protagonista Francisco Orsini nos habla desde su futuro, cuando escribe ya está muerto hace varios siglos. Nos va a narrar su vida desde el nacimiento en 1512, cuando el físico y astrólogo Sandro Benedetto traza su carta natal y le profetiza la eternidad.
Pero el protagonista agrega “Algo hay, sin embargo que debiera reconciliarme con el espanto de estas memorias...”
El espanto, lo oscuro, lo oculto, sólo ha podido ser nombrado desde la lejanía del tiempo, desde allí Francesco nos dice algo más “ Me refiero al tema de mi físico. Lo revelaré en seguida, de un golpe, sin perífrasis, aunque me cueste, me duela hacerlo. Allá va: cuando nací(...)el Esculapio hogareño destacó una anomalía en mi espalda(...) Luego de crecer y definirse mi cuerpo, se tuvo la certidumbre de que aquello era una giba, corcova, joroba,(...) deformación a la cual se sumó otra en la pierna derecha que me obligó a arrastrarla (...)
“Nosotros jamás hemos traído al mundo engendros como ese. Parece cosa del Demonio” dictamina el padre. Al año siguiente, tras el parto de Maerbale, su hermano menor, muere la madre.
¿Qué se hace con un cuerpo deforme? ¿qué cuando no se está rodeado más que del desamparo? Se oculta. Eso hace el personaje, tratará de ocultarlo con la indumentaria, las posturas, las sombras.
También lo oculta su familia relegándolo al ámbito de la abuela. El ocultamiento generará el desarrollo de una personalidad que se irá volviendo también oculta, introvertida, amarga, astuta, resentida “donde Dios y el demonio tironeaban conjuntamente”, y siempre en busca del ¿por qué?
La vida de todo humano es un viaje, una odisea por hallarse a sí mismo, durante ese tiempo vamos acumulando frustraciones, desengaños, odios, amor, alegrías, un eterno pendular entre lo maravilloso (etimológicamente lo digno de mirar) y lo oculto (lo que no se puede ver, lo que carece de luz, lo que casi llega al negro)y en ese pendular nos negamos a morir, no por miedo a la muerte misma, sino por sabernos incumplidos. Tenemos la ardua tarea de encontrarnos, pero para hacerlo hay un límite preciso y desconocido, la muerte: ¿Podremos responder a nuestros por qué, podremos des-ocultarnos antes que ella nos alcance?
Alétheia (en griego , "Verdad"), es el concepto filosófico que se refiere a la sinceridad de los hechos y la realidad. Literalmente la palabra significa "aquello que no está oculto", "aquello que es evidente", lo que es verdadero. Durante la primera mitad del siglo XX, Martin Heidegger recuperó la alétheia y desarrolló la noción a la forma en que se conoce en la contemporaneidad como un intento de entender la "Verdad", le dio un análisis etimológico al término y el sentido de "hacer evidente".
Alétheia es la verdad. Se trata de tomar algo oculto y hacerlo evidente. Tiene que ver con lo que aparece. Permitir que algo aparezca, se des-oculte, es entonces el primer acto de verdad.
En este sentido es que veremos a través de toda la obra, la lucha de este pequeño hombre del Renacimiento , la búsqueda desesperada, constante de sí mismo ,la alétheia por llegar a lo oculto, que es lo encubierto
“... me rebajaron, me humillaron. Y el resentimiento creció dentro de mí como una planta negra
nutrida con hiel”
“Desde muy niño , obsesionado por mi inferioridad congénita ,me apliqué a disfrazarla en la medida de lo posible “ El disfraz, la máscara son otras variantes de lo oculto, recordemos que oscuro, skuro, tiene la misma raíz que cutis, la piel que nos recubre.
Se dice metafórica y popularmente que cuando alguien toca fondo, luego emerge a la superficie, Francesco, que busca desesperadamente , declara “mi horror a la fealdad y mi pasión por la belleza en los humanos, en los objetos, en los juegos de la poesía”, percibe que debe buscar a través de la belleza, de la expresión artística el des-ocultamiento (alétheia), el por qué, un arribo que lo conduzca a su propia verdad, una aparente contradicción que se equipara también con su época, porque si el Renacimiento fue un renacer del esplendor del arte, pródigo en genios, no fue menos pródigo en muertes, traiciones, torturas, guerras de poder y una terrible discriminación de clases, en el Renacimiento lo oculto, lo deforme, lo enmascarado o disfrazando son en realidad la raíz de lo maravilloso . Pero será Francesco capaz de alcanzar su respuesta?
“Quizá había en torno a mi algo, como un aire un aura, una vibración que no se puede alcanzar ni explicar y que flota, como un anuncio mágico”
Pero hay algo que realmente lo obsesiona en su busca del ¿por qué?, hallar los pergaminos señalados por Paracelso cuando lo atiende en una de sus enfermedades, los escritos de Dastyn, donde éste ha dejado la fórmula de la eternidad. Esta búsqueda obsesiva responde a un fundamento “A la joroba resolví no mirarla, colgaba detrás, mochila de mi desventura. Cuando encontrara las cartas de Dadtyn (...)renacería sin ella .Porque de eso se trataba : de vivir eternamente sin aquel monstruoso añadido”
En este indagar de nosotros mismos sabemos que somos seres limitados, la muerte nos pone un fin que nos deja inconclusos. Ahora bien, y siguiendo a Heidegger, el hombre es un ser para la muerte, la muerte es su posibilidad que habita todas sus posibilidades, su posibilidad más certera. Ahora, si somos posibilidad si somos proyecto de existencia arrojada a nuestros posibles, con el morir, morirá también nuestro proyecto; morir, marcará nuestra no-totalidad como proyecto, nuestro ya no ser ahí, por eso buscamos desesperadamente a lo largo de nuestras vidas poder completarnos, sin darnos cuenta que sólo asumiendo nuestro estado de proyecto, reconociendo la muerte, nos abrimos a nuestras posibilidades mas auténticas de poder ser, de poder arrojarnos a nuestras propias posibilidades, a ser nuestro proyecto y no el de los otros.
¿Generalmente y como Francesco nos negamos a aceptar estos términos. No es sólo la pérdida de la joroba lo que generaba su deseo de eternidad, el deseo de eternidad era una ilusión fabricada a partir de la desesperación de no encontrar el por qué dentro del límite de su vida.
Tendemos a extraviarnos entre otras posibilidades, las posibilidades mundanas nos llaman y nos perdemos en ellas, nos hacemos in-auténticos, saltamos de una posibilidad a otra porque no aceptamos nuestra finitud.
Francesco Orsini intentará innumerables caminos que en realidad son errancias, no olvidemos que inicia su vida con la promesa de la eternidad, pero también la inicia con el desprecio de padre y la burla y las maldades de sus hermanos, su vida, salvo la ternura de su abuela Diana, es una serie de constantes sufrimientos.
Francesco se esconde, se oculta, pasa los veranos en el castillo de Bomarzo donde “Mi vida se dividía entre los baños en el Tíber y en los arroyos, adonde solía llevarme mi abuela, a escondidas de los demás(...); las excursiones a caballo con algún paje cuando mi padre no estaba en el castillo, ya que entonces, por miedo de encontrarlo en los caminos, de vuelta de sus aventuras de amor, prefería encerrarme e leer”. Es en esas lecturas y en las visitas con el maestro Pandolfo a las ruinas etruscas que los aldeanos consideraban malditas, se desarrolla su entusiasmo por el pasado “se me metían en la sangre”....”allí yo era gran duque de Bomarzo, el que poseía más secretas raíces hundidas en el suelo ancestral.”
Víctima esa cruel situación de odio, sobre todo por parte de su hermano mayor, Girolamo, que es su más obsesivo perseguidor , y tras un penoso incidente, Francesco será enviado a Florencia.
_Fuera!- chilló empujándome-¡Fuera, bufón ahembrado! ¡Mañana te vas con Pandolfo!-
El que así hablaba era su padre, Francesco tiene doce años.
Florencia lo deslumbra con su arquitectura y su arte, con el esplendor de la nobleza, Florencia es también el despertar de su sexualidad, allí vivirá tres años en el palacio de los Médici, sus parientes.
Mientras lee a Virgilio, a Platón, se maravilla con el “Orlando Furioso” mientras pasea por los grandes edificios y las catedrales, mientras fortalece su amistad con Hipólito y Lorenzaccio,
desarrolla su adolescencia y se inicia, a instancias de su abuelo, en las incertidumbres el amor. El encuentro con la meretriz Pantasilea le aportará una vergüenza más “Mi cuerpo no era de los que se desnudan, sino de los que se esconden”
Seguirá la muerte de su amada platónica Adriana Dalla Roza y sobre ella su entrega a la criada Nencia que lo posee con furor sobre las lozas de la capilla “Tuve espanto de mí mismo, espanto, espanto, espanto” .Para entonces ya ha perpetrado la muerte de Bepo, su medio hermano-paje bastardo por intermedio de su esclavo Abdul por el que también siente atracción y a quien jamás volverá a ver. “Sustituí su cuerpo vivo (...) por fantasmas (...) Adriana y Abdul, superponiéndose hasta originar un solo ser monstruoso”
“Tendido sobre los mármoles de la capilla ¿Quién era yo, quién era a los catorce años, para qué había venido a la Tierra?”
Nuestro personaje se introduce en el mundo de la magia de la mano del escritor Palingenio y de Silvio de Narmi, un tortuoso personaje oscuro que dice haber pactado con el diablo y que lo acompañará a lo largo de toda su vida , lo veremos seducir y junto a él a los mellizos Martelli , tramar junto a él el conjuro que dará como resultado la muerte de su padre, lo vemos ocultarse aún más en un pasadizo que ha descubierto en su querido Bomarzo, un pasadizo que conduce a una antigua caverna tallada antiguamente y por la cual se accede al bosque.
Será en ese entonces cuando contando con el silencio cómplice de la abuela vea morir sin auxiliarlo, a su hermano Girolamo, cuando descubra, junto al horóscopo de su nacimiento en cuyo dorso el padre ha escrito “Los monstruos no mueren”, que éste lo apartó de la línea sucesoria, testando en favor de Maerbale; será entonces cuando descubra a los campesinos, descendientes de los antiguos etruscos tallar las piedras con placer, y será también Francesco, sumergido en esta vorágine de horrores, que como ya hemos dicho, formaban parte de la vida del Renacimiento, sigue encontrando su maravilla en el arte, “pues nada me conmovía tanto como la suntuosa belleza-
“Acaso no era yo el duque de Bomarzo? ¿acaso no era yo con joroba o sin joroba, el duque de Bomarzo?
Y se produce entonces el encuentro de las anheladas cartas del alquimista Datsyn que le había anunciado Paracelso “Por fin empezaba a palpitar la inmortalidad que me prometía mi horóscopo” Pero las fórmulas no pueden ser interpretadas ni por Fulvio Orsini, tampoco por Sivio de Narmi, aunque éste se encierre durante largos períodos en el gabinete escondido, construido expresamente en el escondido pasadizo de Bomarzo.
Luego vendrá casamiento con Julia Farnese que se produce por el deslumbramiento que le provoca su belleza y para emparentarse con una rica familia en ascenso; desplegará por ella un amor idealizado.
“Para que yo pudiera darle a Bomarzo un heredero , fue menester que Maerbale se cruzara en mi camino y se posesionara, antes que yo de mi mujer. Y fue menester que yo mismo lo combinara con la complicidad de un siervo”. Nace Horacio su primogénito y Francesco hace envenenar a su hermano.
Hay mundo porque el “ser ahí” es un ser en el mundo, el mundo es el mundo porque está el “ser ahí” . El ser ahí” es proyecto, el Da (ahí) sein (ser), es el hombre en su forma de ser ahí, en el mundo. El ser humano tiene un mundo porque lo organiza como mundo relativo a él, es él y sus proyectos los que otorgan relevancia a las cosas de ese mundo.
Francesco acumula una gran colección de objetos antiguos, que le llegan de Asia, y de distintos puntos de Europa, son verdaderos y falsos, invierte en ello grandes sumas de dinero. Se impone en otro momento escribir un largo poema que cante las glorias de la casa Orsini, Trae luego a célebres artistas para pintar en la loggia del castillo la historia de su estirpe, se enamora y se esclaviza de uno de ellos. Ese cuerpo deforme, esa siquis torturada que no logra alcanzar la armonía de su vida se rebela y continúa preguntándose ¿por qué? Francesco mata, traiciona, se debate confuso entre su atracción por los dos sexos, busca desesperadamente una eternidad que le permita lo que la vida le niega ¿Es la vida la quien niega? ¿O el propio Francesco que cegado por el odio se ciega a su calidad de proyecto, perdiéndose una y otra vez en caminos errados?
Es entonces cuando vuelve a su idea de la juventud: hacer tallar por los campesinos etruscos, en las piedras del bosque del castillo el Jardín de Rocas.
“Yo que tanto rehusé mi imagen en el espejo al cual asomaba la mueca del demonio(...) que despreciaba mi joroba, mis piernas, mi caricatura ¿habría sido el solo objeto de mi amor egoísta y, Narciso horrorizado, habré mendigado en los otros (...) lo que me rehusaba mi espejo, buscándome siempre a mí mismo, al Pier Francesco perfecto que adoré?”
“Por ser pequeño y contrahecho anhelaba lo desmesurado, la abrumadora belleza formidable que triunfa sobre las mezquinas proporciones corrientes y cuya sombra, a semejanza de la de una grandiosa nube, anula lo demás “

Julia Farnese ha muerto, y Francesco se casa nuevamente, esta vez para componer su fortuna dilapidada en suntuosas fiestas, en orgías y en los caprichos de su colección de arte. Y ahora parte hacia la guerra, otra vez tratando de conquistar una gloria, un fin que dé respuesta a su presencia en el mundo, su eterno ¿por qué? De la batalla traerá muy pocos bienes, poco honor, el horror de la muerte y el cadáver de su hijo Horacio.
El final de la empresa está envuelta en mi memoria, dentro de una nube grisácea. Fue como si Horacio al morir se llevara con él todo el color y todo el brillo”
Por último y tras la finalización del Jardín de rocas de Bomarzo, el rabí Salomón Luna aclara los pergaminos de Datsyn y prepara el brebaje que dará la inmortalidad y Francesco se retira, se recluye para siempre en la soledad de la caverna de la escultura del Infierno para beber la pócima. Tarde se dará cuenta que el brebaje ha sido reemplazado por veneno.
“Me acerqué a la mesa catafalco y caí de bruces sobre su superficie Vibraba alrededor la frase de mi padre: los monstruos no mueren. Si mueren: los monstruos mueren también ; todos morimos; la inmortalidad- me lo había confiado mi abuelo(...)- es la voluntad de Dios(...)”

Y el autor concluye: "El duque murió(...) murió de veneno, sin originalidad, como cualquier príncipe del Renacimiento(...) pero el duque de Bomarzo como su parque célebre fue distinto a los demás , porque cuanto con él se vinculaba, fue distinto del resto.”

Para Heidegger la pregunta del por qué de las cosas, es el salto de toda la cultura anterior, supuesta o auténtica de la existencia del hombre. El salto del por qué, de ese preguntar se alcanza, nos dice, saltando su propio fundamento. Más esta fuerza imperante sólo comienza a surgir, es decir, alétheia ocurre cuando la fuerza imperante lucha por apoderarse de sí misma en tanto está en el mundo. Solo por medio del mundo el ente se convierte en algo que es.
"La lucha, tal como se entiende aquí es una lucha originaria; porque hace que los combatientes comiencen a surgir como tales; no es un simple arremeter contra algo ya existente. La lucha primeramente proyecta y desarrolla lo inaudito, lo hasta entonces no-dicho y lo in-pensado. Después serán los productores, creadores, poetas, artistas, pensadores y hombres de estado los que sostendrán esta lucha contra la fuerza imperante que los somete, ellos arrojan el bloque de su obra y en ésta conjuran al mundo que así queda manifiesto. Sólo entonces el ente como tal llega a ser"
Así lo oculto, llámese joroba, odio, vergüenza, sexualidad, todo lo oculto que subyace en este Francesco, este personaje atormentado, será parte de las raíces que en busca del ¿por qué? habrán generado el Jardín de Bomarzo, (lo maravilloso) Porque el Arte que sigue siendo el último sitio de reunión (la última ágora de la tribu) donde podemos expresarnos en libertad que es lo que nos caracteriza como seres humanos, como seres hacedores, hace brotar como de la nada espacios que terminan siendo sujetos que emiten significados.
Lo oculto en Bomarzo, genera lo maravilloso: El jardín de Rocas, lo maravilloso se nutre de lo oculto, se des-oculta, (aléteia).Sólo el arte tiene este poder, y más aún, el arte produce el arte, vuelve a des-ocultar, como las catáfilas de una cebolla, el Jardín origina las páginas del libro, obra de otro artista, esta vez un escritor , y vuelve a des-ocultar otra vez en la música que otro artista, el músico Alberto Ginastera que compone la Opera Bomarzo. Y tan peligroso es ese ¿por qué? tal es su fuerza arrasadora, que asusta, produciendo procederes como el de Gian Corrado que condena a su renegado vástago a la sutil tortura de anularlo en vida, negándole legitimidad de descendencia.
Son las esencias y no una frívola percepción de superficie las que permanecieron ocultas sobre "Bomarzo". No es casual que lo oculto resulte al fin revelador. Así ha acontecido desde Freud en adelante. Más allá de la anécdota y sus oropeles, Bomarzo , jardín, ópera y novela, habla de una tragedia que nos alcanza a todos, la tensión entre la finitud cierta de la existencia, contra la idea de inmortalidad inalcanzable y lo hace por medio de la literatura. La Literatura obra con lo oculto y genera lo maravilloso y en lo maravilloso sí se encuentra la eternidad.
“Mi hijo -anotó para la posteridad el padre _ carece de las condiciones morales y físicas que exige la sucesión". Y otra, otra vez, el modelo devendría perfecta solución final en la Argentina de los avanzados setenta.
En 1984 la ópera fue representada nuevamente en el Teatro Colón de Buenos Aires. En 2007 se filmó en Italia en los escenarios originales una versión libre experimental. El jardín, la novela, la ópera son maravillas que permanecen.
Estamos rodeados de apariencias. Cuando uno se despierta, quiere conocer la verdad, lo que se oculta detrás de las apariencias.
En griego se dice ALÉTHEIA, lo des - cubierto, es decir la verdad.

Bibliografía consultada

Mujica Láinez, Manuel, Bomarzo, Buenos Aires, Sudamericana, 1962
Bataille, G "El Aleluya y otros textos".,Madrid, Alianza, 1981
Cappelletti, A "Estudios Filosóficos", Caracas, Sociedad Venezolana de Filosofía, 1994
Heidegger, M "Introducción a la Metafísica", Barcelona, Gedisa,, 1993
Heidegger, M"Heraclitus", Mérida, Minor, 1978
Moreno Olmedo, Alejandro "El Aro y la Trama". Valencia: C.I.P.U.C, 1993Nietzsche, F "Sobre la verdad y mentira en Setido Extramoral. S/D, 1873

Ponencia leída en las "Jornadas sobre lo oculto y lo maravilloso" 2010, organizadas por el Grupo Némesis en el Museo Roca.

Imagen del Sacro Bosque (Parque de los Monstruos), fotografía tomada de la red

Extranjera a la intemperie

2010-08-08T20:16:00.013-03:00

En el ciclo coordinado por las escritoras Susana Cattaneo y Susana Fernández Sachaos en la Casona del Teatro, el 12 de julio leyeron los poetas:

ESTELA BARRENECHEA

La fruta

La explosión incontenible
de las ganas y la fruta.
Su roce áspero tensó tus dedos
y el olor del durazno produjo la mordedura.

Seguramente la lengua se entibió de sabor
y fue entonces,
casi sin darse cuenta, que surgieron
las palabras.

Las cosas que dijiste fueron reales
como los ojos impávidos de los pájaros
al picotear la fruta.

No me sorprendió
desnudarnos como sueños.

(De “Del silencio”)

CRISTINA BERBARI

Oración
por el espíritu y el cuerpo de Gérard de Nerval

No me esperes esta noche,
porque la noche será blanca y negra.
(en una carta dejada por el poeta a su tía
el 24 de enero de 1855)

París.
Noche blanca de hielo.
Blanca en el día negro.
Por el barrio del Hotel de Ville,
por la plaza de Grève,
alucinado entre astros y quimeras,
merodea el doble
—mordiendo una manzana—
en busca del poeta

Labrunie! Labrunie!
por el turbio callejón de la Vieja Linterna.

Desde la escalerilla en sombra
el ojo, estampido de fulgor
sobre la piel del cielo
enciende sus estrellas

tríptica visión:
pupilas de su amada muerta;
la mirada materna
llamándolo bajo tierra
desde el cementerio en Silesia;
ciegas cuencas
de la mujer-enigma que pasa a su costado.

Sombrío sombrero de copa
saluda a Señora La Muerte.

Alza su patíbulo una farola.

Durante toda la noche,
la noche de escarcha
vela su cuerpo:
extraña estalagtita al alba.

“Virgen Desatanudos:
Quítale el lazo
A su cuello
De Desdichado.
Deshiela hielos.
Acuérdate de él.
Desenreda
La madeja:
Confusos hilos,
Mala urdimbre.
Líbralo de su doble.
A orillas de la vida
Tráelo de vuelta.
En aire de poeta
Tórnalo al Posilipo
Y a la mar de Italia
Al emparrado
Donde el pámpano se enlaza con la rosa.”

(Poema inédito)

MARION BERGUENFELD

novia

dicen los lavadores del cementerio
que en las noches de nueva
galopa
bajo el eterno peso de la niebla

sigue al jinete rubio
lleva un puñal
pero no da con él
ni a media muerte

brilla su corona de tul
el ramo se deshoja

eternamente sola
entre mármoles va.

(De “Estrip”)
ELIZABET CINCOTTA

Si yo tuviera alas

Si yo tuviera alas

sería mariposa circundante

de jazmines, madreselvas

y alelíes.

Jugaría azul en la vereda

del jacarandá que tapiza la palabra.

Flotaría libertad, tesón

y coherencia para brindar

por la paz.

Si yo tuviera alas zanjaría diferencias,

para hermanar tu pecho con el mío,

y sellar en manos cálidos mensajes

que auguren a la vida.

RAMÓN FANELLI

lengua de seda cobriza su tosca metáfora
de civilizar o simular un romanticismo
a resistir debajo de treinta centímetros de escombros.
_____

Esta vida poeta al calor de las mismas mejillas del luto
de un rojo telón como puerta de “India” incendiada
en la nieve seca de los barcos.

(De “A palo de hueso”)

ROLANDO REVAGLIATTI

Al final

Siempre llego tarde al comienzo
aunque nunca
dejo de ser advertible
entre los primeros en llegar

a la convicción
al objeto
al fraude
al reconocimiento
a la derrota
al recelo
al éxito

al reiterado comienzo
al cual siempre
llego tarde.

(De “Antología poética”)

DANIEL ARIAS

Solo los amantes

oyen el llamado

del dios oculto de la sangre,

solo los que aman

ven al taumaturgo

que aleja al tiempo

y los hace invisibles,

bajo los puentes circulares

se hacen dueños del espacio humano

con sus cabelleras enlazadas

en el nocturno oleaje de la ternura,

y más allá,

el país del dolor,

y más acá,

la visión profunda

de la lejanía,

en las estaciones secretas

el alto campo de la melancolía,

y sobre las espaldas

como un pájaro

se les ha posado una sombra.

Yo aquí, sentado como un animal

que observa el ocaso,

intento ahuyentar la despedida.

Ganador del Primer Premio en el Concurso de Poesía “Duilio Ferraro 2008”, organizado por la Asociación Dante Alighieri y Editorial Vinciguerra, el poeta Daniel Arias presentó, en esta oportunidad, su libro “Cielos Paralelos”.

Liliana Varela - Cuentos

2010-07-16T12:32:00.010-03:00

"Cuentos para no dormir"

Oír la Voz

Cómo confesar la verdad. La agonía le atenazaba el pecho al pensar en que ya no era la misma del día anterior. Hoy, una mujer se reflejaba en su espejo: y se odiaba por ello.

Las olas lamían los restos de semen de sus piernas con desesperación mientras ella creía escuchar la voz de su madre llamándola a su lado.

No sintió el frío del líquido que la envolvía al internarse en la búsqueda materna; así como tampoco sintió los gritos roncos de su padre ahogados en el llanto de la culpa y el alcohol.

----------------------ºººººº-----------------

Karma

Con alivio, con humillación, con terror,

comprendió que él también era una apariencia,

que otro estaba soñándolo.

“Las Ruinas Circulares” Jorge Luís Borges

Deseaba morir. Al fin y al cabo era la única salida. Sería la mejor manera de terminar con su torturada mente, con sus remordimientos, con su lascivo y sangriento deseo.

No podía evitarlo. Desde el primer homicidio –involuntario entonces- el sabor de la sangre y la adrenalina llamándolo se habían convertido en su única obsesión.Necesitaba matar, era imperativo sentir como la vida se extinguía bajo las palmas de sus manos, oír los ahogados gemidos de la víctima que se debatía por lograr una bocanada de aire, captar el calor del pequeño cuerpo de un infante bajo su pecho opresor.

No lo había elegido, era más fuerte que él. Por eso había decidido entregarse a la policía, por eso había enviado las cartas señalándolo como el asesino de esas diecisiete criaturas y descubriendo los restos de las víctimas.

No tenía coraje para terminar él mismo con su existencia, necesitaba que otro lo hiciera por él, que otro jalara el gatillo, que otro acabara con su miserable vida.

Inyección letal: perfecta solución frente a él.

No le interesó el ruido de los proyectiles silbando en el aire, la sangre de los guardias goteándolo todo, el estallido de la dinamita volando paredes, el aullar de sirenas y alarmas, la inyección destinada a sus venas volar junto a él.

-¡Estás libre! volviste a nacer ¿no?- le gritó un preso mientras le entregaba al carcelero herido destinado a inyectarle la dosis fatal- acá tenés a tu verdugo, hacéle lo que quieras pero rápido, no hay tiempo.

Miró a su verdugo herido de muerte, a la máquina que inyectaría la dosis destruida, la imposibilidad de morir, de acabar con su tortura. En una rápida reacción cargada de furia lo destrozó a golpes.

Sintió la voz de un preso junto a él...-¡VAMOS! tenemos el bus con los niños del kinder de rehenes...

Suspiró resignado. Su karma jamás acabaría....
____________

Liliana Varela nació en Buenos Aires un 16 de diciembre de 1965. Es profesora de ciencias biológicas y químicas. Libros publicados: Cuentos varios, Ed. Dunken; Poemas oscuros; De Epígrafes propios y ajenos, y Cuentos para no dormir, los tres de Ediciones Muestrario. Participó en diversas antologías. Conduce el programa de radio por internet "Al Borde de la palabra", que va los martes de 18 a 19 hs por http://www.arinfo.com.ar/

Presentaciones

2010-07-14T02:13:00.009-03:00

UCES
Universidad de Ciencias
Empresariales y Sociales
Departamento de Extensión

Encuentros con el teatro

“El Tango de Ginger”

de Lucila Févola
Con Dora Mils y Santiago María Ojea.

Sábado17 de Julio de 2010, 20:30 hs.
Auditorio Mayor UCES
Paraguay 1338, Ciudad de Buenos Aires

Entrada Libre y Gratuita.

Reservar con antelación al teléfono 4815-3290
Interno 251 de 11 a 15 hs.
(No se toman reservas por mail)
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VINCIGUERRA presenta

AVEPOESÍA
De María Paula Mones Ruiz

Prólogo de Graciela Maturo

[...] A través de Avepoesía, María Paula Mones Ruiz, entra a una etapa en que los pasos se transforman en alas. El ave mágica la carga en ellas lanzándola al viento para seguir cantando. Desde la libertad del aire, y con “pasos altos”, baila sobre las aflicciones del mundo. Dueña de su vuelo, elige el camino de la poesía madre, única y eterna.
Hay lujo y un aura de misterio en su temática. La lectura merece ser disfrutada por la fuerza de su belleza, las descargas y emociones que acunan el éxtasis y los sentidos de la vida en su más pura expresión de entrega.
Marta de París

Jueves 29 de julio de 2010 a las 19.30 h
En la Sociedad Argentina de Escritores

Se referirán a la obra
MIRTA CEVASCO
ALFREDO A. DE CICCO
EMIL GARCÍA CABOT

Momento musical LORENZO “CHOCHIN” BALBUENA
(Brindis)

Uruguay 1371 (Primer piso)
Buenos Aires
_______________________________________

Biblioteca Nacional y Alción Editora

Invitan a la presentación del libro

Poemas pendientes
de
Rodolfo Alonso

Comentan:
Noé Jitrik y Jorge Monteleone

Lectura: Pedro Aznar

Sala Juan L.Ortiz / Biblioteca Nacional
30 de Julio a las 19 hs.
Agüero 2502
Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Horacio Castillo

2010-07-06T03:52:00.008-03:00

(Ensenada, 28 de mayo 1934 -
La Plata, 5 de julio de 2010)

LA PLATA.- Falleció ayer, a los 76 años, el reconocido poeta Horacio Castillo. Escritor, crítico, ensayista, traductor, abogado y miembro de número de la Academia Argentina de Letras y correspondiente de la Real Academia Española, estuvo marcado por el mundo y las letras griegas.
Opinaba que los occidentales han buscado el misterio en la oscuridad, mientras que los griegos lo han buscado en la luz: "Pertenezco, culturalmente, al mundo occidental de lo oscuro, y la frecuentación del mundo griego, empezando por su luminosa lengua, me ha permitido abrir una brecha y experimentar la transparencia, que hace visible lo esencial".
Comenzó a publicar sus poemas a principio de los 70. Su primer libro fue Descripción (1971), lo siguieron: Materia acre (1974), Tuerto rey (1982), Alaska (1993), Los gatos de la Acrópolis (1998), Cendra (2000), Música de la víctima y otros poemas (2003) y Mandala (2005). Este última cierra su período lírico, que fue reunido en varios volúmenes, entre ellos: La casa del ahorcado (1974-1999) y Por un poco más de luz (1974-2005).
Sus obras fueron traducidas al francés, inglés, portugués e italiano. Nacido en Ensenada, recordado por su serenidad, de rasgos marcados y palabra clara, aseguraba que la poesía es el instrumento de lo que nos excede. "La poesía es una forma de percepción de lo indecible, del misterio de la vida o, si no resulta demasiado pretencioso, de lo que se llama filosóficamente el ser".
Conoció a temprana edad a Ricardo Rojas y en Chile, a Pablo Neruda. En España se relacionó con Vicente Aleixandre. Y mantuvo correspondencia con el poeta griego y premio Nobel de Literatura (1979) Odysseas Elytis, de quien tradujo varios libros al castellano.
Entre sus traducciones de poesía griega figuran Epigramas de Calímaco (1979); Poemas de Odysseas Elytis (1982); María la Nube de Odysseas Elytis , en colaboración con Nina Alghelidis (1986); Romiosini y otros poemas , de Yannis Ritsos (1988), y Poesía griega moderna (1997).
En 2001 fue declarado ciudadano ilustre de La Plata y su obra obtuvo diversos reconocimientos, entre ellos el Premio Konex-Diploma al Mérito (1993) y el Primer Premio Fondo Nacional de las Artes por traducción literaria (1988).

Jesús Cornejo- De la corresponsalía de La Plata -para Lanacion.com
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ANDREW MARVELL A SU TÍMIDA AMADA

Si tuviéramos tiempo suficiente nos sentaríamos, tú
Donde moras, junto al río del Paraíso,
Y yo a orillas del Ganges donde lavo
Mis llagas, a esperar el día de la Consumación.
Porque el que ama desde antes del Diluvio
Bien puede ser rehusado hasta la Conversión de los Judíos,
Mientras hablamos treinta años sobre la Naturaleza de los Ángeles,
Cincuenta siglos sobre la Virtud y el Honor,
Cien milenios sobre la Oportunidad y otras máscaras del Deseo y la Pasión.
Pero siempre escucho chirriar a mis espaldas
El Carro del Tiempo y veo más allá de nosotros
Desiertos de Vasta Eternidad, la Patria del Gusano que,
Más feliz que yo, no tan fiel acaso, desgarrará
La Sutil Membrana que separa el Cielo de la Tierra.
¿Qué dirá entonces, allá arriba, tu Alma,
Contemplando semejante espectáculo? ¿Pensará
Que falta todavía la Resurrección? ¿Entenderá
La Enemiga de la Carne que nada existe si no puede gozarse?
Guárdate, si quieres, para el Polvo, para las Bodas de la Nada.
La Tumba es un lugar angosto y privado
Pero creo que nadie allí se abraza.

De “Cendra”

ARRIBA Y ABAJO

A Hölderlin

Arriba nada ha cambiado en todos estos años:
la luna sobre el álamo,
la cresta de los techos,
el altillo donde el señor Scardanelli
reverencia cada día a sus huéspedes.

Abajo crecieron y tuvieron hijos,
van y vienen por vituallas y noticias,
o vuelven como ahora de enterrar algún muerto
y saludan de paso al carpintero vecino
que tiene como inquilino a un dios.

EL VIEJO DE LA ALDEA

Miró los campos arrasados, pájaros que emigraban al oeste,
miró un árbol creciendo hacia el fondo de la tierra,
miró los ojos de un perro,
miró un niño,
orinó contra el sol.

De “Materia acre”
______

“Hay poetas cuya obra no puede leerse desvinculada de la existencia que le ha dado origen. El título con el que Ungaretti reunió toda su poesía, Vita d’un uomo, es emblemático de este tipo de autores. Existen otros, sin embargo, cuyas creaciones responden más bien al postulado que T. S. Eliot formulara en su conocido ensayo La tradición y el talento individual: “mientras más perfecto sea el artista, mayor será la separación que se percibe en él entre el hombre que sufre y la mente que crea, más perfectamente elaborará la mente y transmutará las pasiones que componen su materia”. El “progreso de un artista”, entonces, dirá el autor de La Tierra Baldía, consiste en “un continuo sacrificio de sí mismo, una ininterrumpida extinción de la personalidad”. (The Sacred Wood, 1920).
No conozco una obra en nuestra poesía que cumpla mejor que la de Castillo este ascético programa artístico. La ascesis, quede bien claro, no consiste aquí en un alejamiento de lo que constituye la experiencia humana, sino en un proceso de decantación y transfiguración de esa materia de vida.”

De “El ojo núbil de la noche. Lectura de la poesía de Horacio Castillo” por Pablo Anadón (prólogo a la Antología “La Casa del Ahorcado” de Horacio Castillo, Buenos Aires, Colihue, 1999)

GNOSIS

De pronto se abre un ojo nuevo en la frente,
otro ojo en la nuca, sendos ojos en los parietales,
un ojo en la espalda, otro en el abdomen,
un ojo en la planta del pie.
Y todo se hace claro, obvio por fin:
la solapada materia del mundo,
la perversidad de lo real.

De “Tuerto Rey”
______

En el ensayo «Horacio Castillo: '-Muele, molino, muele'» la escritora Lucila Févola, dice: "[...] Hay, singularmente, en los poemas de Castillo, lo que se podría denominar una verdadera orquestación, una partitura diferente en cada texto: la que surge de su asunto, como un todo, por la que cada poema quiere manifestarse como una experiencia diferente. [...] Esta estructura musical, que incluye la maravilla, lo numinoso, es un decir trágico en esencia. Eminentemente coral, se halla enraizado tanto en la exuberancia vital de la mitología griega como en el ascetismo cristiano. También aquí los tonos forman sus propias estructuras: un tono general se aviene a determinada clave musical en cada poema y, a partir de ella, tonos, más altos o más bajos, que se dicen entre sí. Son voces que se hablan y hablan, en otra instancia. Múltiples ritmos se oponen o se repiten o se corresponden, siempre diciéndose, cada poema es en sí mismo y, entonces, le dice al lector, para que él se diga.
"Se constituyen, de este modo, grupos conceptuales que operan, simultáneamente, con una estrema emotividad. Preguntas que se contestan por el empleo frecuente de paralelismos sintácticos, a modo de reiteraciones obsesivas, las cuales, por supuesto, también devienen rítmicas, musicales. Así, aparecen aliteraciones, onomatopeyas, estructuras anafóricas, sonoras, estribillos, contrapuntos. Elementos que sostienen un halo poético, es decir, un más allá de lo racional, pues al dejar que traspasen el miserable "yo", se van imponiendo. Entonces, lo lírico queda fundido con lo "narrativo", ya no narrativo en sí, sin fisuras. Esta integración, esa totalidad que es el poema ha dado paso a un advenimiento y hay que dejarlo ser, sin atributos. Esto lo logra un extremo rigor previo: un nuevo saber ha traspasado el "yo" del poeta, lo ha convertido en el "yo mítico", el de nuestra especie, ars combinatoria capaz de manifestarse como energía trágica; finalmente, rotunda energía vital."

De la revista "Tamaño Oficio" nº 31, Buenos Aires, noviembre de 2007.
______

OMPHALOS

Toma una piedra —dijo el mensajero— y marca el centro del mundo.
Pregunté de puerta en puerta, de plaza en plaza, de ciudad en ciudad,
pero nadie sabía responder. Y seguí a tientas el camino,
perdiendo a veces el rumbo, volviéndolo a encontrar,
confiado solamente en las palabras del mensajero:
Toma una piedra y marca el centro del mundo.
Más de una vez estuve a punto de renunciar,
de echarme para siempre junto al sueño de los padres,
pero de pronto el corazón comenzaba a saltar dentro del pecho,
venían a mi boca palabras de una lengua desconocida,
y apresurando el paso exclamaba: Antes de que se vaya la estrella.
Así llegué a una tierra donde lo primero que vi
fue un hombre que había hecho un agujero en una tumba
y echando agua fresca, repetía: Bebe, hijo mío.
Después vi una multitud que excavaba el lugar
y sacando los huesos de los muertos los llevaba en un carro,
delante del cual iba una mujer arrojando piedras al sol
y gritando: Ocúltate, para que la muerte no encuentre el camino.
También vi un pájaro que había salido de un pozo
y estaba sobre el brocal, junto al cual las mujeres
se habían congregado para interrogarlo:
¿Qué has visto allá abajo? —decían. Y el pájaro contestaba:
He visto hombres rapados, muchachas despeinadas,
niñas mordiendo la manzana oscura de la nada.
Entonces las mujeres se asomaban a la boca del pozo
y arrojaban, gimiendo, grandes ramos de albahaca.
Había allí un árbol gigantesco, un tronco petrificado
junto al cual las muchachas llenaban de lana las almohadas
y colchones, y trenzando los cabellos de la novia, cantaban:
"Oh mi blanco algodonero, nadie te arrebatará,
y nuestro patio tendrá gracia, nuestra casa luz."
Los hombres bailaban gravemente en círculo
y el que llevaba la ronda, golpeando el suelo con el pie,
cantaba: "Esta es la tierra que nos comerá,
esta es la tierra que come niños, flores y muchachas."
Llegué junto al árbol y bailé con aquellos hombres,
tomados del hombro bailamos toda la noche,
hasta que mi boca empezó a balbucear una lengua desconocida
y volví a oír la voz del mensajero:
Toma una piedra y marca el centro del mundo.
Tomé una piedra y la puse junto al árbol
y la piedra se llenó de hojas, el árbol de sol.

De "Alaska"

Ciclo Extranjera a la intemperie

2010-07-06T03:00:00.008-03:00

Extranjera a la intemperie te invita a su ciclo literario

LEERÁN LOS POETAS

Estela Barrenechea
Cristina Berbari
Marión Berguenfeld
Elizabet Cincotta
Ramón Fanelli
Graciela Licciardi
Rolando Revagliatti

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "CIELOS PARALELOS", DE DANIEL ARIAS

RIFA DE LIBROS

Coordinan: Susana Cattaneo y Susana Fernández Sachaos

LUNES 12 DE JULIO EN LA CASONA DEL TEATRO
CORRIENTES 1975 A LAS 20 HS.
EN PUNTO.

José Saramago

2010-06-18T18:37:00.002-03:00

(Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Lanzarote, Islas Canarias, España, 18 de junio de 2010)

[...] Fernando Pessoa subió la escalera con precaución, llamó a la puerta de la manera acordada, no nos sorprenda tanta prudencia, pensemos qué escándalo si un tropezón violento hiciera que una vecina se asomara al descansillo, gritando, Socorro, un ladrón, pobre Fernando Pessoa, ladrón él, a quien nada queda, ni vida siquiera. Ricardo Reis estaba en el despacho intentando componer unos versos, había escrito, No vemos a las parcas acabarnos, olvidémoslas, pues, como si no existieran, en el silencio de la casa se oyó golpear discretamente a la puerta, supo en seguida quién era, fue a abrir, Dichosos los ojos que le ven, dónde se había metido, las palabras, realmente, son el diablo, éstas de Ricardo Reis sólo serían propias de una charla entre vivo y vivo, en este caso parecen expresión de un humor macabro, de atroz mal gusto, Dónde se había metido, cuando él sabe, y nosotros también, de dónde viene Fernando Pessoa, de aquella rústica casilla de Prazeres donde ni siquiera está solo, también vive allí la feroz abuela Dionisia, que le toma cuenta por menudo de entradas y salidas, Anduve por ahí, suele responderle el nieto, secamente, como responde ahora a Ricardo Reis, pero sin la menor sequedad, éstas son las mejores palabras, las que nada dicen. Fernando Pessoa se sentó en la butaca con movimiento fatigado, se llevó la mano a la frente como intentando calmar un dolor o apartar una nube, luego los dedos descendieron recorriendo el rostro, errando indecisos sobre los ojos, distendiendo las comisuras de la boca, bajando las puntas del bigote, tanteando la barbilla flaca, gestos que parecen querer recomponer sus facciones, restituirlas a sus lugares de nacimiento, rehace el dibujo, pero el artista ha cogido la goma en vez del lápiz, por donde pasó lo dejó todo borrado, un lado de la cara perdió el contorno, es natural, lleva ya seis meses muerto. Lo veo cada vez menos, se quejó Ricardo Reis, Ya se lo dije el primer día, con el paso del tiempo me voy olvidando, aun ahora, ahí, en Calhariz, tuve que hace un esfuerzo para encontrar el camino de su casa, No es difícil, bastaba con acordarse de Adamastor, Si pensara en Adamastor, más confuso quedaría, empezaría a pensar que estaba en Durban, que tenía ocho años, y entonces me sentiría dos veces perdido, en el espacio y en la hora, en el tiempo y en el lugar, Venga más veces, será la manera de mantener fresco el recuerdo, Hoy lo que me ayudó fue un rastro de cebolla, Un rastro de cebolla, Realmente, un rastro de cebolla, su amigo Víctor parece que no se ha cansado aún de vigilarlo, Pero eso es absurdo, Usted sabrá, La policía debe de tener poco que hacer para perder el tiempo así con quien no tiene culpas ni se dispone a tenerlas, Es difícil imaginar lo que ocurre en el alma de un policía, probablemente le causó usted buena impresión, le gustaría ser su amigo, pero comprende que viven en mundo diferentes, usted en el de los elegidos, él en el de los réprobos, por eso se contenta con pasar las horas muertas mirando a su ventana, a ver si hay luz, como un enamorado, Ríase si le place, No puede imaginarse lo triste que hay que estar para reírse así, Lo que me irrita es la vigilancia que nada justifica, Que nada justifica es una manera de decir demasiado expedita, no creo que usted encuentre normal que le visite una persona que viene del más allá, A usted no lo pueden ver, De acuerdo, querido Reis, de acuerdo, hay ocasiones en las que un muerto no tiene paciencia para volverse invisible, otras es energía lo que le falta, sin contar con que hay ojos de vivos capaces de ver hasta lo que no se ve, No será ese el caso de Víctor, Quizá, aunque admitirá usted que no se podría conceder don y virtud mayor a un policía, a su lado hasta Argos de los mil ojos sería un infeliz miope. Ricardo Reis cogió la hoja de papel en que había estado escribiendo, Tengo aquí unos versos, no sé que voy a sacar de ellos, Lea, lea, Es sólo el principio, o quizá lo empiece de otro modo, Lea, No vemos a las parcas acabarnos, olvidémoslas, pues, como si no existieran, [...] Reis, sus odas son, por así decirlo, una poetización del orden, Nunca las vi yo de esa manera, Pues son así, la agitación de los hombres es siempre vana, los dioses son sabios e indiferentes, viven y se extinguen en el mismo orden que crearon, y todo lo demás es paño de la misma pieza, por encima de los dioses está el destino, El destino es el orden supremo, orden al que los dioses aspiran, Y los hombres, cuál es el papel de los hombres, Perturbar el orden, corregir el destino, Para mejorarlo, Para mejorarlo o para empeorarlo, es igual, lo que hay que hacer es impedir que el destino sea destino, Me recuerda usted a Lidia, también habla muchas veces del destino, pero dice otras cosas, Del destino, desgraciadamente, se puede decir todo, Estábamos hablando de Ferro, Ferro es tonto, está convencido de que Salazar es el destino portugués, El mesías, Ni siquiera eso, el párroco que nos bautiza, nos confirma, que nos casa y nos da la extremaunción, En nombre del orden, Exactamente, en nombre del orden, Por lo que recuerdo, usted, en vida, era menos subversivo, Cuando uno llega a muerto ve la vida de otra manera, y, con esta decisiva e incontrovertible frase, me despido, incontrovertible digo porque, estando usted vivo, nada puede oponer, Por qué no pasa aquí la noche, ya se lo dije el otro día, No es bueno para los muertos habituarse a vivir con los vivos, y tampoco sería bueno para los vivos atollarse de muertos, La humanidad se compone de unos y otros, Es verdad, pero si así fuera de manera tan completa, usted no me tendría aquí a mí solo, tendría también al juez de casación y al resto de la familia, Y cómo sabe usted que aquí vivió un juez de casación, no recuerdo habérselo dicho, Fue Víctor, Qué Víctor, el mío, No, uno que ya murió, pero que tiene también la costumbre de meterse en la vida de los otros, ni la muerte lo curó de esa manía, Huele a cebolla, Huele, pero poco, va perdiendo el hedor a medida que pasa el tiempo, Adiós, Fernando, Adiós, Ricardo.

El año de la muerte de Ricardo Reis, O Ano da Morte de Ricardo Reis, Buenos Aires, Suma de Letras, 2003, traducción de Basilio Losada.

"Ensayo general" de Alina Diaconú

2010-06-11T23:09:00.002-03:00

BORGES Y LAS MUÑECAS RUSAS

Dice la leyenda que en el siglo XIX un poderoso señor ruso llamado Alexei Manontov hizo llevar a Moscú una figura de porcelana, proveniente de la isla de Honshú, Japón, para regalársela a su amada.
La figura que representaba a un monje budista, se abría, y adentro había otra figura idéntica, más pequeña.
Tanto gustó esa pieza, que Manontov se la mostró a un artesano ruso y éste, inspirado por la porcelana japonesa, talló en madera de tilo la figura de una aldeana rusa, más ocho figuras idénticas, cada vez más pequeñas, que cabían dentro de la otra, al abrirse todas por la mitad.
Estamos hablando del artesano Vasili Zvezdochkin y de lo que luego serían mundialmente conocidas como las “Matrioshkas”, las muñecas rusas. Ellas representan una suerte de maternidad folklórica rusa, donde esta mujeres-caja, vestidas con el famoso “sarafan” están pintadas con brillantes colores y adornadas con flores, pájaros y estrellas. Cada “matrioshka” es original e irrepetible. Ellas circulan hoy por el planeta, talladas en madera de tilo o abedul, con sus diseños “aggiornados”, llevando siempre esa singularidad de forma y contenido, esos múltiples “secretos” que albergan.
¿Por qué hablamos de la “matrioshka”? Porque, al cumplirse 60 años de la aparición del célebre libro “Ficciones”, se nos hace imperioso asociar la obra de Borges en general, y esas historias en particular, en su construcción, a estas muñecas que se abren a otros muñecas, como los cuentos que contienen otros cuentos, como los poemas que contienen otros poemas.
Así están estructuradas muchas, muchísimas piezas literarias de Borges. Son cuentos de otros cuentos, que a su vez derivan en otros, voces que se multiplican a medida que uno se adentra en el texto.
En Borges es muy frecuente la alusión de un narrador a otras narraciones, de un nombre a otros nombres, de una acción a otra acción. Secretamente se va abriendo su texto, como una “Matrioshka”. Secretamente vamos entrando en el interior y allí se generan cada vez más implicancias, más espejos, más laberintos, más sueños, más desdoblamientos, más juegos con el infinito, uno dentro del otro, hasta llegar a la síntesis, a la muñeca más pequeña, tan pequeña que quizás ya sea invisible: nuestra esencia.
El pensamiento de Borges es un pensamiento metafísico.
La Metafísica fue definida por primera vez por Andrónico de Rodas. Y la conocemos fundamentalmente por Aristóteles, que la consideró “la ciencia primera” y le dedicó un libro, donde dividió a la Metafísica en tres partes: la Ontología que estudia el ser, la Teología que estudia a Dios y la Gnoseología que estudia el conocimiento.
Sabemos, entonces, que la Metafísica es esa parte de la Filosofía que se ocupa del ser. Que estudia el ser como tal, sus causas, sus principios, que contempla sus propiedades.
Se denomina “meta-física”, porque va más allá de lo que puede percibirse con nuestros cinco sentidos. Se ocupa de lo que está más allá de lo que experimentamos en los planos sólido, líquido y gaseoso que conforman el mundo físico.
La Metafísica, según Santo Tomás contempla las causas primeras.
Para Kant ella es el estudio del Todo y, en su opinión, se confunde con la Ontología.
La Metafísica es el fundamento de prácticamente todas las filosofías, de todas las religiones y de todas las corrientes de pensamiento.
En gran parte de los planteos de Borges, para no decir en casi todos, aparece el interrogante metafísico, acorde a su agnosticismo. Son preguntas, perplejidades, que aceptan el ingrediente mágico, considerándolo real, pero incognoscible por parte del ser humano y de las limitaciones de su mente.
Por eso Borges es tan complejo. Porque, como decía Vladimir Nabokov, “ningún escritor de talla es sencillo”.
Vemos entonces que igual que en las muñecas rusas, Borges abre y se abre al misterio, más y más y cada vez se encuentra con más misterio, que a su vez engendra otro misterio. Pero al introducirse más y más en el enigma, se dirige hacia el núcleo de la existencia, hacia la semilla, que es el ser en sí.
Cuenta Borges en “El jardín de senderos que se bifurcan” del libro “Ficciones”:
“Ts’ui Pen creía en infinitas series de tiempos, en una red creciente y vertiginosa de tiempos divergentes, convergentes y paralelos. Esa trama de tiempos que se aproximan, se bifurcan, se cortan o que secularmente se ignoran, abarca todas las posibilidades. No existimos en la mayoría de esos tiempos; —sigue Borges— en algunos, existe usted y no yo; en otros, yo, no usted; en otros, los dos. En éste, que un favorable azar me depara, usted ha llegado a mi casa; en otro, usted, al atravesar el jardín, me ha encontrado muerto; en otro, yo digo estas mismas palabras, pero soy un error, un fantasma”.
Esta es la red creciente o decreciente de las Matrioshkas, según se las vaya abriendo o cerrando, según se las haga aparecer o desaparecer una dentro de la otra.
Y vamos a concluir este paralelo entre el mecanismo ficcional borgeano y la subdivisión o progresión de las muñecas rusas, con la estrofa primera y la última de ese poema tan conocido, y sumamente paradigmático de Borges en este sentido, que se llama “Ajedrez”, y que dice:

En su grave rincón, los jugadores
Rigen las lentas piezas. El tablero
Los demora hasta el alba en su severo
Ámbito en que se odian dos colores.

(...)

También el jugador es prisionero
(La sentencia es de Omar) de otro tablero
De negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
De polvo y tiempo y sueños y agonías?

En la idea de Borges, como en el juego de las muñecas rusas, siempre hay algo detrás, algo o alguien detrás de la pieza de ajedrez, de la mano del jugador, del jugador y de Dios mismo.
Ese es el misterio, la pregunta que Borges formula en este poema y en prácticamente toda su obra. Y este es el interrogante mayúsculo, el que quizás todos nos formulemos. Y que se llama Metafísica.

De “Ensayo General”. Reflexiones sobre la Literatura, Borges, los Mitos, los Maestros, las Pioneras, el Más allá. Buenos Aires, Fundación Internacional Jorge Luis Borges, 2009, 154 páginas.
____________
Alina Diaconú nació en Bucarest, Rumania. Es argentina naturalizada y reside en Buenos Aires desde 1959. Vivió durante algunos años en París. Es colaboradora del diario “La Nación” desde 1981 y del Suplemento Literario de “La Gaceta “ de Tucumán desde 1984. Varios de sus libros fueron traducidos al inglés, al francés y al rumano. Recibió numerosos premios y distinciones nacionales e internacionales (Faja de Honor de la SADE, 1979, Beca Fullbright, 1985, el Meridiano de Plata, 1990, la Medalla y el Diploma a la Excelencia, otorgados por el gobierno rumano por su difusión de la cultura de Rumana fuera de las fronteras, 2009). Integró el Consejo Editorial de la revista Proa, de la Fundación Internacional Jorge Luis Borges. Autora de novelas: La Señora, Buenas noches, profesor, Enamorada del muro, Cama de Ángeles, Los ojos azules, El penúltimo viaje, Los devorados, Una mujer secreta. Avatar se titula su novela más reciente (2009, Ediciones B.) Publicó un libro de cuentos: ¿Qué nos pasa, Nicolás?; notas y reflexiones: Calidoscopio, entrevistas a grandes escritores (Borges, Cioran, Girri, Ionesco, Sarduy). Es autora de dos libros de poesía: Intimidades del ser, 2005 y Poemas del silencio, 2007.

Cuéntame un cuento de Elsa Copati

2010-05-07T19:11:00.000-03:00

(fragmento)

amor /
dicen que en algún lugar lejano / un viejo poeta
ciego / que hizo universos de bibliotecas
llora / por / bagdad / en / llamas
scheherezada lo reconoce y / al oído / le
cuenta nuevos cuentos / para paliar su dolor de
niño perdido entre neblinas

pobres todos / amor / entre hombresbombas que se

inmolan e inmolan a otros / víctimas y verdugos

temblor / miedo / escalofríos

/ un sol intenso ciega aún más la ceguera

/ no hay donde mirar
ni flores / ni agua / sólo arena y sol y sed

y un algo de música pop resonando / aún / en los oídos

ya basta / negro sol / astro indómito
que oscureces / la visión / astro
incandescente que deshollas nuestros cuerpos / amor
todo es una nada / en irak la tierra misma es nada

/ la nada es más profunda
descender a los infiernos / resucitar de entre los

muertos / los tantos muertos / tantos
darse cuenta / darse cuenta / darse cuenta

de /no haber sido sino
bombas / humanas / se /despedazan / y / nos / despedazan

luto / luto en las almas y en los vestidos de las

mujeres / y no hay dónde / amor / no

hay / el prodigio
de las noches estrelladas se ha desintegrado / solo

sólo / soledad / cerebros / mentes
/ irradian tenebrosas formas / calcina el sol / y

/ calcina el fuego en las calles
derrumbes / gritos / mujeres hombres niños huyen

hacia ninguna parte /y nosotros
los pobres / los anclados en el desierto / los

enviados por la gracia para / harapos
somos harapos chamuscados / y los ojos

esos ojos que odian / que saben / más

por eso estallan y hacen estallar todo / todo se ha

perdido en irak / pobre irak y pobres nosotros

¿y nebraska / amor? / todo era intenso azul / allá
/ sus noches

/ su música

amor
un poeta ciego de algún lugar lejano / está llorando / dicen la biblioteca cayó en pedazos / los libros son hoguera y él / su fantasma / se
pasea y llora
por su universo perdido / scheherezada le cuenta historias / para que su dolor se mitigue
pobres todos / amor ellos / nosotros / los suicidas que se inmolan e inmolan en nombre de lo superior / miedo / sudor fuego / sol intenso / ceguera / no
sed / llamas / más ceguera la piel reseca arde / el fragor nos desholla hierven nuestros ojos / odio / hastío / todo es nada / pero bagdad es nuestra y por salvarla estamos / cenizas humeantes cuerpos mutilados / restos / escombros ¿para qué? / ¿quiénes son y qué quieren? / irak se ha vuelto un vacío
darse cuenta / darse cuenta de despedazamiento / luto / luto
en las almas y en las harapientas ropas / y no hay qué
amor / ni dónde
¿recuerdas nuestra casa / amor / en bagdad? / todo era intenso azul allá y parecía eterno / ¿y el único? / ¿dónde está? / yacemos aquí / abandonados de su bondad / ¿todo debe ser
ira por? / huye / huye con los niños al desierto
aquí / inertes en bagdad / la maravillosa
trizas trizas trozos trozos / nada es en / el cielo
es una mancha oscura / sólo una mancha que nos
cobija / ¿oyes la música / amor?
¿nuestra música en la mezquita? / ¿has encontrado un
lugar dónde? / comen nuestros niños?
¿duermen todos? / yo no
amor / en la prisión de abu ghraib no hay lugar para el sueño / nos hemos desintegrado / los
salvadores / todo es un lamento / ni rezar por la gloria de / ni eso / sólo ignominia vejaciones / de quienes ni saben para / se ensañan / mancillan nuestros cuerpos / se mofan de nuestra / cultura / insomnio / dolor herrumbre del tiempo / oh irak por tu gloria perecemos / humillados y nuestras luchas / sunnitas / chiítas
matando / matándolos / muriendo / odio siempre / por qué tanto horror por
insomnio / páramo / amor

/scheherezada / qué haces / deja ya al poeta ciego
alúmbrame con tu voz
cuéntame un cuento para poder dormir

(Nota: En el original el texto no lleva barras sino espaciados que no son admitidos por el diseño del blog.)

Apreciada poeta Elsa Copati:
te escribo para agradecerte los buenos momentos de lectura que me provocó tu CUENTAME UN CUENTO, que tuviste la amabilidad de enviarme hace poco. Tengo la costumbre de hacer varias lecturas de un mismo libro antes de opinar cabalmente sobre él. Ciertamente tu poemario me ha gustado mucho, no sólo por el placer emocional -el primero que experimentamos ante una buena obra- sino también por lo que me permitieron apreciar de él, más detalladamente, las lecturas posteriores.
Me encontré nuevamente (te tengo leída, Copati) con un lenguaje bien trabajado -a buril, como decía hace décadas el hoy olvidado Vicente Barbieri- pero donde la metáfora y la imagen no son adornos inútiles, sino recursos atentos al eje mismo del sentido ofrecido por el autor. Son muy buenos los cortes de verso -algo que, siento decirlo, no abunda demasiado en nuestra poesía nacional, donde importan más los lobbies que el verdadero talento de los autores- así como la general destreza para hacer que las palabras lleguen a esas fronteras que, aparentemente, no pueden ser frecuentadas por el lenguaje, porque fuera de la poesía, ninguno de sus poderes parece ser suficiente siquiera para acercarse. En resumen, acceder a tu poesía, para un lector del género como yo, es siempre ocasión de festejo. No se da a menudo algo semejante y entonces comprenderás la alegría que siento al haber tenido la generosa oportunidad de leer CUENTAME UN CUENTO. Tu trabajo es genuino y sincero; tenés mucho para decir y ya sabés hace tiempo cómo hacerlo: te felicito por tu libro y te vuelvo a agradecer la oportunidad de su lectura.
Será para mí un placer seguir leyéndote, logro tras logro, que los va a tener siempre y muchos.

Luis Benítez
__________

He recibido con alegría tu libro "Cuéntame un cuento", envío que te agradezco sinceramente.
Lo he leído y releído con goce estético pero también con profundo dolor por su tema. Comulgamos absolutamente en el sentimiento por hechos reales horrorosos como los que trata tu poema. Al extremo de que mientras lo leía pensaba "esto lo he escrito yo". Esa sagrada palabra, "amor", que golpea y golpea a lo largo del texto, como el martillazo sobre el yunque de un "herrero armonioso", como el acorde repetido en una maravillosa sinfonía. ¿Alguna vez el hombre reparará en esa palabra y la consagrará? A propósito de la comunión de que te hablaba al principio, te adjunto, en retribución por tu envío, mi poema "Seguir viviendo" donde por ahí dice "si los hombres por fin se han dado cuenta". Y también te envío un poema que escribí hace muchos años, 1956, que no publiqué nunca, a raíz de otra infamia en otro pueblo por otros agresores. La historia continúa.
Gracias, Elsa. Tu libro es estupendo.

Osmar Luis Bondoni

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Elsa Copati- Buenos Aires-1943. Ha publicado: Poemas: Fugacidad del sol, Motivo para el junco y Poética de los escombros. Cuentos: Elige tu nombre, Travesías y Cuando uno es otro.
En 1992 y 1993 recibió los primeros premios en los géneros cuento y poesía convocados por "Gente de Letras".
Es autora de cinco obras de teatro. Otra pieza, El pacto, recibió el primer premio en concurso convocado por la Casa de Cultura de Versalles, en 2002.
En 2004 recibió mención por el cuento Versiones sobre Margot (concurso convocado por Baires Popular.
En 2009 publicó Andantes.
Seleccionada por el poeta Luis Benítez para su artículo "Poesía escrita por mujeres", revista Lea, año 4, nº 31.
Incluida en el Breve diccionario biográfico de autores argentinos, prologado por Silvana Castro y Pedro Orgambide.

Preludio al Sol de Norma Mazzei

2010-04-27T20:46:00.015-03:00

"Poemas", con reproducciones de Monet, Delvaux, Manet, Liberti, Galdeano, María Sola, Miró y Durero, (Ediciones Tu Llave, Buenos Aires, 2009, 80 págs.) La foto de tapa pertenece a la autora.

Desde el prefacio dice Mazzei: Estos poemas son retazos del espectro solar, buscan ser fugitivas escenas de lo cotidiano mediante el uso de la coloración, una serie de ensueños que transitan el arcoiris a través del libre exceso imaginario. Las palabras corporizan los colores sirviéndose de la imagen cromática y con distintos enfoques de visualización. Procuré internarme en cada gama volviendo convocantes los reinos de la pródiga naturaleza, sin soslayar lo específicamente humano.

EN ALTA MAREA

Otra vez niños,
nos gustará explorar la picada bermeja
o el predio de amapolas
que distrae la vena horizontal.
Otra vez niños
como botón floral nos saldrá un corazón apasionado
que bogará en alta marea su misma sangre.
Vendrá la noche, no importará,
ora el bajel pirata, ora la isla,
saurios en la antesala, brigadas en la cocina,
ulular de indios enanos
y astronautas con bonetes,
el reloj se ovillará en la alfombra mágica.
Otra vez niños.

Más gigantesco afuera, más constelado encima
el puente volante rodará un trencito
-carga de globos rojos-
cuya bengala deseará fugarse
a la remota comarca de las hadas...
porque sólo nos llevaremos lo que una vez sentimos.

LOS ÁNGELES

Sí una ronda de esplendores, no ángel caído
ante el pesar de nuestra condición.
Que la misión se cumpla sobre azar
al mudarnos la piel,
maravillosos;
zozobrará la pena en júbilo
en el umbral donde se acalle el caos
y surjan las mieles del silencio.

A veces eslabón, otras capullo,
guiados por el aura
nos volveremos pájaros sin cárcel
en vasta ensoñación del universo.
Dorándose el plumaje de pavesas
a poco sentiremos
el borde evaporado.

Tal vez con rostro de icono,
guardianes blondos,
nos estarán velando desde el lienzo.

DESOLACIÓN

La higuera remozaba,
allí nocturnas brevas como hijuelos
hilvanaban los flecos de la noche.
Otro caracol perdido se sorbía
en las sombras violáceas
que azuzaban los grillos.
Hora de despojamientos, de despojos
aun para el ángel
que era la orquídea durmiente,
la agonía sobre un papel entintado.

Norma Mazzei, portadora de un arco iris de palabras, renueva en cada verso un intenso aprisionar de sensaciones y emociones que va a desgranar luego sobre el pentagrama de la página en blanco en arpegios-poemas.
Poemas habitados por ausencias presentes, poemas vestidos de imágenes en lasitud de entrega, poemas coloreados de sol y atardeceres fosforescentes. “Dios ha echado pinceladas al aire enloquecido”. [...]
“Preludio al sol” cincela con imágenes y metáforas el exquisito mundo interior de su autora, regando de luces el furtivo sendero de la palabra.
Nené D’Inzeo

Norma Mazzei (Buenos Aires, 1952). Profesora y licenciada en letras, egresada de la UBA. Estudios de postgrado en la Universidad Complutense de Madrid, como becaria del ICI, y del Fondo Nacional de las Artes en su condición de investigadora de literatura latinoamericana-argentina.
Poemarios editados: Trazos y velos (1991), Del fatal encantamiento (1995), Constelario (2007), Preludio al Sol (Ediciones Tu Llave, Buenos Aires, 2009), entre otros.Ensayos editados: Postmodernidad y narrativa latinoamericana (1990), La novela latinoamericana (1988 y ed. ampliada, 1994), Lectura y comunicación (1991), La poética de Rafael Soto Vergés (Madrid, 2000), Las magas de Cortázar (2006).

Fundación Argentina para la Poesía

2010-04-27T19:21:00.005-03:00

invita a la entrega de reconocimientos correspondientes a las actividades

realizadas durante el 2009

y a la presentación de Poesía argentina contemporánea Tomo I - Parte primera

(segunda edición) Prólogo de Fernando Sánchez Zinny

GRAN PREMIO DE HONOR

Héctor Miguel Ángeli

AL PEZ DE UNA PECERA

Por la irisada cuenca de tu vidrio
giras y giras la obsesión ceñida
del artificio glauco a que te obligan.

Un gajo de satén en tu ropaje.
Y el agua breve, la hierba desteñida
y unas piedras que siempre reconocen
el muelle de la casa y la memoria

de ultramarina bóveda incesante.
Te permiten así pez de pecera
y aún si juegas mal, no te despliegan.

Y sin embargo, mientras todo duerme
y unas pocas algas trae la luna
y mueven blandos buques las cortinas,
el mar que no posees te sustenta.

De “Animales en verso” (Vinciguerra, Buenos Aires, 2004)

________

Rafael Felipe Oteriño

LO MÍNIMO

Tardamos años en comprender lo mínimo:
el golpe de la piedra en el agua,
la espuma desvaneciéndose en la orilla,
la hoja que se revela al trasluz
y así danza. Su abstracto jardín.
También en ellos está la mano de Dios:
más íntima, menos dolorosa, sin el peso
de guardar el abismo, libre
de su lección moral. Dios sabe por qué.

De “Lengua madre” (Nuevohacer, Buenos Aires, 1995)

Se referirán a la obra de los poetas Antonio Requeni y Rodolfo Modern

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Pluma de Plata

Trayectoria
Asociación de Poetas Argentinos (APOA)

Gente de Letras

Periodismo Cultural
Revista Proa

Amigos de la Fundación
Nina Thüler

Difusión de la poesía
Horacio Pagani

Sábado 1º de mayo a las 15ºº hs - Sala María Esther de Miguel
36ª Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

La Rural - Predio Ferial de Buenos Aires - Av. Sarmiento 2704

Jornadas sobre "Lo oculto y lo maravilloso"

2010-04-14T01:52:00.010-03:00

Los días 20 y 21 de abril se llevarán a cabo las Jornadas sobre
LO OCULTO Y LO MARAVILLOSO en la sede del Museo Roca,
Vicente López 2220, con la coordinación de
Leonor Calvera, Susana Cattaneo y Adriana Gaspar.
.

Día 20. Apertura a las 15 hs.

Leonor Calvera - ¿Por qué?

René Lagos - Topografía de lo oculto y maravilloso

Susana Fernández Sachaos - La materia oculta de lo maravilloso

Liliana García Nudelman - Topografías invisibles

Mercedes Naviero - La maga

Paula Mones Ruiz - Acrobacias del silencio

Patricia Ortiz - Samsara

Liliana Díaz Mindurri - Dragones por la tarde

Juan Carlos Licastro - El terror cósmico en la poesía de H. P. Lovecraft

Arlette Neyens - Nada o lo maravilloso

Alba Estrella - Sombras de silencio

Liliana Varela - Mundos alternos

Presentación del libro de María del Carmen Suárez - Las gordas

Palabras a cargo de Leonor Calvera

.
.

Día 21. A partir de las 15 hs.

Adriana Gaspar - Poética de lo invisible

María Amelia Díaz - Lo oculto y lo maravilloso en la obra Bomarzo de Manuel Mujica Láinez

Cristina Pizarro - El mundo oculto de la infancia en tierras bajas de Hertha Miller

Yolí Fidanza - El maravilloso destino de la doncellita Kouka

Patricia Díaz Bialet - Agualava

Patricia Ortiz - Samsara

Marcos Abarza - De la atracción de lo vedado y el miedo a lo desconocido

Susana Dillon - Gualichos

Cristina Berbari - Bartleby, entre lo oculto y lo maravilloso

Patricia Pellegrini - Alma negra

Susana Cattaneo - De musgos y soles

Beatriz Schaefer Peña - Señales de lo oculto en lo maravilloso

Luis Calvo - Oscura celebración

Rita Paolucci - Poemas (en) cantados

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

Revista Tamaño Oficio Nº 33

2010-04-07T19:43:00.005-03:00

Poema de Julio Aranda

«Espejos, espejitos
para usted, señor
para usted, señora
para la hermosa niña
espejos y espejitos
para que se miren los dientes
y se miren la lengua
pero nunca el fuego de los ojos
espejos, espejitos
para mirar lo que se quiere
para no ver lo que no quieren
con color
sin color
con estrepitoso borde bañado en oro
con fantasmas, si gustan,
con sueños apolíneos
espejos, espejitos
para usted, abuelo
para usted abuelita
para todo el país
para la patria
espejos
y espejitos.»

Poema de Lina Cafarello

AUSENTE SIN AVISO

Ni nombre ni zapatos ni perfume.
Nada.
El hueco es tu presencia.

Arriba, arriba, el aire.

Cometa sin cordel,
vestido sin cuerpo,
rojo sin color,
brecha abierta.

Nada, nada.
Arriba, arriba, el aire,
sin siquiera un espejo.

Miguel Hernández

2010-04-03T04:11:00.012-03:00

En el año del centenario de su nacimiento, el pasado 28 de marzo se ha conmemorado el 68º aniversario de su muerte.

DESCUBREN DOS OBRAS INÉDITAS DE MIGUEL HERNÁNDEZ
Se trata de los cuentos titulados "La gatita mancha y el ovillo rojo" y "Un hogar en el árbol"
por Juanjo Payá - Valencia

El comisario nacional del centenario de Miguel Hernández, José Carlos Rovira, señaló que existen dos obras inéditas del poeta de Orihuela y que se expondrán por primera vez en el mes de septiembre y durante la muestra universal que se está organizando en la Biblioteca Nacional de Madrid. [...] Rovira destacó que estas obras son dos cuentos que el poeta escribió en sus últimos días de vida en la cárcel de Alicante, y que se titulan La gatita mancha y el ovillo rojo y Un hogar en el árbol. Ambas publicaciones son unas "metáforas de libertad dedicadas a su hijo", afirmó el catedrático alicantino, al mismo tiempo que recordó que ya habían aparecido otros dos cuentos conocidos y redactados por Miguel Hernández por estas mismas fechas y que son El potro oscuro y El conejito. Ambos se publicaron en 1987. Los cuatro cuentos conservan los dibujos originales que se realizaron y que, en un principio, se pensaban que fueron obra del poeta y autor de El rayo que no cesa. Una información que también desmintió ayer José Carlos Rovira, quien aseguró que la autoría de estas ilustraciones corresponden a Eusebio Oca.
Por otro lado, el centro penitenciario de Murcia se unió a los múltiples homenajes que este año se organizan en torno a la obra de Miguel Hernández, y para ello una veintena de presos se subieron a un escenario para realizar un particular recorrido por la biografía del poeta oriolano. Salpicada por poemas como Me llamo barro, Vientos del pueblo, Elegía, Nanas de la cebolla, este grupo de internos repasó la vida de Hernández, desde sus años de pastor en Orihuela hasta su enfermedad de tuberculosis y su muerte en la cárcel, recordando también sus influencias literarias y el amor hacia su familia.

de "levante-env.com "
El mercantil valenciano
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EL NOMBRE DE MIGUEL HERNÁNDEZ, OFICIALMENTE LIMPIO
El Gobierno reconoce la injusticia de la condena del franquismo al poeta.
La familia pide que anule la sentencia de muerte
por Ezeqioel Moltó - Alicante

Al inicio del año del centenario del nacimiento del poeta Miguel Hernández el Gobierno declara oficialmente la reparación y su reconocimiento personal. Y lo hizo este viernes en la Universidad de Alicante. Ha sido un acto "breve y trascendente", en palabras del poeta Marcos Ana, que compartió cárcel con el poeta, en el que han querido estar presentes la vicepresidenta del Gobierno, María Teresa Fernández de la Vega y los ministros de Justicia y la de Cultura.

Pero es sólo el primer paso. Lucía Izquierdo, nuera del poeta y heredera legal, aprovechando la presencia del ministro, Francisco Caamaño, ha recordado que pretenden conseguir "que se anule la injusta condena a muerte que está vigente, y pesa como una losa". Y confía en que esta nulidad, que debe validar el Tribunal Supremo, se produzca antes de que concluya el año del centenario.

Acto seguido, De la Vega entregó la Declaración de Reparación y Reconocimiento Personal a los familiares del poeta Miguel Hernández, en virtud de la Ley de Memoria Histórica. La nuera y la nieta del poeta, María José Hernández, se emocionaron por la ovación y el reconocimiento que llega justo dos días antes del aniversario de su fallecimiento en prisión, el 28 de marzo de 1942.

La declaración del Gobierno destaca que Miguel Hernández, poeta de la generación de 1936, fue un "defensor de la libertad y de los valores democráticos en momentos dolorosos de nuestra historia". En este contexto, el poeta padeció persecución y privación de libertad por razones políticas e ideológicas. Así, tal y como recoge el documento, "ingresó injustamente en prisión el 4 de mayo de 1939 y fue condenado a muerte en virtud de una sentencia dictada, sin las debidas garantías por el ilegítimo Consejo de Guerra". Esta pena fue finalmente conmutada por la de reclusión mayor. No obstante, el literato falleció por la precaria salud derivada de las infrahumanas condiciones de la celda en que se encontraba recluido.

Sol mediterráneo. El poeta, en una fotografía

tomada en Cartagena (Murcia) en el año 1933.

de "El País.es"

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EL RUIDO DE LA CALLE
MIGUEL DE ORIHUELA
por Raúl del Pozo

A Miguel Hernández lo detuvieron el 29 de diciembre de 1939 en Orihuela. A Lorca lo mataron por volver a Granada y a Miguel lo delató un tal Pata Gorda ("No me calló Pata Gorda") cuando volvió a su pueblo; desde allí lo regresaron a Madrid y le condenaron a muerte, aunque después le conmutaran la pena. ¿No es este el hijo del carpintero?, preguntaban, con desprecio, los paisanos de Jesús de Nazaret; "¿no es este el hijo del tratante de cabras?", preguntarían con desprecio los de Orihuela.

Tus verdaderos enemigos siempre están en tu pueblo y, sobre todo, si te dedicas a escribir. Mira que lo advirtió Hesíodo, que también era medio cabrero, el vecino envidia al vecino; el aedo, al aedo (poeta que recitaba al son de la cítara). Al que escribe siempre hay quien le quiere cortar la palmera. Es sabido que las delaciones para los paseos las daban los del barrio y que hubo peleas entre los del 27. Antes de que detuvieran al poeta, María Teresa León le dio una hostia porque la llamó puta. [...]

Celebramos a Miguel porque trajo el ruiseñor en la boca, pero el que lo pervirtió para la izquierda fue Pablo Neruda, que era comunista. Luego entró Franco en Madrid y la embajada de Chile le negó el asilo. Se escapó por línea de Portugal, fue detenido, trasladado primero a Huelva, después a Sevilla, lo encerraron en la calle Torrijos de Madrid y en la cárcel Porlier. Después de dar la vuelta a España de saco a sombra, cuando lo liberaron volvió a Orihuela. Allí lo esposaron definitivamente.

Moraleja: nunca vayas a tu pueblo cuando te persigan, ni te escapes a Portugal. A Miguel lo pasearon por toda España y se le fue haciendo cera de tísico la cara de campesino, antes de avena segada.

De “el Mundo.es”

Enviado por AR 2388 (Mislata, Valencia, España)

Taller de Rodolfo Alonso

2010-04-01T02:06:00.005-03:00

TALLER DE REFLEXIÓN
Y CREACIÓN LITERARIA

A cargo del reconocido escritor
RODOLFO ALONSO
Premio Nacional de Poesía 1997
(junto a Juan Gelman)
Premiado en España, Venezuela,
Brasil, Colombia, EEUU.

EN OLIVOS
4797-6312
rodolfoalonso2002@yahoo.com.ar

CLASES INDIVIDUALES DE APOYO
PARA LIBROS EN GESTACIÓN
O TERMINADOS PARA EDITAR

Rodolfo Alonso. Poeta, traductor, ensayista. Una voz reconocida de la poesía iberoamericana. Publicó más de 20 libros. Primer traductor de Fernando Pessoa en América Latina. Tradujo también a Ungaretti, Pavese, Éluard, Drummond de Andrade, Montale, Prévert, Apollinaire, Murilo Mendes, Pasolini, Rosalía de Castro, Manuel Bandeira, Baudelaire, Valéry, Mallarmé, André Breton. Editado en Bélgica, España, México, Colombia, Francia, Brasil, Venezuela, Italia, Cuba y, próximamente, Inglaterra. Premiado en Argentina, España, Venezuela, Brasil, Colombia, EEUU.
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Pere Bessó traduce dos poemas de Lucila Févola

2010-03-25T18:37:00.009-03:00

DOS POEMES DE LUCILA FÉVOLA TRADUÏTS AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

AIGUA VIVA

Des de la Mare de les mares, fins al teu ventre ara.
Són els teus llavis / mare meua / la elegida / des de sempre, des de mai.

Ací, entre les teues aigües, sé de la meua vida, de la meua mort.
Elegesc, elegí, elegiré.
Éssers estimats i no estimats que acomplisquen el seu paper, guies de l’obscur,
a crear-los, a crear-me, els fils i la seua trama, cada volta.
Mentrestant, el teu temps /la teua esfera / els meus.
En crear-los, retorne.
Però mai no partí / però mai no arribí,
temps sense temps / no ací / no allí / ho sé.Ja tot s’ha acomplit, simultani.
Tinc por de mí, ací, dels meus dies, / de la meua nit.
Nit extensa, les teues estrelles ací.

Vaig a nàixer / vaig a morir / vaig a abastar /m’estàs cantant, mare?
Des de mai, des de sempre, m’expulsen i m’expulse.
En acabant túnel de l’oblit i la memòria.

Ja arribe / ja plore / ja udole.
Nasc, mare, / nasc, món,i és una mena d’escriure.

CADA VEGADA

Aparició, mida del discurs en el seu text perpetu.
Desaparició, mida del discurs que la nomena.

Moviment, també aqueixa escriptura, els seus viatges tancats.
Afirmació i negació, els seus textos.
Entelèquies.
El mode d’escriure’ns.

"Són roges les roses en la foscor?"
"No confondre la lluna amb el dit que l’assenyala".

Plorar riure
quan sense noms,
els seus modes de consciència.
Paraules: si existeix el món
si no existeix el món.

"—Mestre Dogen, existeix o no existeix el món?"
"—Com tu voldràs".

Perquè el silenci nostre també és una mena d’escriure.
La millor manera de escriure’ns.

Sagrada la paraula en el seu silenci,
posada en nosaltres com una renovellada forma de fundar.

Pere Bessó, (Valencia, España, 1951). Licenciado en Filología Moderna. Catedrático de Lengua y Literatura Españolas en el IB de Mislata. Publicó, inicialmente en castellano, una plaquette "Cenáculo de Sombras" (1972) y un poemario "Imágenes" (1976). Participó activamente en la movida generacional de la poesía de los 70: dirigió la revista de poesía "Múrice" y animó las tertulias de "Almirante", "San Patricio", "Ascot", etc... Codirigió la colección de poesía "Lindes". En catalán ha publicado: "Herbolari de silencis" (, 1978); "Mediterrània" ( Premi Pasqual Assins i Lerma); "L'Alter Ego" (1980); "Una Estança a Alessandria" (Premi Ausiàs March-Senyoriu de Beniarjó, 1982, 1983); "Prims Homenatges" (Iº Accèssit del "Vicent Andrés EstelIés", 1979) "Les llimes de la Vosgiana" (1987); "Pagaràs els ous de cugul" (Premi Ausiàs March-Aj. de Gandia, 1987. Ed. 62, 1988); “Iteràncies, interferències i grafitis (1993-1994)” (2on Premi II Certamen de Poesia “Vicent Andrés Estellés”, 1995) “Minimals” (Premi IX edició dels Premis de Literatura Breu, Vila de Mislata, 1999); “Narcís de la memòria” [Premi Vicent Andrés Estellés XXIX Premis Octubre, 2000, Premi de la Critica de l’IIFV [Institut Interuniversitari de Filologia Valenciana] (2000); “El pou de la set que no assacia” ( 2005); “El Quadern de Malta” edición bilingüe castellano-catalán (Ed. Libros de Alejandría, Buenos Aires, 2006). Poemas y trabajos suyos han aparecido en diversas antologías, estudios y revistas especializadas. Ha traducido al castelIano y al catalán poemas de D.H. Lawrence, G. Apollinaire, I. Bonnefoy, M. Dupastre, E. Pound, J. Donne, Ronsard, A. Lowell, G. Grass, etc. Desde principios del 2005 está empeñado en la confección de una Muestra bilingüe de la poesía argentina de la segunda mitad del s. XX desde la perspectiva de género, lo que le ha permitido ir traduciendo algunas de las voces más representativas de ese país.

Página personal http://perebesso.blogspot.com

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Presentación "Modus Vivendi" de Lucila Févola

2010-03-17T17:44:00.010-03:00

"Modus vivendi", poemario de Lucila Févola

(Botella al Mar, Buenos Aires, 2009) fue presentado en la Biblioteca Nacional, Sala Juan L. Ortiz, el 4 de noviembre próximo pasado. En la foto: la editora, Alejandrina Devescovi, la prof. Norma Pérez Martín, Lucila Févola y Cristina Berbari.

AGUA VIVA

Desde la Madre de las madres, hasta tu vientre ahora.
Son tus labios / madre mía / la elegida / desde siempre, desde nunca.

Aquí, entre tus aguas, sé de mi vida, de mi muerte.

Elijo, elegí, elegiré.

Seres amados y no amados que cumplan su papel, guías de lo oscuro,
a crearlos, a crearme, los hilos y su trama, cada vez.
En tanto, tu tiempo / tu esfera / los míos.

Creándolos, retorno.
Pero nunca partí / pero nunca llegué,
tiempo sin tiempo / no acá / no allá / lo sé.
Ya todo se ha cumplido, simultáneo.
Tengo miedo de mí, aquí, de mis días, / de mi noche.
Noche extensa, tus estrellas aquí.

Voy a nacer / voy a morir / voy a alcanzarme /
¿me estás cantando, madre?

Desde nunca, desde siempre, me expulsan y me expulso.

Luego túnel del olvido y la memoria.
Ya llego / ya lloro / ya aúllo.

Nazco, madre, / nazco, mundo,
y es una forma de escribir.

CADA VEZ

Aparición, medida del discurso en su texto perpetuo.
Desaparición, medida del discurso que la nombra.

Movimiento, también esa escritura, sus viajes cerrados.
Afirmación y negación, sus textos.

Entelequias.
El modo de escribirnos.

"¿Son rojas las rosas en la oscuridad?"
"No confundir la luna con el dedo que la señala".

Llorar reír

cuando sin nombres,

sus modos de conciencia.

Palabras: si existe el mundo

si no existe el mundo.

"—Maestro Dogen, ¿existe o no existe el mundo?

"—Como tú quieras".

Porque el silencio nuestro también es una forma de escribir.
La mejor forma de escribirnos.
Sagrada la palabra en su silencio,

puesta en nosotros como una renovada forma de fundar.

Lucila Févola publicó libros de poemas, cuentos y teatro. Coordina talleres literarios y desde 1986 dirige la Revista de Literatura "Tamaño Oficio", que recibió varias distinciones. Algunos libros publicados: Cuento: Mujer que desova (1999); Había una vez, había nunca (2008). Poesía: Movimiento que mueve (2005); ¡Ah, de la Casa! (2006). Teatro: Hoy, ensayo general (2003).

Obtuvo premios en todos los géneros.
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“ESA INMENSA PIEDAD”: LA PALABRA POÉTICA

La locución latina “Modus Vivendi”, que etimológicamente significa modo de vivir, es el título que con acierto ha dado Lucila Févola a este nuevo poemario que hoy nos convoca, y que desde la cubierta señala una línea de dirección. Digo “con acierto”, porque Modus vivendi implica también un “arreglo, ajuste o transacción entre dos partes.”
El poema que da nombre al libro, explica este acuerdo mediante una cita de Roberto Juarroz : “Se trata de la superación de esas divisiones del ego, del simple subjetivismo, no como cálculo más o menos idealista, sino como experiencia.”
La autora se cuestiona: No nací para el vuelo, pero no se resigna a ese dejarse caer donde se olvida el vivir, donde se olvida el morir, es decir, al mero hecho de que la vida es por la vida. Y por el acuerdo que se propone consigo misma, reconocerse en lo otro para desconocerse, exclama casi al borde del grito: Nací para ese salto, relámpago, fulgor que todo lo contiene, confirmando la cita de Juarroz.
Salto como experiencia, cambio súbito; pasar del adormecimiento del yo a un despertar en el amanecer de la acción, es decir, a “realizarse por obra de la acción”. Y la poeta nos invita a este “salto”, incluyendo a todos con el uso de la primera personal del plural.

Dice Dámaso Alonso que para encarar la exégesis de la obra poética, es necesario un afortunado salto, una intuición, —y agrega— toda intuición es acto de amor, y constituye la única manera de entrar al recinto. Lo confirma Alfonso Reyes. Y según Octavio Paz: “el goce poético no se da sin vencer ciertas dificultades, análogas a las de la creación.”
Entonces como lectores ¿verdaderamente damos el “salto” , o acaso no logramos más que un acercamiento, una traducción a nuestro propio lenguaje?. Sin embargo la autora espera de nosotros algo más: una toma de conciencia, que nuestro espíritu reconozca sus atributos esenciales, y nos abramos ante el texto para aprehender esa visión del mundo que nos propone (que puede ser distinta a la nuestra). Espera de nosotros un acto de comunicación, de entrega. O, tal vez, ¿un salto de conciencia?

Creo que esta obra, de alto contenido lírico-metafísico, es una clara advertencia sobre el destino de la humanidad en estos “tiempos de penuria”, y, ya que somos palabra, una advertencia sobre el destino de la palabra. La Poesía, que anida en el corazón del lenguaje, es decir, en el corazón humano, en el corazón de Lucila, es “una permanente interrogación sobre la existencia, una exploración del mundo y el intento obstinado de comprenderlo, una manera de reflexionar desde la acción”. Experiencia de escritura viva, de lectura viva, nos da y nos reclama la autora. Por lo tanto, experiencia de vida. Y como nada mejor que predicar con el ejemplo, confluyen en Févola el íntegro ser humano y la artista proteica, UNIFICANDO vida y obra.

“Modus vivendi”, libro integrador por excelencia, —El mundo, el texto, dice un verso de “A libro abierto”— tal vez el mejor poemario de su obra, confirma, como lo quería Horacio en su Ars poetica, la Unidad en el arte. Si una palabra bastara para definirlo, sería: UNIDAD. Unidad como experimentación y como experiencia, tanto en el fundamento y el fondo como en la originalidad de las formas, enlazando todo el poemario como una gran red o bien como un tapiz que “Luz-hila” teje y desteje en la oscilante paradoja de trama y urdimbre.
Desde el arte de tapa —representado por el acrílico “Antares” (nombre de una estrella de la constelación de Escorpión) de la pintora y poeta Hilda Mans— la plástica se UNE a lo literario.
También el vuelo lírico se UNE, al re-unirlas, a diversas disciplinas: filosofía, metafísica, teología, lógica, historia y doctrinas o filosofías orientales.
Y aun más. En versos de su poemario anterior “¡Ah, de la Casa!”, la autora se plantea como propósito el siguiente esquema: contar / teatralizar / poetizar // intercalar / Mirada de Reunir. En “Modus Vivendi” lo lleva a la práctica en su máxima expresión: drama, ensayo, novela, cuento, sermón, oración, se recrean al ser poetizados. Y aquella expresión de deseo se concreta, dando UNIDAD a los géneros literarios y creando otros.

Son varios los asuntos que investiga y profundiza la autora, entre ellos:
• el tiempo, como un presente perpetuo: lo sucesivo simultáneo para ahondar, dice.
• Y la realidad en su apertura más radical. Nunca te duermas de este lado del lenguaje / Nunca te duermas de este lado del mundo, pide la poeta en “Bordes”. ¿Vas a pensar solamente en lo pensable / y desde allí afirmar / y desde allí negar? pregunta su “costado luminoso”.
“Si las puertas de la percepción estuvieran limpias, cada cosa aparecería al hombre como es, infinita”, nos sigue diciendo Blake. Porque la ultimidad radical alude a la comprensión del ser último de las cosas, sin que por ello tal ultimidad esté “más allá de ellas, ni tampoco sea una construcción hipotética carente de raigambre real”. Según Paz “el testimonio poético nos revela otro mundo dentro de este mundo, el mundo otro que es este mundo.”

Creo que el poema “ESTADOS DE CONCIENCIA” es el nudo del libro y la llave que nos abre al análisis de las dos vertientes que son una constante en toda la obra de Févola: la complementariedad de los opuestos y la búsqueda de la palabra original.
El núcleo del poema nos da este esquema fundamental:
Vibración
Presencia / Ausencia
Vida / Muerte
Universo . . . . . . . . .
Palabra / Silencio
Ahora / Nunca
Siempre

Vibración - Siempre. En la famosa carta dirigida a su traductor polaco, Rilke dice: “la afirmación de la vida y de la muerte, no hacen más que una. (...) La verdadera cara de la vida se extiende sobre los dos dominios, la sangre de la circulación pasa por los dos: no hay Más acá, ni Más allá, sólo la gran Unidad.”
Precisamente en su libro dedicado al poeta praguense, explica Mandrioni: “todas las oscilaciones antitéticas que entretejen constitutivamente nuestro existir se fundan en esta oscilación [metafísica] básica: el ser y el no ser”. Encendido-apagado, memoria-olvido, inhala-exhala, creado-increado, —como enumera Févola— “son posibilidades que oscilan siempre sobre el mismo eje, la identidad del mismo sujeto portador de ambas cualidades opuestas. Pero, — interroga Mandrioni— ¿cuál es la naturaleza de este vibrar fundamental, del par metafísico por excelencia? —y responde—: No se trata de la absorción de uno de los términos de la antítesis en el otro, ni de una imprescindible opción entre uno de ellos (opción que sostenía Kierkegaard), ni de la reconciliación de los dos en un tercero (a la manera del procedimiento dialéctico hegeliano). “El reino total respira por ambas bocas: la de la vida y la de la muerte”, afirmaba Rilke y lo sostiene Févola. Presencia-ausencia, ahora-nunca forman la totalidad del existir. Vibración - Siempre. “La palabra poética por la admisión simultánea reconcilia ambas dimensiones de la existencia, “por eso, a la tensión ontológica del ser y no ser, corresponden en el plano de la poética (...) la unión de la voz que celebra y de la voz que se lamenta”, componiendo la figura total. Ambas se UNEN en la voz de este poemario.

“Tanta lucha para aprender cuando lo único que hay que hacer es recordar” dice un proverbio antiguo desde el mencionado poema “Estados de Conciencia”. Memoria de no ser / y ser / el Uno, revela la poeta. ¡Nada menos que la hipóstasis original!
Según Raúl Gustavo Aguirre: “la poesía quiere volver a ser, como en los tiempos más remotos, un lenguaje original, una voz que surge, sola, del Silencio inicial del universo para decir ella también qué es el hombre, qué puede saber y qué debe hacer”, es decir, responder a las preguntas kantianas.
Según Heidegger la Poesía es “la fundación del ser por la palabra.”
Según los indelebles versos de Févola: Sagrada la palabra en su silencio, / puesta en nosotros como una renovada forma de fundar // Esa inmensa piedad. / Esa inmensa piedad. / Esa inmensa piedad.

En un verso de “A la Oración del pescador”, leemos: (...) palabra capaz de respirar, música de encontrar el agua, agua que es sin ser y vela.
Personalmente siento la poética de Lucila Févola —ella misma, pez en su escritura oceánica— como el poderoso océano con sus fuerzas secretas, que en el canto de cada ola —en cada texto, en cada poema, en cada verso—se crea y se re-crea, renovándose, pero cuyo canto profundo y su silencio es lo que más atrae, aquello que nos lava y nos sustenta: Agua pura. Oficio puro. Acto puro. / Agua viva .

Sabemos que Lucila se inició en el teatro y que el drama encarna en su poética. Shakespeare, Ionesco, Giraudoux, y sus personajes que exhalan tal universalidad que nos sentimos representados: ya, en su ambición, su traición o su culpa; ya, en su incomunicación o su conformismo, ya, en el bellísimo sentimiento del amor. Creo que al rescatarlos “Modus Vivendi” ubica al lector-espectador enfrente de un escenario y en escena, puesto que a la vez se representa y es representado. Experiencia de escritura viva, de lectura viva, reitero.

En “Calla y canta”, último texto del libro, emerge, a la manera del drama griego, el canto del Coro: esa especie de personaje colectivo que, en oposición al diálogo, expresa los sentimientos y los pensamientos generales, revive las reflexiones de la autora y, tal vez, vuelve (o devuelve) más puras las palabras de la tribu ¿no es así, Mallarmé?.
Como lo hicieran Góngora y otros poetas españoles, Févola emplea el “método diseminativo-recolectivo”, o bien la “autointertextualidad”. Palabras, versos, o fragmentos de los veintiún poemas del libro son trasladados al nuevo texto o pieza, en el sentido estricto de pieza teatral, pues se divide en dos actos: el primero de cinco escenas; el segundo, de dos. La suma nos da siete: “integridad”, “totalidad”. Estas voces golpean la memoria del lector al evocar lecturas anteriores y reiteran ideas y obsesiones. A ellas se UNEN las altas voces: Girri, Juarroz, Biagioni, Zolezzi y Kalil Gibran. Mediante el Coro, se logra la UNIDAD de todo el poemario completando el tejido del tapiz.

¡A escena!, llama la autora. Y yo les pregunto ¿se atreven a dar el salto?¿a destejer y volver a tejer trama y urdimbre? Únanse a esta experiencia de escritura viva mediante una lectura viva... La pieza está por comenzar, por ser representada. Pero al caer el telón la pieza no finaliza y, en un continuo sin fin, en un eterno presente, recomenzará cuando la voz nos llame a todos ¡A escena!. Así acontece el incesante flujo de la vida.
Puro ejercicio de vivir.

Cristina Berbari

Quinta Trabucco sin Rodolfo Alonso

2010-02-27T18:34:00.004-03:00

EN ADHESIÓN A RODOLFO ALONSO Y LA CULTURA MAS DE DOSCIENTOS ARTISTAS E INTELECTUALES SUSCRIBIERON LA PRESENTE SOLICITADA.

Escuetamente notificado apenas por una empleada administrativa y sin preaviso alguno, el lunes 21 de diciembre por la mañana Rodolfo Alonso supo que a partir del 1º de enero no sería renovada su designación como director artístico del Centro Cultural Paseo Quinta Trabucco, dependiente de la Municipalidad de Vicente López, del cual estuvo a cargo durante más de diez años, convirtiéndolo en el espacio público gratuito más concurrido y de más alto nivel en una cada vez más amplia área de influencia. Por un lado, no deja de sorprender que semejante actitud se tome simultáneamente con la asunción como nueva Secretaria de Cultura (¡y Educación!) de Marta Ferrara, no sólo diputada provincial sino también fundadora y vicepresidenta de PAUFE, el partido del tristemente célebre comisario Luis Patti. Por el otro, como escritores, artistas e intelectuales, los abajo firmantes no podemos dejar de solidarizarnos con lo que tan claramente expresó el semanario independiente local “Prensa Libre”, en su edición del 30 de diciembre: “Sería de muy mal ejemplo creer que a determinada edad las personas no tienen ya nada que ofrecer a la sociedad. Pero lo más lamentable sería que se concretara la partida del escritor más prestigioso de la zona norte, Para Vicente López, perder a Rodolfo Alonso significaría resignar un espacio vital para la cultura y la palabra, en favor de la chabacanería y el consumismo.”

JUAN GELMAN, LUIS FELIPE NOÉ, MEMPO GIARDINELLI, BEATRIZ SARLO, LEÓN FERRARI, FERNANDO BIRRI, NOÉ JITRIK, CRISTINA BANEGAS, MANUEL ANTÍN, HERMENEGILDO SÁBAT, ALBERTO GIUDICI, MGUEL OCAMPO, MARIO GOLOBOFF, MARÍA SÁENZ QUESADA, DANIEL DIVINSKY, SONIA HENRÍQUEZ UREÑA de HLITO, GRACIELA SMITH, LEÓN ROZITCHNER, ANDREA GIUNTA, VICENTE BATTISTA, TUNUNA MERCADO, DIANA BELLESSI, JUAN CARLOS ROMERO, CRISTINA MUCCI, JOSÉ MIGUEL ONAINDIA, OSCAR SMOJE, EDUARDO GRÜNER, MIGUEL REP, ROSA FACCARO, ADOLFO NIGRO, CRISTINA PIÑA, JORGE MEIJIDE, MARÍA ADELA ANTOKOLETZ, JULIO RUDMAN, LILIANA HEER, GERMÁN GARCÍA, SUTEBA VICENTE LÓPEZ, LUIS O. TEDESCO, MARIO PELLEGRINI, JOSEFINA DELGADO, JORGE MONTELEONE, SUSANA CELLA, DANIEL AMIANO, CARLA REY, JULIO SCHVARTZMAN, LAURA DEVETACH, DANIEL FREIDEMBERG, PAULINA VINDERMAN, DIANA CHORNE, ÉLIDA MANSELLI, LUCIO L MADARIAGA, JUAN OCTAVIO PRENZ, EDUARDO A. SERÓN, MELE BRUNIARD (Premio Trabucco 2000), MANUELA FINGUERET, SILVIA PLAGER, NÉSTOR GROPPA, ISIDORO GILBERT, RODOLFO MATTAROLLO, SANTIAGO VARELA, CLEMENTE PADÍN (Uruguay), RODOLFO BRACELI, JUAN LÓPEZ TAETZEL, ANA GODEL, MIGUEL MATEU, LYGIA DALTON, CRISTINA BERBARI, MAGGIE ATIENZA LARSSON, OSKAR MOLEK, ARNOLDO SIPERMAN, AMALIA PÉREZ MOLEK, GRACIELA ARÁOZ, LIANA DELPIERO, MÁXIMO SIMPSON, LILIANA LUKIN, ROBERTO FERRO, VÍCTOR REDONDO, MARCELA ARMENGOD, TERESINKA PEREIRA (Presidente International Writers and Artists Association), JORGE ARIEL MADRAZO, MARCOS SILBER, YOLI FIDANZA, VICTOR BERBARI, LEONARDO MARTÍNEZ, VICTORIA DELPIERO, ADRIANA TESTA, ANA PAGANI, ALBERTO SZPUNBERG, OLGA ZAVILEVICIUS, RUBÉN BORRÉ, ANA INÉS LÓPEZ ACCOTTO, REYNALDO URIBE, JORGE NONINI, MARTA PRONO, RAQUEL y JORGE WITIS, MARCO ANTONIO CAMPOS (México), ABEL ROBINO (París), HUGO GUTIÉRREZ VEGA (México), siguen las firmas...

Se agradece su difusión. Los mensajes de adhesión pueden enviarse a este blog apretando "comentarios"

Trilogía celta

2009-12-12T18:54:00.009-03:00

Lina Caffarello

PRÓLOGO CELTA

Un círculo en el bosque,
una piedra y el crepúsculo.

Vi el santuario.

Vi el misterio formulado en el follaje.
Vi el caldero que unge las espadas.
Vi a los héroes proyectados por la luna.
(De azul, se pintarán de azul.)

Erudición guerrera
que es mandato de los dioses.
(No escribirán: la magia no se escribe.)

En la unidad mística del trébol,
tres grullas,
tres ríos,

tres aullidos.
_____

CEREMONIA CELTA

Cantan,
y su canto brama;
vocalizan conjuros y victorias.
Brama el bosque en la neblina.

Ríen,
y sus dientes de mora
intimidan a elfos y fantasmas.
Crujen los ojos, las quijadas.

Danzan,
desnudos y azules,
y en la danza más temible
fulguran las espadas, azules y desnudas.

Cantan, ríen, danzan:
convocan a los dioses

y el viento derrota al enemigo.
_____

COROLARIO CELTA

Hacia la noche,
las hadas encienden sortilegios
y liberan espíritus antiguos
ocultos en las piedras.

El viejo roble,
morada de los dioses,
es el santuario que hechiza
la palabra del druida:
por cada letra, un árbol;
cada batalla, un mito.

Hogueras prodigiosas
celebran el triunfo de la tribu.
Rugen vibraciones.

Los ojos, bizarros, centellean.
_____

Presentación:"Modus Vivendi"

2009-10-29T18:27:00.002-03:00

Editorial Botella al Mar tiene el agrado de invitarlo

a la presentación del libro de poemas

"Modus Vivendi", de Lucila Févola.

Se referirán a la obra,

Cristina Berbari y Norma Pérez Martín.

La autora leerá poemas del libro.

Este acto se llevará a cabo el próximo miércoles

4 de noviembre a las 19 hs. en la Sala "Juan L.Ortíz"

de la Biblioteca Nacional,

Agüero 2502, 3er.piso, Buenos Aires.

Los esperamos
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Anticipo de libro

2009-10-28T19:55:00.007-03:00

Poemas para la miopía y otras visiones

de María Paula Mones Ruíz

Chupetín tricolor

Chupetín tricolor gigante,
payaso de tres caras de paleta frutada.

Sin ojos, sin brazos, sin boca.

Solo, de pie, enrojeces, palideces, reverdeces.
Miras las piruetas de la vida, la vida que rueda

de ilusiones, descalza,

la vida sin luces ni horizontes,

la vida congelada de voces a botón.

Chupetín tricolor gigante,

¿qué sabores ocultan tus colores?

Algunos se detienen ante tu rojo sangre,

y como si la ley moral fuese igual a la del tránsito,

en auto o caminando,

no giran su conciencia hacia la izquierda.

Otra luz les alerta y miran

fijamente como hipnotizados... te miran.

Porque temen estrellar sus ojos

contra los equilibristas de esas caras y esas manos
que estiran incansables y les muestran

de la vida las piruetas verdaderas.
Chupetín tricolor gigante, he pensado

robarte e instalarte, en la calle de las utopías...

Lograr que enciendas las arterias principales

y que tu rojo brille permanente,

que cruce el amor, en verde y des el paso

a la circulación sanquínea. Que haya una única avenida

por donde al verbo maestro se lo conjugue

y se lo ubique, tocando el latir del lado izquierdo.

Que tu amarillo ilumine el cartel de Reflexión,

que seas el primer semáforo de carne y hueso,

que te crezcan ojos, brazos y una boca sin botón.

Una boca que diga:

"¡Alguna vez será posible,

no te rindas, no me rindo, Soñemos...

con Pinocho

o con Dios"

María Paula canta por todos (...) La madurez y la franqueza apasionada la convierten, más que en voz de uno, en portavoz de muchos...

Ernesto Goldar

Un canto directo desde el corazón de la poeta al corazón del lector. Como un flechazo. Cuando la poesía social se escribe con el alma y con el cuerpo, y el sentimiento nada a flor de piel, la palabra poética alcanza la verdad. Este poemario de María Paula me ha conmovido porque plasma imágenes que pueden vencer, incluso, a la miopía de muchos.

Cristina Berbari

Presentaciones

2009-10-15T19:09:00.012-03:00

Impresiones Artesanales Krear
Creando ARTE para el ARTE
Tiene el agrado de anunciar:

El Subsecretario de Cultura Dr. Armando Ledesma
y la Directora de Cultura Lic. Corina Lechini,
con el auspicio de SADE Surbonaerense,
Delegación Alte.Brown

invitan a Ud. y familia a la presentación del libro

“Gotas de Existencia”
de AMELIA LAPEYRIERE

Se referirán a la obra Marta Urtasun y Emil García Cabot.
Lectura a cargo de la
Directora de la Biblioteca Municipal y Popular
“Esteban Adrogué”: Alicia Pepa.
Audiovisual de poemas realizado por: Georgina Lapeyriére

Coordina: Horacio Bermúdez

el sábado 24 de octubre de 2009, a las 19 hs. en la
Sala J. Castiñeira de Dios de la
Casa Municipal de la Cultura,
Esteban Adrogué 1224, Adrogué.

Deseando contar con su valiosa presencia.
ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
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Martes 20 de octubre 20 hs
Café Montserrat. San José 524 -MCBA-
"Bufanda de pájaros" de Susana Cattaneo.
Presentación: Liliana Díaz Mindurry y María Amelia Díaz.
Leerá Poemas: Alba Estrella Gutiérrez.
Coordina: Lilia Varela.
Música.
Brindis y empanadas.
Editorial Extranjera a la Intemperie
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El Espacio Literario Juan L. Ortiz y la editorial Atuel invitan a la presentación de Agualava, libro de poemas de Patricia Díaz Bialet.

Acompañarán a la autora los escritores Eduardo Álvarez Tuñón y Leonardo Martínez.

El acto se realizará el martes 20 de octubre a las 19: 00 horas en la Sala Raúl González Tuñón del Centro Cultural de la Cooperación "Floreal Gorini", Av. Corrientes 1543, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
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RODOLFO ALONSO EN ITALIA
Con motivo de la aparición de su antología bilingüe “Il rumore del mondo”, publicada por la editorial Ponte Sisto (Roma, 2009), con prólogo de Juan Gelman y traducción de Sara Pagnini, el poeta, traductor y ensayista argentino Rodolfo Alonso, viajará a Italia especialmente invitado.

El libro será presentado en el Circolo delle Vie Nuove, de Florencia, el 27-10; en el Teatro India, de Roma, el 30-10; y en el célebre Café San Marco de Trieste el 5-11, con auspicio del Pen Club e Iniziativa Europea. Participarán en los actos, entre otros, los escritores Martha Canfield, Claudio Magris y Juan Octavio Prenz.

Por otro lado, la editorial Argonauta acaba de publicar en Buenos Aires “Cien poemas escogidos”, del gran poeta italiano Giuseppe Ungaretti, con selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso.
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Poema de Eugenia Cabral

2009-10-10T18:00:00.003-03:00

SOBRE LA TRATA DE PERSONAS

Por este trozo de carne,
por esta libra de carne arrancada
a un paso de mi corazón,
yo dudo seriamente de que la libertad
sea un don, un atributo
concedido a los seres humanos
por algún dios o por la naturaleza
o por la energía del universo.

Porque más allá de las leyes
que nos rigen a las personas, a los seres naturales,
a los cuerpos del espacio cósmico,
existen otras leyes que no son tales,
pero que, antes de aplicarse, ya han emitido juicio.
Reglas que no contemplan
la posibilidad de una excepción,
normas que no prevén la eventualidad de perdonar.
Porque detrás de esas leyes empíricas,
no escritas, de pura acción,
hay otras normas también empíricas
y ágrafas y prácticas y pragmáticas:
la ganancia económica, la especulación financiera.
Y para justificar su aplicación se redactan
tratados jurídicos, ensayos científicos
y artículos periodísticos donde se explica
la normalidad de la soberbia racista,
del desprecio machista, de la arrogancia intelectual,
como distinciones natas de los opresores
que los califican para ser patrones,
para ejercer de pederastas,
para erigirse en proxenetas,
para explotar a sus esclavos,
para expoliar a sus siervos,
para asesinar a sus mujeres,
para aporrear a sus niños,
para secuestrarlos, para violarlos,
para humillarlos, para matarlos,
para explotarlos y desterrarlos.

Entonces, hermanos, este trozo de carne
que cuelga desprendido de mi pecho
es la libra de carne que me cobra
la usura capitalista por haber nacido
en este mundo de explotadores y explotados.
Mundo no previsto en los bellos estudios
de los astrónomos, ni de los físicos,
los médicos o los artistas.

Este mundo descarnado donde la libra de carne
de mi propio cuerpo no alcanza para pagar
la medida de sus ambiciones.
Este pedazo de carne sangrante
es la medida de mi dolor,
la parte que me obliga a tributar
la misma avaricia que obliga a la esclavitud
a mis hermanos y hermanas
que necesitan de libertad.

La libertad. Una ley hecha de mil leyes
y de muchísimas normas y reglas
que cada uno sabe en su corazón y que, a veces,
las anota en un papel, para recordarlas.
Una ley general que nunca llegará a ser
lo suficientemente bien regulada.
Pero ahí está. Como una puerta hacia la vida,
con su picaporte, su madera fragante
y su fragmento de luz, del otro lado.

Eugenia Cabral
Octubre de 2009

Revista Tamaño Oficio

2009-10-09T19:47:00.002-03:00

Tamaño Oficio
Revista de Literatura

El 16 de octubre, a las 19, en la sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional , Agüero 2502,

será presentado el Nº 33 de la revista de Literatura “Tamaño Oficio”, dirigida por Lucila Févola,

con el que festejará su 24º aniversario de aparición ininterrumpida.

Hablará el poeta Héctor Miguel Ángeli.

En el número musical nos acompañará Agustina Aranda, en saxo.

Coordinación: Julio Aranda. Los esperamos.

Presentaciones

2009-10-06T16:12:00.002-03:00

Adriana Maggio y Editorial Piso 12
te invitan a la presentación

del libro de poesía

Estrategia de la víctima

Biblioteca Nacional – Agüero 2502

(entrada por Agüero)

Jueves 15/10 – 19 a 21 hs.
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Presentación García Cabot

2009-09-12T17:31:00.008-03:00

DONDE EL MUNDO SE DISUELVE
es el título de la nueva novela que
Emil García Cabot
presenta el jueves 24 de septiembre a las 18.30 hs. en

SADE, Uruguay 1371, Buenos Aires,

conjuntamente con los escritores María Granata y Ernesto Goldar.

Leerá pasajes del texto la actriz Idelma Carlo.

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ALUMBRAMIENTO

Como un río que tanteando las orillas

le arrebata sus secretos

entre rápidos y sinuosidades,

en la corriente busco mis orígenes.

El tañido de las lluvias

y la voz loante de los saltos

atenúan las arenas de mi cuerpo

en vertientes que reflejan sólo sombras

hasta que la apretada urdimbre

de cauces arriscados

me dicte las palabras.
_______

DE LO ILUSORIO

Otra vez la rueda, otra vez el hilo
y el reguero de arena y el agua que mueve la rueda

para que no la pare el viento.

Otra vez el artesano que ajusta los rayos al eje
para que la rueda ande incansable su camino,

itinerario de deseos y fraguas

jineteando almanaques

por los chisporroteos de la vigilia.

Si es ley del hombre acumular merecimientos,

obedecer la Ley será egresar de la existencia

para no morir como pez fuera del agua

y entre los fantasmas del sueño.

Mueve el agua la rueda
y recrea la ilusión el mundo

por la trama de lo Incognoscible.
_______

DESASIMIENTO

Nacer para la Muerte
y morir para la Vida.

¿O descreer que el hilo de agua

que nace de las gotas de un deshielo

no ha de ser jamás un río?

Algo o mucho se nos queda en el camino:

propósitos que esparce un viento desolado

por un jardín de otoño,

mitos por los que contienden

guerreros sin yelmo y sin espada,

corazones naufragantes

en un diálogo de silencios y monólogos.

Botín fácil de la noche

cuando el alma sin unción por otra alma

sólo habita un farallón de sombras

tras tanta vida despojada

y tanto andar desnudo en el desierto.
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EMIL GARCÍA CABOT:

Poeta y narrador cuya obra ha sido distinguida en diversos concursos literarios.
1983: Premio “Roberto Arlt” (Municipalidad de Comodoro Rivadavia, Provincia de Chubut).
1986: Cuarta Bienal de Letras “Fundación Dupuytrén”.
1986: Concurso de Cuento “La Nación”.
1988: Primer Premio en el Primer Certamen Latinoamericano de Cuento. (Ediciones del Dock).
1989: Primer Premio Certamen de Cuento SADE (Sociedad Argentina de Escritores), Delegación Lanús.
1989: Finalista en el XXXVI Premio Ateneo-Ciudad de Valladolid de Novela Corta (España) por su novela Los sueños, primera parte de la trilogía Los derroteros..
1992: Primer Premio Iniciación de los Premios Nacionales de la Secretaría de Cultura de la Nación por El viento y la bruma, cuentos (Ediciones Nubla, 1998).
1994: Faja de Honor SADE 1994 por La caracola y los sortilegios, novela para preadolescentes (Braga, 1993).
1994: Premio Corregidor 1994 de Literatura Infantil, Antología Cuento Mío (Corregidor, 1995).
1999: Mención de Honor por Desnudo sobre el viento (cuentos) en el Premio Especial “Eduardo Mallea”, bienio 1995/97, del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.
2002: Segundo Premio en el Concurso Literario Nacional 2002 “Ángela Colombo” – Cuento (Comisión de Cultura de la Casa y Mutual Universitaria de General San Martín).
2002: Primer Premio en el VII Certamen Literario Clara O’Gorman de Del Valle, organizado por La Mesa Redonda Panamericana de Buenos Aires, Ciclo Cultural 2002.
2003: Tercer Premio Municipal de Literatura de Novela Breve “Luis José de Tejeda” por “Los sueños”.

Otras publicaciones:

Cantata de un rapsoda en el Argos (poema lírico-dramático, Ediciones del Dock, 1995).
Veinte Voces de Buenos Aires (Antología de poetas, Libros del Zahir, 1995).
Diez Poetas de Almirante Brown (Antología, Secretaría de Educación y Cultura de la Municipalidad de Almirante Brown, 1998).
Fragor en la caleta (novela, Editorial Dunken, 2000).
Desnudo sobre el viento (cuentos, Ediciones del Dock, 2006). Mención de Honor en el Género Cuento del Premio Especial Eduardo Mallea”, bienio 1995/97, del gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.
Larga orilla del recuerdo, novela (Ediciones del Dock, 2007).
7. Revistas literarias: Puro Cuento, El Escribidor, Ser en la Cultura, Gente de Letras y Letras de Buenos Aires.

Su Cantata de un rapsoda en el Argos, para dos recitadores masculinos y coro, fue estrenada en Adrogué en el Centro Cultural en noviembre de 1995, y al año siguiente, en Buenos Aires, en el Museo Roca.

Asimismo, Emil García Cabot, profesor en Lengua Inglesa graduado en el Instituto Nacional del Profesorado Joaquín V. González, realizó cursos de posgrado en el Cambridge College de Londres (Inglaterra, 1975), y dictó Historia y Literatura Norteamericana en el Instituto de Profesorado Dr. Antonio Sáenz, de Lomas de Zamora.

Ha participado en presentaciones de libros y ha integrado los jurados de diversos concursos literarios, tanto en el orden oficial como privado.
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Un palmar sin orillas

2009-08-21T20:08:00.008-03:00

Presentación de "Un palmar sin orillas"
antología poética de Francisco Madariaga

Lunes 14 de septiembre, 19 horas,
Biblioteca Nacional, Agüero 2502,
Sala "Augusto Raúl Cortazar".
Se referirán a la obra:
Rodolfo Alonso y Jorge Ariel Madrazo
y se emitirán audios de recitados de
Francisco Madariaga.

www.franciscomadariaga.blogspot.com

Novedad editorial - Antología: "UN PALMAR SIN ORILLAS" (Ediciones en Danza, Buenos Aires)
En 1998, dos años antes de que falleciera uno de los más grandes poetas argentinos, Francisco Madariaga, aparecieron editados, casi maratónicamente, sus últimos cuatro títulos. Luego sobrevino el inexorable silencio que la literatura argentina reserva a sus grandes figuras, que ocasionalmente vuelven a redimirse con publicaciones en el extranjero. Afortunadamente, con el lanzamiento de Un palmar sin orillas, el destino permitió que un sello argentino rindiera el tributo necesario a una obra ineludible. Esta aguardada antología recopila poemas de todos los libros publicados por Francisco Madariaga, seleccionados por Javier Cófreces y Eduardo Mileo, con la cooperación de la poeta Élida Manselli, y además ofrece un dossier fotográfico del genial “Criollo del universo”.
Fuente: http://www.edicionesendanza.com.ar/novedades/
novedades.html - -

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Presentación del libro

Relaciones Textuales
de Cristina Villanueva
martes 8 de septiembre a las 19 hs
en la Biblioteca Nacional (sala Julio Cortázar

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Presentación: La pasión según Georg Trakl. Poesía y expiación

2009-08-12T18:55:00.002-03:00

14 de Agosto de 2009. 19hs.
HUGO MUJICA . Presentación del libro La pasión según Georg Trakl. Poesía y expiación. (Editorial Trotta)
CCEBA Paraná 1159

“Tal como uno de esos pálidos ángeles de mármol que se emplazan sobre los sepulcros, como un pálido mensajero sobre las ruinas del fin de una época, Georg Trakl se alza como el testigo —testigo, partícipe y víctima— de la imposibilidad de nuestro tiempo: encarnar el alma en el mundo… Trakl miró la vida y vio la muerte, por eso escribió, para vivir, para dejarnos lo que fue esa vida: su obra”.
(Del prólogo)

Hugo Mujica nació en Buenos Aires en 1942. Estudió Bellas Artes, Filosofía, Antropología Filosófica y Teología. Esta gama de estudios se refleja en la variación de su obra que abarca tanto la filosofía, como la antropología, la narrativa como la mística y sobre todo la poesía. Entre sus principales libros de ensayos se cuentan “Kyrie Eleison” (1991), “Kénosis” (1992), “La palabra inicial. La mitología de poeta en la obra de Heidegger” (1995), “Flecha en la niebla” (1997), “Poéticas del vacío” (2002), “Lo naciente. Pensado el acto creador” (2008) y “La pasión según Georg Trakl. Poesía y expiación” (2009). “Solemne y mesurado” (1990) y “Bajo toda la lluvia del mundo” (2005) son sus dos libros de cuentos. Su obra poética -de 9 libros-, editada en Argentina, España, Chile, México, Italia, Eslovenia y Estados Unidos, fue publicada por Seix Barral bajo el título “Poesía completa. 1983-2004” (2007).
Su vida y sus viajes ha sido el material principal de su obra, hitos como el haber vivido y participado de la década de los 60 en el Greenwich Village de Nueva York, como artista plástico, o el haber callado durante siete años en el silencio de la vida monástica de la Orden Trapense, donde comenzó a escribir, son algunos de los hitos de su historia.
www.hugomujica.com.ar

Presenta Esteban Ierardo, licenciado en filosofía y docente de la Universidad de Buenos Aires, además de ensayista, narrador y poeta. Desde hace años cultiva el “pensamiento diagonal” en la búsqueda de un pensar que integre la dimensión creativa, tanto artística como mitológica, y se abra a la fuerza creadora pre-lógica. Su último libro es “El agua y el trueno. Ensayos sobre arte, naturaleza y filosofía” (Prometeo libros. 2007).

Actividad realizada en colaboración con la Librería Guadalquivir
www.libreriaguadalquivir.com

Homenaje a José Martínez-Bargiela

2009-08-11T12:17:00.006-03:00

Siempre lo recordaremos como Poeta y Hombre de Bien

Historias de ciego con violín

¡Vean, vean a los guardias,
la ley es calva y una sola;
de fugas, esquiva ley aplicada
bajo los arcos del puente: ley,
toda sentencia es válida!
Observen el resplandor del fuego,
adviertan pulir el acero las balas,
por turno el humo del tiro de gracia,
el innecesario suspiro.
De la comedia a la farsa,
inútil bululú tan solo con ver fluir
y anudarse el agua
al rojo color del río,
la falsa sentencia al alba
por suscribir la muerte amanecida
al postrer canto del ruiseñor,
y pretender las aleluyas
loar caros maitines,
vulnerar, transgredir sordas lágrimas
en cuerdas de violín, el drama.
_______

Desvariado

No sé si voy a ponerme a llorar
aquí, de pie
en esta extrema de terreno,
al verme invadido en las incultivadas
parcelas,
abandonadas a la ecológica belleza,
triste e incapaz de ser,
de revertir este momento.
El zarzal me cubre donde hubo
vida campesina y frutos, hay
tierna maleza ahora.
Y aún me maravillan
los cantos de pájaros menores,
aquellos que no emigran
y son constantes
en las cuatro estaciones del año,
embelleciendo los extraviados
ramajes indomables,
descolgados indiscriminadamente
sobre los arroyos de antaño
que me estimulan y me hacen humano.
Cuando me vuelva a ir
he de dejar el grito
agradecido como hijo,
padre y abuelo,
de saber quien sabe qué
de cambios futuros,
ha de sorprenderme
el intento de jamás,
mis inconstancias.

De la 'Antología Poética Testimonios del presente'
(La Luna Que, Buenos Aires, 2008)

Poesía Buenos Aires en Alemania

2009-08-08T17:42:00.004-03:00

“POESÍA BUENOS AIRES” EN ALEMANIA

El miércoles 12 de agosto, a las 19,30, en el Instituto de Literatura Hispanoamericana de la Facultad de Filosofía y Letras (UBA),
25 de Mayo 221, aula 407, 7° piso, Capital Federal,
la investigadora alemana Inke Gunia, de la Universidad de Hamburgo,
se referirá a su libro “Poesía Buenos Aires (1950-1960):
el proyecto de la modernidad desde la periferia”,
que será publicado (en castellano) por la editorial Vervuert, de Berlín, especializada en hispanística.

Como se recordará, la célebre revista de vanguardia “Poesía Buenos Aires”
es considerada un punto de inflexión en la teoría y la práctica poética,
no sólo en Argentina sino en toda Latinoamérica.

Entrada libre.

...y el árbol sigue dando frutos

2009-08-07T19:46:00.006-03:00

Recopilación de poesías de María Aurora Chichizola

XXII

Ya no sueño
con los sueños
de otros tiempos
sólo quiero
la humilde realidad que tengo a mano
la que veo y siento
día a día
junto al calor de tu mano...
Escuchar
en un rincón en sombras
del jardín cercano
el rumor amado
de los pinos
y la plenitud gozosa
de tu amor.
_______

XXIII
Espero callada

la sombra y la noche
respiro pausada
recuento los versos
que nunca escribí
vigilia de sueños
tortura esperada
que debo asumir
al llegar el día
el alma encantada
tendrá con mi cuerpo
unidad febril
la casa, los hijos,
los rincones vivos
los callados muebles
la música el jardín.
En tanto la noche
vuelve a retraerme
del mundo solar
pide que le cante
quiere que le llore
mi canto total.
_______

XXIV

Sueño
con el canto de la infancia
con los pasillos largos
con la estancia
con los cuartos intermedios
de la casa
con los largos
patios del recuerdo
y apareces tú, madre.
Tierna, rubia, distante
con tus pómulos altos
y soberbios, gris
y serena ...
Tú eres eso
mi infancia, mi pena
mi celestial belleza
mi cielo azul
y a veces mi conciencia
como si fueras Dios
sobre la tierra.
_______

Desde el Prólogo, María Villa,hija de la autora, dice: 'Un día, al poco tiempo de fallecer mamá, me junté con dos bolsas llenas de poemas,relatos y demás escritos de su puño y letra. Todos sabíamos que mamá escribía, pero nunca le dimos demasiada importancia. Y sin embargo ese día, el día en que recibí todos esos papeles, sentí que la tenía en mis manos... Allí estaban sus sentimientos,emociones, alegrías y tristezas. Fue entonces que comencé a pensar en la posibilidad de armar un libro... Días después, las primeras dos hojas de un diario que escribió mamá cuando era joven, disiparon todas mis dudas... «En tus manos dejo, amigo mío este álbum, / Te entrego en sus hojas mi vida más íntima. / Guárdalo en tu alma, ten mucho cuidado / Que trémula de emoción templé la lira / Cuando el cántico triunfal de la alborada / Coronaba de ilusión toda mi vida... María Aurora Chichizola -
1946 »

De liturgias y anillos

2009-08-07T15:50:00.005-03:00

De liturgias y anillos de Alfredo A. De Cicco (editorial Vinciguerra,colección metáfora, Buenos Aires, 2008)

Despierto en otro siglo.

Amanece
y al norte del verano,
los corceles bermejos de la luna
se han perdido detrás de los silencios.

El alba es una trampa.

Del cielo en cautiverio
sólo se escapa el aire
y a hurtadillas
la mañana se suelta con el nido.

Amanecer de enero.

Todo el aire es un pájaro que canta.

(primero de enero del año dos mil)
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Bellatriz
II

Hay una gradación
en el amor.

Suelen percibirla
los que han llegado allí,
a la primera sílaba sin eco.

Tal vez sea el avance
de una erosión circular,
el humo aplicado al rumbo de los ojos.

Un declive
en la fidelidad del fuego.
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Oración II

Llama de seda dulce,
condéname en la arena,
sofócame en el junco sinuoso de tu cuerpo.

Entiérrame en el viento,
exilia mi tumbada mansedumbre
y enciende un palomar en cada sueño.

Despídeme en el fuego.
Explora en los rescoldos y esparce las cenizas
cuando no quede nada.
Ni un cielo de papel sobre mi ausencia.
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'La emoción en la poesía de De Cicco es la gran vencedora de la muerte y el olvido.'
Ignacio Anzoátegui

Alfredo Agustín De Cicco—Buenos Aires. Ha publicado: Suburbio azul; Las mujeres y el viento, Faja de Honor de la SADE; Encuentro con el tiempo; Los cerrojos; Mientras tanto, Pluma de Plata del PEN Club; Del viaje, Primer Premio Municipal; Constantes de la magia, Primer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes y Faja de Honor de la ADEA; Primavera en Hiparco; Margen de error; Pájaros de Agosto; Las novias del zodíaco y De liturgias y anillos, que obtuvo Distinción de Honor en el Concurso Fundación INCA,1994.
En 2008 recibió en la ciudad de Montevideo el 'Gran Premio Internacional Leopoldo Lugones' por su trayectoria poética. Es presidente de la Fundación Argentina para la Poesía, ateneísta de la Boca, socio fundador de Gente de Letras, miembro del PEN Club internacional y fue presidente de la Fundación Dupuytren.