Ana Muela Sopeña

EL VERBO SIEMPRE ASOMA EN SU SILENCIO

*
A Rainer María Rilke, a propósito de su Octava Elegía de Duino

Tú miraste el misterio de este mundo
con los ojos del alma y del espíritu.

Entrenamos al niño
para que observe pronto
la realidad sin gusto ni placer.
Para que se cuestione cada acto.
Cada instante lo siente como una muerte lenta,
le quitamos el éxtasis
de simplemente ser uno con todo.
Y luego lamentamos
que vaguen extraviados por la vida,
como si nada fuera suficiente.

Los amantes no pueden concederse
la dicha del instante.
Han olvidado el arte de lo etéreo.
Ellos piensan que sólo
a través de su entrega podrán ser propietarios
del otro como un reo entre sus brazos.

Mas los amantes son sólo la puerta
de una percepción más elevada,
para sentir el cáliz de la mística
conectado a los cuerpos y sentidos.
La desnudez de un cuerpo es muy intensa
porque es una metáfora más grande
de otra desnudez mucho más honda.

Con el paso del tiempo
la influencia social es tan potente
que hemos despojado a la niñez
de su tiempo sin tiempo.

Y hemos despojado a los amantes
de ese paraíso de belleza
inmerso en horas lentas, sin relojes,
la espera de las cartas y los gestos.

Ahora casi todo es inmediato
y se mide en segundos o en minutos.

Pero el enigma habita en otra parte.
No habita entre los códigos binarios.
Habita entre la piel y las gaviotas.

Entre búhos y árboles,
entre los arrecifes de coral,
en murciélagos blancos y dispersos.

Una palabra siempre puede ser
el comienzo de algo
que nos lleve hacia estancias
por las revelaciones del espíritu,
el placer o el secreto.

A través de la puerta
el verbo siempre asoma en su silencio.

No podemos matar la infancia pura,
ni los códigos íntegros de amantes
con sus misivas libres
de manipulación o de sobornos.

Siempre que he recorrido cada verso
de la octava elegía de Duino
he sentido esa grata sensación
de que aún es posible
entrar en la emoción de la existencia
a través de los cuerpos desnudos del poema.

* * *
La expresión:
"cuerpos desnudos del poema"
pertenece al poeta Pere Bessó.
Aparece en este poema de su autoría:
http://perebesso.blogspot.com/2011/09/les-fosques.html


Eduardo Apodaca
me enseñó a amar La Octava Elegía de Rilke.
La leíamos una y otra vez
y nos tenía fascinados.
La primera vez que leí esta Elegía fue en 1981.
Desde entonces nunca me he cansado de esta Elegía de Duino.

*******

Ana Muela Sopeña, nace en Bilbao (España), en 1961. Comienza a escribir poesía a los 18 años. Estudia las carreras de piano y psicología. Ha sido administradora de empresa. Actualmente se dedica íntegramente a la creación poética y a la edición de otros autores de poesía. Fue, durante 25 años, compañera del poeta vasco Eduardo Apodaca que lamentablemente falleció en noviembre de 2006. Gracias a la relación con él aprendió métrica española y técnica. Tras la muerte de Eduardo abraza la poesía como algo necesario.

Administra doce blogs en Internet. El blog principal, donde publica su poesía: Laberinto de lluvia. Publica el blog Poesía de mujeres junto a la poeta chilena Rossana Arellano. Publica el blog Oasi de paraules de poesía en lengua española traducida al catalán por Pere Bessó. Es editora de Arbre del temps, un blog creado para Pere Bessó de poesía rumana traducida al catalán. Es editora de Oaza de cuvinte, blog rumano español, junto al traductor, periodista, filólogo y poeta Andrei Langa de Moldavia. Es editora de Poesía solidaria del mundo, junto a Fernando Sabido y de Estación de acacias junto al poeta Víktor Gómez. Publica el blog Oasis de palabras dedicado a dar a conocer poesía de varios autores y el blog Espiral del verbo donde comenta poemas de Pere Bessó. Publica su poesía traducida al catalán por Pere Bessó en Laberint de pluja. Publica su poesía traducida el rumano por Andrei Langa y Elena Liliana Popescu en el blog Labirintul de ploaie.

Ha sido traducida al catalán por Pere Bessó, al rumano por Andrei Langa y Elena Liliana Popescu, al portugués por Damio Cavalcanti y al euskera por Joanes Urkixo.

Ha sido antologada por André Cruchaga (El Salvador )en su espacio web Arte poética, por Fernando Sabido (España) en sus dos antologías, por Raúl Ferreiro (España), por Betty Badaui (Argentina), por Pedro Péglez (Cuba) en su blog Cuba Ala Décima. Ha participado en una antología (libro) realizada por Javier Pérez de Ayala (Madrid), ha participado en las antologías Mil poemas a Neruda 2011, y Mil poemas a César Vallejo 2011, compiladas ambas por Alfred Asís.

Ha publicado en la revista La trastienda (Argentina), editada por la poeta uruguaya Patricia Ortíz. Ha publicado en la revista Destellos nº 142, suplemento de lengua y literatura de la Universidad de Colima. México.

El presente poema ha sido transcripto del blog de la poeta: Laberinto de lluvia.

Carlos Perazzi

Consumación del instante, Carlos Perazzi,

Buenos Aires, Ediciones Vigilias, 2011, 80 pags.

Se dice
-------Que el sol desciende
en mariposas de primera mirada
después de haber sobrevivido
----------------a tantas ilusiones muertas.

*

Acaso lo descubra al alba
libre de pensamiento hasta su límite de luz
hasta sus ojos vacíos de morir en las ruedas del viento
bajo la sombra de adioses y vigilias
Acaso él no exista pero está
su voz es mi voz aún sin decir
perdido en ningún lugar

*

Ser
siempre ahí
sustancia lenta del morir
Deseo de desear
----------------y no poder
algún trazo ilegible
de mi mismo.

*

Ando a deshoras
solo y sin paisaje
hasta que todo se detiene
en un instante desmesurado
de la ausencia.
Escultura del tiempo,
ocasos que vendrán.
Soy el que no es,
sospecho que habré de repetirme
ante los dioses;
basta un reflejo que me contenga.
Nada será cierto;
ni los crujidos del sol
en mi ventana,
ni este decir de mi cuerpo
entre las cosas.

*

Hacia abajo como si ascendiera en la punta de las palabras
voy sin nombre con todos los nombres entre dos latidos de
un instante incompleto Principio y final brizna del ser des-
vanecida sobre una hoja casi blanca donde esperan desde
-----------------siempre todos los que soy.

*

De lo que callo
son las paredes visibles
de mi pensamiento.

*

En la senda de las horas vencidas
la mirada arrastra
los colores del espanto
Nadie viene a rescatarme
de la pausa improvisada
en las paredes de mi cuarto
Por las rendijas
de todas las ventanas
echan a volar aves inútiles
que hilan en sus picos
deseos de polen contra el vidrio
En el aire inmóvil
se escucha la infinitud
y yo
desterrado de mí en mi
voy a estallar de mi sino.

*

Mientras el aire desordena los hilos
de la realidad
me demoro en la reseca garganta
de mis días
como un león que aturdido
por la presa
se hunde en lo profundo
de su salto.

Carlos Perazzi —Buenos Aires, 1943— ha publicado: Barrio y Palabras, Cuadernos Literarios 1991 de la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires; y los poemarios: Itinerario de mareas, 2000, El silencio anterior, 2003, Escenas en fuga, 2007 y Consumación del instante, 2011, todos en Ediciones Vigilias, dirigida por Pablo Montanaro.

Osmar Luis Bondoni

Jueves, 8 de septiembre de 2011

La poesía le abrió las puertas a la primavera (las flores, los brotes, las ganas de vivir) y por allí se colaron las golondrinas, que llegaron anoche trayendo su alegría y su belleza, y para recordarme que, como todos los años, ha llegado el momento de saludar a mis amigos para invitarlos una vez más a la resistencia y a seguir trabajando por las sagradas utopías.
Osmar

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---12

---Al vuelo de la golondrina no se le puede quitar, ni cambiar, ni agregar nada. Como debe ser el poema.

---17

---El vuelo de la golondrina es vacilante, signado por marchas y contramarchas. Cuando creemos que ha alcanzado la altura celeste sobreviene una caída que la lleva casi a rozar la sucidad de los techos. De pronto inmóvil, sigue una incontenible aceleración, para subir y bajar nuevamente.

---Así de sinuoso es el vuelo de la golondrina. Como el rumbo de quien busca la verdad.

---24

---Todos los años lo mismo. Primero las fresias, después las golondrinas, las nupcias del ciruelo... ¿Monotonía? No: eternidad.

Osmar Luis Bondoni

de "Papeles del hombre viejo", Buenos Aires, Ediciones Cinco, 2005.

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Eduardo Dalter

SIETE NOTAS DE INVIERNO





Poemas


Hasta tu cama
entran,

tensos, de esquina,
por tu piel,

y por allí
te andan,

quiebran tus cerrojos;
los hechos, las manos, las voces.

*

Como a cada beso lo borra
el viento que sopla y sopla,

ella pocea y pocea la arena,
pareciera, con más fuerza;

es el viento húmedo, poceado,
que escribe, escribe, escribe.

*

Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayás a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.

*

Amor marcado
de estos años.

A pesar de todo
vuela, vuelve.

Tibio es él;
a prueba es él.

Memorioso, dúctil
y carnívoro.

El da la hora
de esta hora.

*

Pasás ladeada, vida;
depende el barrio.

O acariciando con un ala,
o dando fuerte con el pico.

No pasás derecha, vida;
vos planeás, planeás.

*

Hermosura que te busco;
electricidad que es hermosura;

hermosura de una mano
en otra mano; de un cuerpo

en otro cuerpo; de una letra
que con otras es palabra;

palabra que te busca, me busca.
La oscuridad no es cosa nuestra.

*

Por la calle fría
un hombre va

metido en sí
hasta la médula

como representando
poemas de Vallejo,

cruza la avenida, tose
y se pierde entre la gente.

Eduardo Dalter
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JUNTO A LA VENTANA -
A Eduardo Francisco, que también miraba

Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho.

Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín.

Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años.

Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó.

Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día.

Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados.

Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre.

Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo.

Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso.

Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza.

Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va.

Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro.

Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.

Eduardo Dalter

Temperley, agosto, 2011

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Cristina Berbari - Pere Bessó

Cristina Berbari

Nacer

Mis pensamientos
abren la ventana:
un revoloteo de hojas secas en la frente.

No sé dónde me he dejado olvidada,

pero una luz de comienzo del mundo
pacientemente
rehace mis contornos.


Nàixer

Els meus pensaments
obrin la finestra:
un revoloteig de fulles seques al front.

No sé on m’he deixat oblidada,

però una llum de començament del món
pacientment
refà els meus contorns.


La traducción al Catalán es de Pere Bessó


AIR Revista de Literatura Nº 20 – año decimotercero
Málaga, España, primavera 2010

* * *

La otra

Estás detrás de mí,
cayendo en mí misma,
lejos de mí:
me habitas y me desalojas.
Te derramas en otra,
en otra me rehaces
y soy yo misma
y soy una sola en el relámpago.
Y vuelves a caer,
mi cuerpo en llamas,
desvanecida como un residuo azul
en la tormenta.

¿Hasta dónde me seguirás?
¿En qué abismo de muerte
me estarás esperando?


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Seguidamente, la traducción del poema de Cristina al Catalán por
Pere Bessó

L'altra

Ets darrere de mi,
caient en mi mateixa,
lluny de mi:
m'habites i em desallotges.
Et vesses en una altra,
en una altra em refàs,
i sóc jo mateixa
i sóc una sola en el llampec.
I tornes a caure,
el meu cos en flames,
esvaïda com un residu blau
en la tempesta.

Fins on em seguiràs?
En quin abís de mort
m'estaràs esperant?

AIR Revista de Literatura Nº 21 – año decimocuarto
Málaga, España, primavera 2011

www.revistaair.net

Preludio al Sol de Norma Mazzei

"Poemas", con reproducciones de Monet, Delvaux, Manet, Liberti, Galdeano, María Sola, Miró y Durero, (Ediciones Tu Llave, Buenos Aires, 2009, 80 págs.) La foto de tapa pertenece a la autora.


Desde el prefacio dice Mazzei: Estos poemas son retazos del espectro solar, buscan ser fugitivas escenas de lo cotidiano mediante el uso de la coloración, una serie de ensueños que transitan el arcoiris a través del libre exceso imaginario. Las palabras corporizan los colores sirviéndose de la imagen cromática y con distintos enfoques de visualización. Procuré internarme en cada gama volviendo convocantes los reinos de la pródiga naturaleza, sin soslayar lo específicamente humano.
EN ALTA MAREA

Otra vez niños,
nos gustará explorar la picada bermeja
o el predio de amapolas
que distrae la vena horizontal.
Otra vez niños
como botón floral nos saldrá un corazón apasionado
que bogará en alta marea su misma sangre.
Vendrá la noche, no importará,
ora el bajel pirata, ora la isla,
saurios en la antesala, brigadas en la cocina,
ulular de indios enanos
y astronautas con bonetes,
el reloj se ovillará en la alfombra mágica.
Otra vez niños.

Más gigantesco afuera, más constelado encima
el puente volante rodará un trencito
-carga de globos rojos-
cuya bengala deseará fugarse
a la remota comarca de las hadas...
porque sólo nos llevaremos lo que una vez sentimos.

LOS ÁNGELES

Sí una ronda de esplendores, no ángel caído
ante el pesar de nuestra condición.
Que la misión se cumpla sobre azar
al mudarnos la piel,
maravillosos;
zozobrará la pena en júbilo
en el umbral donde se acalle el caos
y surjan las mieles del silencio.

A veces eslabón, otras capullo,
guiados por el aura
nos volveremos pájaros sin cárcel
en vasta ensoñación del universo.
Dorándose el plumaje de pavesas
a poco sentiremos
el borde evaporado.

Tal vez con rostro de icono,
guardianes blondos,
nos estarán velando desde el lienzo.

DESOLACIÓN

La higuera remozaba,
allí nocturnas brevas como hijuelos
hilvanaban los flecos de la noche.
Otro caracol perdido se sorbía
en las sombras violáceas
que azuzaban los grillos.
Hora de despojamientos, de despojos
aun para el ángel
que era la orquídea durmiente,
la agonía sobre un papel entintado.
Norma Mazzei, portadora de un arco iris de palabras, renueva en cada verso un intenso aprisionar de sensaciones y emociones que va a desgranar luego sobre el pentagrama de la página en blanco en arpegios-poemas.
Poemas habitados por ausencias presentes, poemas vestidos de imágenes en lasitud de entrega, poemas coloreados de sol y atardeceres fosforescentes. “Dios ha echado pinceladas al aire enloquecido”. [...]
“Preludio al sol” cincela con imágenes y metáforas el exquisito mundo interior de su autora, regando de luces el furtivo sendero de la palabra.
Nené D’Inzeo

Norma Mazzei (Buenos Aires, 1952). Profesora y licenciada en letras, egresada de la UBA. Estudios de postgrado en la Universidad Complutense de Madrid, como becaria del ICI, y del Fondo Nacional de las Artes en su condición de investigadora de literatura latinoamericana-argentina.
Poemarios editados: Trazos y velos (1991), Del fatal encantamiento (1995), Constelario (2007), Preludio al Sol (Ediciones Tu Llave, Buenos Aires, 2009), entre otros.Ensayos editados: Postmodernidad y narrativa latinoamericana (1990), La novela latinoamericana (1988 y ed. ampliada, 1994), Lectura y comunicación (1991), La poética de Rafael Soto Vergés (Madrid, 2000), Las magas de Cortázar (2006).

Emil García Cabot

A SOLAS

Llegada la hora del reposo

entre el día que fue y el que será,

como flores que se cierran al ocaso

y pájaros que despiertan en la hora tempranera,

privados de la lira,

los interrogantes son apenas sombras

anudadas a una sarta

de sueños e indulgencias.

-----------------

Pocos han de ser los hechos que perduren

más allá de la memoria

cuando el tiempo se vuelva desmemoria,

concreto tiempo de una vida

---------o el abstracto tiempo en que toda vida se diluye


Xilografía de Víctor Rebuffo