sábado, 19 de octubre de 2013

V Bienal de Artesanías en el Museo José Hernández

V BIENAL DE ARTESANÍAS DE BUENOS AIRES

Inauguración: jueves 24 de octubre a las 18.30 horas
en el Museo de Arte Popular José Hernández
Avda. del Libertador 2373 – Ciudad Autónoma de Buenos Aires – Argentina
La muestra permanecerá abierta hasta el 15 de diciembre de 2013.



Nicolás Berbari
obtuvo mención en rubro metal por su obra "Pegasus"


PEGASUS


La Bienal es un concurso de artesanías que se realiza en los años impares y pueden participar los artesanos que comercialicen sus piezas en la Ciudad de Buenos Aires. Es co-organizada por el Museo de Arte Popular José Hernández y por la Comisión de Preservación del Patrimonio Histórico Cultural de la Ciudad de Buenos Aires.

El jurado de ésta V edición estuvo compuesto por: Alejandra Toribio, artesana en vidrio; Luciano Polverigiani, artesano en cerámica, ambos premiados en la IV Bienal de Artesanías, Emilio Patarca, maestro orfebre; Ana Maria Dupey, especialista en artesanías y Andrea Fontenla, curadora y artista, designada por la CPPHC. Para esta convocatoria la CPPHC como reconocimiento a su labor en la dirección del Museo de Arte Popular José Hernández, nombró jurado emérito a Ana María Cousillas.

La entrega de premios y menciones se realizó el jueves 27 de junio a las 18:00 en el Salón Dorado de la Casa de la Cultura.
La muestra de las obras se realizará en el Museo de Arte Popular José Hernández desde el 24 de octubre hasta el 15 de diciembre de 2013.

Días y horarios de visita:
Miércoles a viernes de 13 a 19 y sábados, domingos y feriados de 10 a 20.




miércoles, 16 de octubre de 2013

Dos poemas de Marta Zavaleta

Marta Zavaleta

EL COLOR DEL TIEMPO


A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen



Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

los pasos
los cuerpos
el suspenso

y ese cálido
olor de otros tiempos.


Marta Zabaleta©Tomé, Chile, septiembre de  2004

Sacado de Crónica Literaria, Comodoro Rivadavia, 23 de noviembre  2004, Argentina.
Poema  con el que abre mi biografía oral Be longing, por Zibby Alfred, guardada en el Museum of London, 2005



RENACER DEL CHE GUEVARA

Lloran de mi jardín las hojas muertas, aun calientes, y pasando mis dedos por los labios, me repito su nombre.
Vuelve el eco y silenciando los ruidos de la muerte, trae sus palabras.
Quedaron entroncadas en cañas de las viñas, jugueteando en los brincos de la aurora. Transmutándose de río en cordillera, de pampa en isla y esperanza.
Suya es la calidez que habita bajo todos los suelos.
Un cuerpo vacío acompañó al cortejo. No te vencieron porque estabas ausente.
Tejías ya como pueblo la próxima pelea.
Como hojas muertas que se vuelven verdes, tú floreces.
Tu recuerdo abona mundos nuevos.

Marta Zabaleta
8 de octubre 2013



Poemas enviados por Marta Zabaleta desde Londres, UK.

jueves, 3 de octubre de 2013

Un cuento de Santiago Alonso

aDios, hombre
por Santiago Alonso *

Paisaje-Adentro, dibujo de Santiago Alonso



“Murió mi eternidad y estoy velándola”.
César Vallejo

Hace ya 33 años que ocurrió todo, corrijo, casi todo. Y como consecuencia, las grandes tragedias y los padecimientos de la humanidad cesaron, y ahora ya ni los recuerdos, íntimos y crueles, afloran desde el pasado concluso. Si tomamos distancia rápidamente y realizamos un vuelo de pájaro sobre el paisaje, notaremos que la hierba reina sobre la piedra, y el agua, en sus mil manifestaciones, ha tapado todo vestigio de asfalto. El metal ya no reluce, pues ha sido avasallado por un óxido lúgubre que lo cubre de una capa de calor, de cariño fraternal, jubiloso. Los grandes edificios han sido derruidos y consumidos sin aliento por la anarquía de lo verde. Las mansiones entonces más selectas semejan hoy ranchos miserables, habitados por plantas voladoras, insectos inútiles y animales roedores de ruinas. Si busco las puertas, antes incontables, me percato de que ni una se ha salvado. Es que la madera ya fue devorada hace años, quizá haya sido lo primero en desaparecer. El interior de las viviendas está ocupado por una selva que crece y lucha por derribar al cemento y las barras de hierro que por momentos intentan mantener en pie aquellas antiguas moradas.
El tiempo ya no es necesario aquí, ningún reloj entorpece con sus manecillas la mente de los seres. En esta tierra, la libertad de crecer no tiene límites. Los vegetales, en su lucha por subir hacia la luz, todo lo conmueven, todo lo convierten, ocupan todo el lugar y forman un mundo de cuerpos amarronados, tan fuertes como un lapacho, tan emprendedores como una enamorada del muro, tan sutiles como una orquídea en flor. Ya no importa qué pasó, cómo fue, cuándo, quién disparó primero, quién arrojó la primera piedra, corrijo, bomba. Pero alguien lo hizo y una siguió a otra y otra y luego las demás.
Ahora nadie parece cansarse de trepar y los colores se musicalizan a placer. Sin diseñadores, las líneas, los planos y los claroscuros crean un lienzo inhumano y fraternal, vegetal más precisamente. El gran museo aún se alza, aunque enhiesto a medias, entre la tupida maleza. Algunas ramas todopoderosas se han escabullido en su mundo de maravillas silenciosas. Tiziano, Cranach y Georges de la Tour han sido el desayuno de golosos habitantes. Aún puede atisbarse algún fragmento bastante amplio de una tela de Fra Angelico y sus azules y sus rojos ahora un tanto apagados por el hartazgo de las fauces inquietas. Un pequeño retablo de Van der Weyden yace acostado y la mano de una Magdalena saluda a una planta que se acerca sigilosa. La Venus de Giorgione asoma su desnudez contaminada de arañazos mientras el sátiro la contempla voluptuoso y lascivo. Las esculturas han tenido mejor suerte y en ellas se encuentran abrazadas las culturas más diversas: mármoles griegos, efigies africanas, dioses hindúes o chinos y las cabezas de los ídolos mayas y toltecas, todo en comunión para la muerte.
Ahora, y sólo ahora, el hombre duerme oculto en su precariedad inmóvil de hueso torturado, y la mano trémula y voraz de una hierba, sin nombre, ni fecha, ni historia, atraviesa, definitiva, la sonrisa mortal de La Gioconda, cansada de su siesta de hombres de sueño. Ahora, lo sabemos: nada de lo humano es eterno.

* Escritor y plástico argentino.

Texto publicado en el nº 27 de "Esto no es una revista".



miércoles, 18 de septiembre de 2013

Reynaldo García Blanco

Reinaldo García Blanco *
ALFONSINA Y EL BAR

No es posible que te llames así
y que vengas a este sitio

Los parroquianos cantan en desorden
y tú humedeces el cristal

¿Lágrimas
o escorpiones?

Esto he de contarlo
por ahora lo escribo

Que te llames Alfonsina
y vengas en las noches a llorar
donde los hombres vienen a reírse de la muerte 
y el comienzo de la primavera.


DILECTO ROQUE DALTON (REVISITADO)

Dilecto Roque Dalton infierno o paraíso donde te encuentres hace un rato hablábamos de ti. Llovía  en Medellín y la temperatura era de diez cervezas
bajo cero .Yo estaba muy triste porque mi ventana daba al barrio de las putas y nosotros hablando de Gramsci y Benny Moré como si no hubiera otro cielo otra migaja otra Mater Dolorosa .Allá abajo los pendejos de la historia ponen banderillas, se van diciendo que no hay Marx que dure cien años ni Engels que lo resista .Vuelven las cervezas y se confunden con el oro de la espuma, con el humo de las amapolas y ya no hay muro de Berlín ni de las lamentaciones . Como si todo fuera tan fácil y no hay una vitrola  con Silvio Rodríguez o Alí Primera. Ahora resulta que el brócoli es anticancerígeno. Viejo Roque del cielo cae nostalgia y unos muchachos del setenta cantan a todo galope con David Bowie Space Oddity y Medellín bien vale una visa. Dilecto Roque dentro de tres días estaré en La Habana de puro malecón y cuatro trenes después en Santiago de Cuba la ciudad para héroes. Vuelve otra  ronda de cervezas del país pues como dice el slogan cervezas claras conservan amistades. Alguien pregunta por Fabricio Ojeda y Rudi Dutshke se cambia de asiento. Guillermo Lobatón enciende un cigarro y dilecto poeta si vieras a Stokely Carmichael haciendo de ciudadano Kane. Yo dije de repente: la patria es un tornasol. Del barrio de las putas llega un vago olor a bandeja paisa. Ahora cantan a coro la guantanamera Cohn-Bendit, Guillermo Lobatón y estoy borracho hasta los huesos Roque y viva la revolución. .Eldridge Cleaver y Sei Fonós hablan de teosofía. Esto es la taberna U-Flekus Babel. El de la guitarra es Turcios Lima y ahorita vienen los guardias y a joder. Estoy loco porque pase algo y me palpo el costado y no siento el fragor de la pistola. Good Bye Camilo Torres quiere acostarse y nosotros que no que la noche es joven y los noticieros son una mierda y llega Eldridge Cleaver y Frei Betto canta con saudade y viejo y dilecto Roque yo no pude conocerte pero te escribo desde este Medellín abarrotado de taxis y amapola y estoy borracho al lado de esta ventana que da al barrio de las putas.


NO HAY QUE EXAGERAR

                         A Israel Domínguez

Cuando la cerveza alemana baje de precio
vamos a beber hasta el delirio

Yo recitaré La bailarina española, de Rilke
y si hay un piano                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   
un legítimo Steinway
te invitaré a que cantes Adiós felicidad

Cuando la cerveza alemana baje de precio
y finalmente podamos entender
qué es el producto interno bruto
los confines de la primavera
la cábala y el salto cuántico
a lo mejor seremos héroes o mártires

Pero no hay que exagerar
sigamos con este bolero
con la noche oblicua de mayo
y los ómnibus imposibles

Cuando la cerveza alemana baje
yo te voy a llamar


CON LETRA DE GASTÓN BAQUERO Y MÚSICA DE THELONIOUS MONK

Sentados sobre un piano de cola leíamos textos de economía doméstica. El gato Tamerlán no sabía que un país sin música y sin comidas no puede avanzar. Las lluvias en la tarde confundían el mes y los salarios. Pero a las ciudades y a los gatos hay que amarlos aun cuando solamente escuchamos el lejano rumor de Thelonious Monk y Brilliant Corners se eleva por encima del Hotel Nutibara. Nos faltan los breves limones que no llegan ni de Banes ni de Martinica. Nos falta la sombra alargada de algo que se llama Isla. Así se crece. Sin pertenencias. Sin la saliva agridulce del vino o la hostia. Ah, sea la destrucción. Los ciclones que van de norte a sur y se detienen a la salida de los barcos. No somos noticias. Avanzamos sin espadas, sin relicario, sin brújula. Esto es venir antes del alba y preguntar por el poeta. Esto es ser carne que se olvida y se pudre y se convierte en polvo, en la nada que todo lo es. Venga usted rey Saúl, asista a la debacle, al crecimiento de la manigua donde otrora era el jazmín de noche. ¿Mañana lo sabremos todo? ¿Será preciso el gobierno de la luz? No lo sabemos. Ya llegan los músicos. Llegan con trompetas. Vienen con un saxo tenor y un saxo alto. Vienen con sus drumns y sus camisas blancas y corbatas color cielo. Bajémonos del piano Gastón Baquero. Estamos muy lejos de la Isla. No hay limones y Thelonious Monk va a interpretar Brilliant Corners.


CELOS JAPONESES

En La Rama Dorada compré Un asunto personal, de Oë Kenzaburo para leer en las vacaciones de noviembre. Fue entonces que M. me contó la historia. En las migajas del té habían quedado las dudas del otoño. Sobre el tapete, un mandala  recién teñido parecía el ojo de un buey sacrificado. Los caracoles  buscaban la tibieza de la arena. Ya en las tiendas con precios fijos era imposible comprar un sable o la correspondiente cuota de cianuro. La ventana daba aun sur más bien breve y difuso. Los dos cuerpos rodaron por las estelas de aire y músicas de los apartamentos vecinos. Kenzaburo se detuvo en las migajas del té. Las hojas violetas y masticadas recordaban la sangre.


BODYART

¿Por qué me miras?

No te miro
te contemplo

Contemplar es simplemente
dejar  que los ojos descansen fijamente
sobre algún objeto escogido
y sentirlo,
o como dicen los budistas
llegar a serlo.

¿Me entiendes?


HOY TRAJE A CASA UN BUHO DE PORCELANA

Diciembre es atroz para comprar

Los salarios oficiales se suceden
junto a los dineros que Dios te otorga

Sin otra alternativa
lo pongo junto a La rama dorada
para que el elogio sea compartido

De vez en vez hay que agradecer al país
a sus leyes
estos asomos de inviernos
a sus vendedores de lo imposible.
que logran aumentar
nuestro producto interno bruto


ANIMAL DE DISCOTECA

Dispersas están por las costas del país. Hay dos humos que suben y rebotan en el cielo de platino. La cerveza orada con su amarillo alemán la brevedad de los cuerpos que ayer hacían las lecciones como obedientes escolares. Comienza el asedio. Entran los forasteros con colleras de hilo como el perro san bernardo que quiere salvar a la humanidad. Soy el que mueve los discos. Agazapado bebo y  mastico de lo sagrado. Ahora entran los animales de discotecas. Sus vestidos de flores revientan en esta otra primavera. Primavera de neón. Primavera de semen. Primavera  que en los dos litorales quitan los deseos de atacar un cuartel o dar los buenos días. No puedo distraerme con estos cuerpos que se me enciman. Los soporto. Me los llevo  de manera lenta. Animales que se irán al filo de las cuatro  aeme. Mañana han de volver. Sonoros. Perfumados. Sensuales.


HOY

Subí a la colina
unos hombres talaban un árbol

Decían palabrotas
nombres de mujeres

Apenas comenzaba el día

Pensé en la muerte
la anunciación de la sangre
     el rigor de lo vivido


ELLOS USAN ZAPATOS DE DOS TONOS

No importa si salen con el pie derecho
o con el izquierdo

Lo de ellos es trazar el territorio
la comarca que les pertenece
revalidar la asignatura pendiente

Ellos hacen el país
la posguerra
la economía y las rondas nocturnas

Tentados por la hoja que silba
se han sentado en las aceras
miran pasar el cadáver de sus amigos
y se juran la sangre
que a veces mancha
los zapatos de dos tonos.

* Poeta cubano (1962). Nacido en Sancti Spíritus, reside en Santiago de Cuba. Entre otros, ha publicado los poemarios Larguísimo elogio, Cinco poemas del rey, Advertencias (in)fieles para escuchar el pájaro de fuego de Stravinsky, Abaixar las velas, Perros blancos de la aurora, Reverso de foto & Dossier, Instrucciones para matar a un colibrí, País de hojaldre, Campos de Belleza Armada. Además de las numerosas distinciones que se le han otorgado, acaba de recibir el premio Nacional de Poesía "26 de julio".

Correo electrónico: regabla@cultstgo.cult.cu


sábado, 14 de septiembre de 2013

Raúl Conti en Galería Mediterránea


- Desde 1987 con el Arte - 
Presenta a
Raúl Conti
Antes de Ayer  – Ayer – Hoy
Inauguración:
Sábado 14 de Septiembre de 18 a 21 hs

Antigua raíz

Anteayer – Ayer – Hoy


Estas tres palabras reflejan el lento, sinuoso y ondulante sendero de la vida.
Raúl Conti con su ANTEAYER cordobés pleno de campo, cielo y correrías, le dio vía libre a su espíritu observador y sensible y marcó así para siempre un rumbo unido a la naturaleza.
Raúl, como “Alicia a través del espejo”, ve que caminando para atrás avanza, siente que puede escuchar discutir a las flores o pasar a través del ojo de una cerradura y así recorrer un camino mágico y luminoso que lo lleva a descubrir en el AYER el otro lado oscuro, resplandeciente y sabio de la América Precolombina que conoció en su largo viaje por tierra, que lo llevó hasta El Cuzco y en La Puerta del Sol sintió temblar en su interior la ancestral Cultura Incaica. Allí comenzó a germinar la semilla del HOY, donde todo el poder de la síntesis, lo vital y los mundos vegetal, animal, mineral y humano se plasman en sus obras, donde se mezclan las Iguanas con Las Chismosas, La Hechicera con La Modelo, las Vacas y las Gallinas con la Cabeza de Pajaritos de su Collage, sus Dameros con La Pareja y la esperanza de la fertilidad. De este modo llegamos al AHORA donde Conti, con toda su vitalidad creadora, se nos muestra para llevarnos de la mano a recorrer su amada Tierra Americana.
Mercedes Roldán
Directora de Galería Mediterránea

Pacheco 2380 – Villa Urquiza  - (Altura Monroe 4900)
Lunes a Viernes de 10 a 20:30 hs. Sábados de 10 a 17 hs.
Tels. 4522-6527 / 4524-0951


Día claro

Juntos

En la orilla

Entrada libre y gratuita


miércoles, 10 de julio de 2013

Ana Emilia Lahitte

(La Plata, Argentina, 1921-2013)

Ana Emilia Lahitte

AUTORRETRATO

Me miro en el espejo.

Una mujer avanza
desnuda
sin heridas aparentes.
Es una hembra espléndida
en época de celo
tal vez.
Pero ya muerta.

En carne y sombra altiva
despoja sus silencios.
En silencio
un idioma de albatros
la sustenta.

Se yergue luego
intacta
con dignidad de hiedra.
Y asomada
a sus muros
de lumbre y soledades
espera.




FE

Ha de haber algo más.
Tiene que haberlo.

Detrás del llanto?

No.

Detrás del último instante
en que creemos.



martes, 18 de junio de 2013

Evaristo Santana

Evaristo Santana *

LOS ÚLTIMOS DÍAS
  
Septiembre de té y pan
la heladera
se viste de cáscaras
y un cobre descansa en la mesa.
Murmura  el progreso,
chilla el vientre del niño
                             del perro
                                   del anciano.
El agua se llama consuelo,
          manjar de los dioses.



MARIPOSAS

Un vendaval de mariposas cae.
Huelen a inviernos,
se visten de cenizas
y los poetas en el ocaso
reciben a la musa.
Se ofrece pronto la  mañana
cuando ríen los pájaros
simulando ser.
Todas, de nuevo, salen del capullo
como si fueran pimpollos.

  
De VENDAVAL DE SENTIMIENTOS
Selección de Marta Rotonda


* EVARISTO SANTANA, nacido el 4 de octubre de 1986 en Bella Vista, Provincia de Buenos Aires, desde donde a la edad de cinco años se trasladó con su familia a Colón, Entre Ríos.


lunes, 10 de junio de 2013

Invitaciones



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Hilos editora presenta Los Poemas, antología bilingüe del gran poeta franco-libanés Georges Schehadé, con  selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso.
Se referirá a la obra el escritor Mario Sampaolesi.
Tras una introducción, Rodolfo Alonso leerá poemas en su versión castellana, y Dolores Etchecopar cada original en francés. 
La cita es el martes 18 de junio, a las 19, en la sede central de Alianza Francesa, Córdoba 936, CABA, sala Mediateca.

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martes, 28 de mayo de 2013

Lucila Févola

Palabras de la poeta Graciela Maturo recibidas en mi correo electrónico el día 28 de mayo de 2013:

"Estoy volviendo de una semana en Mendoza, donde me llegó la dolorosa noticia de la muerte de Lucila. Pese a que no nos veíamos muy seguido, tuvimos una linda amistad y respeto mutuo.
No puedo creer que alguien tan vital, creativo y fuerte como ella haya muerto. 
He  hallado en mis archivos unas paginitas que escribí sobre dos de sus libros, y que ella agradeció muy conmovida. Las envío como pequeño homenaje a una amiga muy querida y admirada. Cuenten conmigo para cuanto pueda hacerse por conservar su memoria. Con los saludos de Graciela."


La poesía de Lucila Févola,  una poesía  en estado de ignición. por Graciela Maturo


   Una escritura sorprendente es la de Lucila Févola, poeta y estudiosa de la poesía, además de narradora y dramaturga. Decir que tiene una voz original será para algunos decir que no se parece a nadie, y es verdad, pero la palabra original es más fuerte, significa que algo está próximo al origen, a la raíz. Y esto también es cierto con relación a la obra poética de Lucila.   
   Se trata de una poesía fuertemente intelectual, indagadora, filosófica, no convencional, no
encasillable en modas y aún en géneros; una tentativa de llegar a la raíz, al origen. 
   Me referiré a dos libros suyos de poesía que participan a su vez de otros géneros: ¡Ah de la casa!, 2006, y Modus vivendi, 2009. No me cabe duda de que ellos pertenecen al modo poético, pero sus lenguajes remiten a la escena, la narración y el ensayo, cuando no al apunte o el resumen científico. Estas obras se hallan en la coronación de una larga labor que se inició precisamente con el drama.
   El ímpetu cognoscitivo y la lógica de opuestos parecen presidir ambas obras, desafiantes en su construcción, hondamente revulsivas por sus contenidos. En la primera conviven 3 libros o secciones: “Palabra de construcción, de formación”, “Hueso labrado”, y “La trama”.     
   Siguiendo una vocación dialógica, Lucila Févola ha buscado el apoyo de libros fundantes de
distintas tradiciones, como el Popol Vuh  - Libro del Consejo de los mayas -  o bien de autores reconocidos como Homero, Dante, Eliot y otros, para respaldar  las arreciantes intuiciones que se reiteran en todo el libro confiriéndole unidad intencional. Tales intuiciones apuntan al No Tiempo, la negación de la apariencia fugaz de la vida, la ausencia de una dirección vectorial. No hay dirección, repite.
   El texto de Lucila da cabida a fragmentos de la Odisea, Los siete contra Tebas de Esquilo, la  Divina Comedia y los  Cuatro Cuartetos de T. S. Eliot, así como a líneas de Borges, Girri y otros autores,  en un audaz intertexto de estructura dialógica y dramática. Ella se inició como autora de teatro y aquí está la marca de esa formación y vocación.
   El libro va adoptando modos más coloquiales, y por momentos la estructura del ensayo, la escena teatral o el relato, en permanente desafío a las convenciones formales.
   La segunda parte del libro,  “Hueso Labrado”,  tiene también un tramado intertextual con fragmentos científicos y filosóficos,  relatos místicos, ensayos y poemas modernos.  Lo caracteriza la diversidad de esas fuentes que actúan como voces en diálogo con la voz de la autora, en la permanente construcción de un poema unificador, taraceado, tenaz, que avanza conectando las diversidades. Alcanza el sentido de una revelación poética cuyo tema vuelve a ser el destino del hombre en el cosmos.
   “La trama” continúa el trabajo dialógico creando un texto poético-dramático-narrativo de singulares matices, que enfoca a la sociedad actual denunciando en forma indirecta sus aspectos de confusión, incoherencia, simulacro y fragilidad. Percibimos, más que en los libros anteriores, la presencia de un yo que se manifiesta en 1ª y en 3ª persona, un yo poético,
lúcido, crítico, en trato con su propia escritura,  que hace de la palabra uno de sus temas predilectos.
   En  Modus Vivendi , libro publicado en este año, la dialógica se hace interna. No dejan de aparecer citaciones y  textos de referencia, pero la confrontación de las voces es ahora interior;  el libro es más unitario, acaso más poético. La conciencia escindida dicta un doble discurso, que tiene su parte de entrega emocional y su contraparte crítica continua e  implacable.
   El discurso se mueve de la 1ª persona a la 2ª y  la 3ª y también varía los modos verbales, los tonos: pasa de la enunciación a la pregunta, de lo imperativo a lo potencial, etc.
   Entra Lucila temerariamente en territorios vedados. Avanza hacia la muerte, buscando  la articulación muerte-vida.  Expone el desgarro existencial, la conciencia de los límites, el Horror de no saber qué es estar vivo.
   Su actitud frente al lenguaje también oscila de la entrega a la desconfianza.
   Sagrada la palabra en su silencio / puesta en nosotros como una renovada forma de fundar

   Innegablemente la poesía de Lucila Févola sobrepasa a la página escrita, remite a “textos de agua viva”, léase experiencia, relámpago, revelación.
   La cita de Meister Eckhart no es gratuita. Hay una cierta pérdida temprana del yo, cierta desencarnación en un proceso interior muy intenso que desencadena rupturas, cortes con la racionalidad y desde luego con el habla convencional. Su discurso, algunas veces reducido al estado del apunte nervioso y rápido,  renuncia a la coherencia racional en nombre de una SuperRazón que se propone entender la totalidad.
   La intuición del No-Tiempo se impone definitivamente en este libro que, pese a sus tonos y modalidades experimentales, se revela como una obra de especulación metafísica. (Esto no debería asombrarnos, pues la vanguardia , tomada a menudo como pura experimentación formal,  es metafísica y plantea la simultaneidad)
   Nacer-morir son actos fundantes y revelatorios en la obra de Lucila Févola, que por momentos se remonta a la doble memoria  del no ser y ser el Uno -  glosando a Eckhart-  Para ella Dios es  una palabra inexpresada, una realidad en advenimiento.



martes, 14 de mayo de 2013

Presentación de Fuegos en Fuga


El sábado 11 del corriente mes, ante una concurrencia de más de 140 personas, se presentó el libro de poemas Fuegos en fuga de las argentinas Cristina Berbari, Lina Caffarello, Mirta Cevasco y Marta Rotonda, en el Bar La Aurora del porteño barrio del Abasto. En el mencionado bar, se realiza mensualmente desde hace once años, el Ciclo literario “Café con Letras”, dirigido por Angel Kandel.
En la oportunidad tuvieron la palabra la Profesora Susana Graciela Puente, que se refirió específicamente a cada poema del libro y leyó alguno de ellos; la Profesora, docente universitaria y tallerista Kelly Gavinoser, autora de las solapas y el poeta y ensayista Manuel Ruano, autor del prólogo. También fue leída la contratapa escrita por el poeta cubano Reinaldo García Blanco. Finalmente cada autora leyó un poema de su autoría.


La Profesora Graciela Susana Puente con la autoras

La Profesora Kelly Gavinoser y el poeta Manuel Ruano
refiriéndose al libro

Angel Kandel, director del Ciclo "Café con Letras"
(Fotos: Víctor Berbari)


"Café con Letras...
hermosa obra por la cultura del pueblo.
Así se formará ese mundo que
tanto soñamos".

Osvaldo Bayer

lunes, 6 de mayo de 2013

Fuegos en Fuga en la XXXIX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

Cristina Berbari, Lina Caffarello, Marta y Rogelio Rotonda

María Paula Mones Ruiz, Cristina, Lina y Carlos De Tomasi

Elena Cohen Imach, Cristina Berbari y Lina Caffarello

Elisa Liñeiro, Ulrika Horsinks, Marta Rotonda, Elisa Elena, Cristina y Víctor Berbari, Alejandra De Tomasi y Teresita del Valle Ortiz

Angel Kandel, Matías y Cristina Berbari, Carlos De Tomasi,
Nicolás Berbari, Lina Caffarello, Alejandra De Tomasi, Marta
Rotonda, Víctor Berbari y Teresita Ortiz

Suelta de libros

Fuegos en Fuga en la XXXIX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

Angel Kandel, Cristina Berbari, Lina Caffarello y Marta Rotonda

Norma Mazzei, Cristina Berbari y Nelly Habeshián

María Paula Mones Ruiz, Angel Kandel, C. B., Lina Caffarello y Marta Rotonda



Elisa Liñeiro, Ulrika Horsinks, Marta Rotonda, Carlos De Tomasi, C. B., Nicolás Berbari,
Alejandra de Tomasi y  Teresita del Valle Ortiz



Nélida Rodríguez de Gómez, Nelly Habeshián, C. B.,
el pequeño Benjamín y Adriana Maggio

Fuegos en Fuga en la XXXIX Feria Internacional del Libro de Buenos Aires