Creonte e Ismena
I
Muerto.
Muerta.
Muerto. Muerto. Muerto.
Muerta.
Los
cuerpos, los nombres se mecían al compás del recuento trágico. Como si los
agitara el mar de olas geométricas que decoraba los frisos del palacio de
Tebas.
Ismena,
velada, esbozó un gesto ambiguo y recomenzó.
—¿Mi
madre?
—Muerta,
ahorcada en el lazo de su propia indignidad —contestó su esclava de mayor
confianza.
—¿Mi
padre?
—Ciego.
Loco. Fugitivo. Muerto.
—¿Mis
hermanos?
—Muertos,
uno contra otro.
—¿Mi
hermana?
—Muerta,
entre la naturaleza y la ley.
—¿Mi
tía, mi primo?
—Desesperados,
tristes, muertos.
¿Era
siempre la misma esclava la que contestaba? ¿Era una esclava? ¿O Ismena,
escindida, era pregunta y respuesta?
Las
voces asediaron desde todos los rincones como serpientes enamoradas, con los
ojos brillantes.
Ecos, más ecos, la letanía de un linaje que se ha devorado a
sí mismo.
Otro
gesto debajo del velo.
Un
murmullo oscuro se intensificó. Caminos de sangre que se interceptaban formando
las letras rojas del mito.
De
improviso, un trasvasamiento de voces en el cántaro de lo
unánime, para anunciar:
—El
rey Creonte.
Silencio
y éxodo de esclavas.
Ismena
buscó, a través del espesor que la cubría, un punto luminoso. A sus espaldas,
el rey.
Sobre
ambos, atentos, sin manifestarse, los dioses.
¿Qué
ocurría en las comisuras de los ojos y la boca de Ismena?
Creonte
carraspeó, como si a sus palabras las anunciara un instrumento triunfal.
—Ismena.
La
convocada tembló.
—Ismena,
te ofrezco engarzar Tebas en el anillo que te obsequiaré al desposarte.
Otra
cosa no dijo.
Avanzó,
con sorprendente delicadeza, tomó el velo, lo deslizó, hasta descubrir una
cabellera enjoyada.
Ismena,
al fin, sonreía.
II
—Tebas
será tuya —le dijo el oráculo. Y Creonte calló. El vaticinio recibido por su
cuñado, el rey, era lo único importante. Las noticias no eran buenas. La
acritud de Layo borró el interés por cualquier otro destino.
Cuestión
de esperar.
Pero,
¿cómo se sostiene la templanza en un mortal? Demasiadas pruebas azotaban a
Creonte. La actitud desdeñosa de Layo, la sombra del filicidio, la codicia, la
triste confesión de Yocasta: luego de cada noche de amor, su esposo dormido
murmuraba el nombre de Crisipo.
Roto
el dique, Creonte decidió actuar. No cometía una traición ni un crimen. Se
inmolaba en el altar del destino, se ofrecía como agente… sin culpas.
La
Moira, a quien incluso los dioses debían acatar, soplaba el futuro de los
efímeros en los oídos de las sibilas. Si estaba previsto su cetro, los actos o
la inercia, no cambiaban el resultado.
Layo
envejecía. Creonte lo animaba a participar en cacerías y viajes. Se sabía:
fuera de los recintos amurallados, acechaban toda clase de peligros.
El
gran día llegó: Layo fue asesinado.
Pero
los descendientes de Lábdaco, eran como una hidra: se cortaba una cabeza y
nacían cincuenta.
Sólo
dos hombres en Tebas, reconocieron quién era el héroe que la ciudad recibía
como matador de la Esfinge, y premiaba con la reina y la corona. Tiresias,
ciego y clarividente. Creonte, iluminado por la ambición. Sin poderes
especiales, su certeza se asentó en el interrogatorio a crímenes cometidos o
incumplidos.
Edipo
se parecía demasiado a su padre. Pero a los ciudadanos los cegó el alivio y a
Yocasta, el hastío.
—Tebas
ha sido mía, pensó Creonte, sin resignarse a un vaticinio que no fuera vitalicio.
Y
volvió a consultar.
—Recuperarás
Tebas —dijo el oráculo.
Y
esta vez, dejó de lado las sutilezas.
Envenenó
las aguas y generó una peste. Inficionó a Tiresias, que sembró pistas. Aconsejó
a Edipo, para que él cumpliera su destino. La verdad causó más estragos que la
Esfinge. La sangre trae sed de sangre. Había que eliminar todo obstáculo.
Y
contó con una ayuda imprevista.
Ismena.
Tan
silente y ambiciosa como él, había dejado la niñez para convertirse en una
mujer, sólo opacada por el coraje de Antígona. En el vaivén de la trama, se
enamoraron hasta el delirio.
Sí,
molestaban todos. Juntos emponzoñaron las copas de vino con palabras venenosas.
La
clave fue enfrentar a Etéocles y Polinices, que murieron enfrentados en doble
fratricidio.
Luego,
asoló la casa, unas cadenas de muertes voluntarias.
III
Ismena,
sonriente, se volvió.
—¿Todos
muertos?
—Todos
muertos, excepto nosotros. Nuestra es Tebas.
—¿Tiresias?
—Ese
pobre viejo… ¿Quién escucha a los clarividentes? Nadie quiere cumplir la
voluntad del Cosmos, la sabiduría se desprecia, la verdad confunde.
Como
latigazos, la idea de que Tiresias habría podido cambiar la historia se abatió
sobre ambos.
¿Podría haber evitado la tragedia? ¿Eran la Moira y los oráculos
una ilusión a los que aferrarse para delinquir sin resquemor?
Los
latigazos duelen, pero se curan.
Una
nueva sonrisa de Ismena, deshizo toda oscuridad.
Creonte
la tomó de la mano.
—El
lecho de Cadmo y Armonía nos espera.
Los
siglos esperaban también para ahogar los vestigios de la infamia.
Y de
esta secreta conspiración sólo queda un juego de adivinanzas en el tejido de
otros relatos.
septiembre 3, 2019
Marcelo Juan Valenti
Marcelo Juan Valenti (Rosario, 1966).
Publicaciones: Paralelo Protervia, novela en coautoría con María Luisa
Siciliani, 1998; Una langosta en la casa invisible, cuentos,
1999; Presagio de la reina ciega, poemas, 2002; Caballo
Bifronte, prosa poética en coautoría con Susana Rozas 2003; Juego
de abadesas, poemas, 2005; Jardín Espejo y Espejo
Jardín, poemas, 2010; Ojalá Jane Fonda nos ilumine, cuentos,
2011; Después de la orgía, el canibalismo, poemas, 2014; La
eternidad del cíclope, cuentos, 2014; El señor Perpol,
cuentos y poesías, 2014.
Publicado en ña Revista electróonica Sin Fín
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